É o dono disto tudo

            18/08/2015

 

          Embora com algum folclore de cavalaria-ligeira à mistura, o caso Manuel Palito foi tratado pela justiça com rapidez e celeridade. A justiça prendeu quando pode prender, julgou quando devia julgar e condenou como devia condenar. O culpado cumpre agora uma pena justa da qual dificilmente sairá vivo para voltar a praticar mais crimes hediondos como aquele cometeu.

          Seguiu-se o caso Sócrates em que a justiça nem sequer esperou que o “fulano” partisse para o enjaular logo à chegada, com honras de “ramona”, polícia e televisão assessorada de paparazzi para que nada ficasse por registar pelas frinchas e buracos da fechadura até à ordenação da prisão preventiva com escolta até à cadeia de Évora.

          O caso (Sócrates) Marquês arrastou uma reboada de clientela amiga do alheio para a prisão carcerária e domiciliária, incluindo os obrigados a termo de entidade e residência como o chauffeur Pernas que regressou a casa em transporte escoltado às sapatadas no traseiro.

          Não posso quantificar ao certo, mas entre o recluso 44, os Vistos Dourados do Couto, e a Face Oculta do Vara, não andaremos muito longe do recluso 69, numero mítico que até os analfabetos gostam de numerar.

          Pouco a pouco o País ficava mais limpo. Passei a esquecer a chave na porta e a dormir com a janela aberta até acordar manhã-cedinho com louvados-seja à justiça que funcionava sob a batuta do Juiz Carlos Alexandre, um Lusitano que tanto me fez recordar o famoso Juiz Italiano, Giovanni Falconi que numa explosão de 500 quilos de dinamite, pagou com vida o preço de ter condenado 360 mafiosos de igual ou pior quilate dos que hoje apodrecem o nosso País.

          Depressa voltei a trancar portas e janelas depois de sonhar com uma carta que me tirou o sono, dirigida de “amigo” (Ricardo S) para “amigo” (Carlos A) reveladora e muito comprometedora de tanta amizade entre os dois amigos. Mesmo ao repelo dos habituais comentários branqueadores do sistema, a carta do inconsciente-sonho foi tão elucidativa, que nada me moverá da ideia que tudo isto é orquestrado pelo ainda dono-disto-tudo.

          Antes de passar o imprudente-sonho a limpo, recordemos que Ricardo Salgado foi constituído arguido em 2014 no caso Monte branco. Conhecido como o banqueiro do regime e o homem mais poderoso do País que durante mais de duas décadas liderou o BES e a fortuna familiar de centenas de milhões de euros.

          No tempo das vacas gordas foi galardