O prato do dia e da noite

01/08/2014                                            

          Não sou mestre de culinária nem sei enfeitar a travessa, apenas ando de olho na ementa dos cozinheiros da nação, para não comer gato por lebre acompanhado da sobremesa que diariamente é propagada pela comunicação anti-social ao serviço do dono, magistralmente pintada no quadro de Paula rego, “Salazar a vomitar a Pátria”.

          A ousadia de citar a artista e sua colorida obra, num quadro tão negro e deprimente como o que vivemos, obriga-me a pedir desculpa pela ignorância de quem não sabe distinguir o mural “Guernica” de um anjo Gabriel pintado na tabuleta de uma campa do cemitério paroquial, porem foi a melhor descrição que encontrei para descrever o prato que ainda continuamos a consumir com prazo de validade avariado.

          Muitos parasitas da culinária informativa, politica e financeira, formam um triângulo que nunca se movimenta por impulsos de liberdade, igualdade e fraternidade. De vez enquanto descem ao rés-do-chão, com o objetivo de manter o povo desunido que mais facilmente será vencido, criando intrigas entre pais e filhos, avós e netos, maridos e esposas, funcionários públicos e privados, aplicando a tradicional cartilha de dividir para melhor reinar, aumentando assim o pelotão dos dependentes do rendimento de dignidade mínima, e reforçando o batalhão do rendimento eleitoral máximo, transformando a nossa sopa dos pobres imprópria para consumo humano.

          Há tempos atrás, no turno diurno à luz do dia, o (PS) “Piquete de Salvação” aterrou aflito com notável falta de ar em socorro do (BCP) “Bom Comércio Partidário”, disponibilizando para a intervenção o trio “Ferreira, Vara e Amado”, (FVA) “Fraco Valor Acrescentado” assim denominados depois de concluída a operação.

          Agora no turno noturno pela calada da noite à luz da EDP, com idêntica prontidão e igual aflição respiratória, aterrou o (PSD) “Piquete de Salvação Destemida”, em socorro da (sagrada) família (BES) “Benemérita Esperança Sagrada” disponibilizando para a operação a brigada de serviço (BRM) “Bento, Rato e Mota”.

          Mota, destacado quadro ativo do piquete de intervenção, e ilustre deputado da nação com responsabilidades nos serviços de informação do estado, foi sacrificado com o cargo de Presidente do Conselho Estratégico e “Chairman”, um género de sentinela da caserna para vigiar o paiol das munições.

          Rato, que ainda hoje não sabemos por qual buraco terá entrado, depois de uns tempos a estagiar no ministério das finanças a roer a dívida pública que vem-Deu ao novo patrão, para na melhor ocasião devolver às origens com juros e língua de três palmos.

          Bento, ilustríssimo economista e conselheiro de estado, amigo do amigo Cavaco e reserva especial de Coelho, previamente engarrafada para servir nestas grandes ocasiões depois de esgotado o meio-seco Gaspar e a seca Maria Albuquerque. Enfim, tudo gente refinada da alta finança, selecionada (nos viveiros geniais) entre dez milhões de almas ingénuas, e orgulhosas de mais uma peregrinação ao campo santo onde jaz o (BPN), “Bom Povo Nacional” para rezar-lhe pela alma.

          Sabemos o sofrimento que passam estes génios (da manigância), para conseguir a chuva no naval e o lugar ao sol na eira o ano todo. Esta malta, quando termina a licenciatura (de preferência ao domingo pela fresquinha) e se apresenta ao mercado de trabalho é escorraçada pelas empresas em geral, restando-lhe apenas a via única do funil para ingressar no penoso caminho do caciquismo paroquial, distrital e nacional, antes de conseguir alcançar a tão desejada selva povoada de “Boys e Vacas”, para aprender o equilíbrio de manter-se encima da árvore com a técnica do macaco que só larga o ramo da mão esquerda quando o da mão direita estiver bem agarrado. Depois de conseguida a lição de equilíbrio na lei da selva, os recém-licenciados “dominicais”, tem agora tacho garantido na pantanosa selva do povo.

          Tudo que vemos, lemos e ouvimos na comunicação anti-social está ao serviço desta cacicada, dos bancos e demais grupos económicos, para intimidar-nos, incriminar-nos e relegar-nos à prateleira da inexistência, criando um ruido de superfície que abafa os verdadeiros problemas de fundo onde vivemos espezinhados, enxovalhados e ainda culpados pela falta de emprego, de salário, e pela desgraça que o país atravessa, acusados de gastar mais de que devemos, e de viver acima das nossas possibilidades, porque fomos ao Jumbo comprar um sofá e um chapéu de palha mexicano na ultima excursão paroquial a Fátima.

          É claro que com estes vícios despesistas, resta-nos emigrar para evitar a penhora do sombrero, do sofá e da casota do boby, fiel companheiro que vai compartilhar a nossa próxima morada debaixo da ponte, longe do conforto do monarca D. Duarte Pio reformado desde o dia em que nasceu, tal como tantos Republicanos que também o são desde o dia que tomaram assento nas cadeiras da assembleia do povo, para servir de cães-de-guarda dos pobrezinhos que de vez enquanto por amnesia aguda, se esquecem em declarar cinco milhões de euros ao IRS.

          No célebre quadro pintado a cores, “Salazar vomita a Pátria”, no quadro pintado a preto e  branco em que vivemos, ainda permanecem as regurgitações de uma pátria Salazarenta, que tal como na altura ainda me obriga a ver e ouvir sempre a mesma porcaria, com notícias e comentários por encomenda, seguidos de entretenimentos primários, enjoativos e fastidiosos de uma culinária mediática que aplica a receita forçada do come-em-casa, enchidos e entalados, entradas e sobremesas, com shows de sanita e concursos de bidé para enfeitar a mesa e disfarçar o sabor do prato único do dia e da noite.

          Finalmente de quem é a culpa? Se analisarmos a coisa desapaixonadamente devemos reconhecer que a culpa é nossa. Chegamos a um tal ponto de decomposição cívica, que só encontraremos comparação em Vítor Frankenstein a criar monstros que não sabemos controlar.

          Foi apenas um sonho. Uma noite de inverno sonhei que o povo me tinha confiado a guarda dos governantes. Aquilo era uma espécie de governantes com comportamento de um rebanho de cabras soltas no meio de um campo de vinha totalmente destruída.

          “Passado alguns dias continuavam a abrir a boca com a mesma facilidade, mas era notório a melhoria e o cuidado com que a fechavam para não trincar a língua. Os governantes que tinham sido eleitos para governar e tentassem servir-se do povo como escadote para saltar para o lado da vida airosa, só tinham duas saídas: voltar para a casa de onde vinham ou passar pela casa do endireita para concertar a meia dúzia de costelas partidas, que era a taxa mínima garantida que se aplicava aos oportunistas e aos aldrabões. Passado um mês a fila de candidatos desapareceu e ninguém queria ser governante, foi necessário decretar (como na tropa) a governação obrigatória onde o recruta-governante tinha de respeitar as tropas e governar a caserna com exemplar dignidade. O tempo passava ao ritmo que o país melhorava. Havia lugar para todos. O dinheiro sobrava, não havia desempregados, esfomeados, maltratados, abandonados, espezinhados, enteados nem aldrabões excomungados. Apenas havia filhos de quem a pátria se orgulhava, protegia e respeitava. As cabras da vinha transformaram-se em governantes, e a vinha das cabras num país de sonho”.

          Abri os olhos, queria voltar a sonhar mas continuei no pesadelo. O país de sonho continua a vinha das cabras, os governantes continuam as cabras da vinha, e o povo continua sem uvas e a beber vinho feito a martelo.

Um velho retrato

17/06/2014

          Felizardos da vida, vivíamos todos em comunidade, as vacas (magras) viviam em baixo, separadas da malta pelo sobrado de madeira, eram tempos de ásperos recursos em que a necessidade aguçava o engenho e assim se resolvia a falta de aquecimento central e ambientador artificial, substituído pelo ecológico ambientador e aquecimento natural.

          O chão da cozinha era ladrilhado a perpianho deitado, a cheminé de campana aberta abrigava a família e servia de fumeiro para chouriços e presuntos curar ao calor do lume da lareira. A robusta parede de pedra dobrada tinha vários nichos embutidos. O nicho do fundo servia de borralheira e de aposentos para o cão e o gato nas noites frias de inverno; no da esquerda morava o cântaro de barro da água e demais utensílios da cozinha; o do lado oposto servia de armário e de mesa de jantar quando abria a porta na horizontal sustentada por duas dobradiças e uma estaca de madeira. A mísula saliente da parede suportava uma estatueta de pau de Nossa Sª de Fátima, maneta sem braços que foram queimados pela proximidade da chama da candeia a petróleo que iluminava o forno de pedra atrás da masseira onde a avó amassava o pão com a lengalenga: ”Assim se amassa / assim se peneira / assim se vira / o pão na masseira”.

          As camas eram de colchões de palha com pulgas. Em relação às pulgas, nos anos oitenta, um escritor estrangeiro por não entender o aumento da natalidade daquele tempo escreveu: “a culpa é dos pobres que tem um vigor sexual desregulado, e andam a procriar mais do que podem alimentar”. O senhor escritor não sabia que a culpa era das pulgas! Nesse tempo o casal passava a noite toda um encima do outro alternadamente. Enquanto o de cima descansava, o de baixo mexia o cú para fugir das picadas das pulgas que parecia uma bailarina no Harém das mil e uma noites. Agora para inverter a tendência, deveriam os casais comprar colchões de palha com pulgas para ver se a coisa funciona, a não ser que a coisa tenha sofrido uma trombose e nem as pulgas consigam dar-lhe sinais de vida.

          Manhã cedinho, os cornos a bater no sobrado acordavam a família para anunciar a hora do pequeno-almoço. Para as vacas a copa de palha, para os vaqueiros a tigela de água d‘unto com pão de milho, uma pechincha para o colesterol que na altura andava sem morada certa.

          O jantar era de três sardinhas, uma para o pai e as restantes a dividir pela família, acompanhadas da tigela de caldo com farinha e do potinho de vinho quente com açúcar para aquecer o colete antes de ir deitar. Quando a avó começava a rezar o terço era hora de o genro ir fazer companhia às pulgas. Os outros rezavam até adormecer enquanto a avó terminava a reza sozinha a pedir ao criador que nos livrasse das labaredas do inferno.

          As noites de fiada eram noites de festa, ninguém rezava, até as pulgas dormiam sozinhas. As vacas pernoitavam ao relento para ceder os aposentos às fiadeiras, que depois de estrumados com tojo novo para cobrir a bosta, eram equipados com bancos de madeira compridos encostados à parede onde elas se sentavam de roca à cinta engalanada com uma pelota de lã, estriga de linho apertada pelo naipe e fuso onde nascia a maçaroca. O espaço livre entre duas fiadeiras assinalava que a moça da esquerda (salvo-seja) era namoradeira.

          Bonitas, de rosa à orelha, asseadas de blusas brancas ou coloridas e saias de folhos com racha apertada na cinta com um colchete. Umas morenaças-do-caraças em contraste com a velha parede e a lanterna pendurada na trave de carvalho, pareciam um jardim de flores.

          Os rapazes previamente convidados só podiam entrar na fiada quando elas começavam a cantar, o que faziam divinamente sem acompanhamento instrumental como agora se usa para encobrir a voz de cana-rachada.

          De todo o lado chegavam grupos rivais. Era obrigatório cumprir as regras para que a coisa não desafina-se. O “Apaga-a-vela”, a nossa mascote não era flor que se cheire. Logo que podia atropelava todas as regras, sem olhar como nem na presença de quem, começava logo a gritar; “vamos rapaziada, galinha que canta quer galo”, o que deitava logo por terra todo o romantismo da coisa.

          Porém tudo lhe era permitido em troca dos serviços que prestava. Quando chegava a nossa vez de sentar ao lado da namoradeira, tratava logo de apagar a lanterna a petróleo soprando discretamente numa cana de foguete furada, que nos permitia com alguma prática e muita safadeza desapertar o colchete e abrir a racha da saia que transformava aquele momento escuro na mais clara recordação da nossa vida.

          Andei a aperfeiçoar técnica da cana furada desde a noite que a avó me levou à fiada e me sentou no feno dentro da manjedoura, um género de camarote presidencial do Moulin Rouge para me proteger de ser atropelado pelos adultos.

          Ainda hoje sinto arrepios na espinha ao lembrar o silêncio na corte quando o Timias entrou. Um sujeito de baixa estatura não superior a três garrafões de cinco litros de pé, com um cavaquinho ao tiracolo pendurado numa guita de foguete, a cantar: “Não há dinheiro que pague / a filha do lavrador / anda ao sol e á chuva / fica sempre da mesma cor” - “Quem me dera ser o linho / que vós na roca fiais / quem me dera tantos beijos / como vós au linho-dais”. Finda a dedicatória dirigiu-se à manjedoura, pendurou-me o cavaquinho ao peito e foi namorar.

          Da manjedoura vi com estes dois que a terra ade comer, uma cana furada que apagou a lanterna de petróleo, provocando a escuridão que me iluminou para sempre o caminho do colchete da saia com racha.

          Depois dessas memoráveis noites nada mais a declarar. As saias de colchete fechadas com racha foram substituídas por rachas abertas sem saia e sem colchete. Foi-se a adrenalina, nem o rastejar na lama da fronteira para dar o salto debaixo de fogo cruzado entre carabineiros e guardas-fiscais fizeram despertar a adrenalina da racha. Era o início de uma seca de vida alicerçada em padrões de banalidade, monótona e bastante aborrecente.

          Agora no meio deste turbilhão de preguiçosos e de ladrões, de rascas e de enrascados, de indignados e de “grandoleiros” desafinados, resta-me a recordação de um velho retrato. Um verdadeiro “Chef-d’oeuvre” do fotógrafo da minha terra, que me equipou a rigor antes de imortalizar o acto para memória futura, com o peito que sobrava de uma camisa que em tempos idos era branca, uma fina gravata preta pendurada num elástico ao resto do colarinho, um pulôver xadrez a preto e branco aberto nas costas que ajustava ao cabedal do cliente com uma mola de prender a roupa, antes de cuspir três vezes num pente desdentado em osso torrado que sacou de uma fenda da parede para dar o último retoque no penteado. Com o dedo em riste apontado para objetiva, ordenava: “Olha o passarinho; Hoje vais tirar o retrato da tua vida”.

          O velho retrato é o elo de ligação com o paladar da meia sardinha, o cavaquinho do Timias, o caldo de farinha, a tigela de água d´unto, o forno e a masseira da avó, o colchete da racha da saia e o feno da manjedoura vazia, escola de onde saltei para a arena da vida sem medo de enfrentar o bicho de caras, ao contrário de muitos “copinhos de leite” que saltam da recheada manjedoura universitária e nem para rabejadores servem.

          Aos aspirantes rabejadores, desejo que o Pai Natal lhes ponha no sapatinho um colchão-de-palha com pulgas. Se não lhe pegam de caras, peguem-lhe de cernelha para mostrar ao mundo que, “ assim se amassa / assim se peneira / assim se vira /o pão na masseira”. O colchete da saia, a saia de racha, as pulgas da palha; Que saudades!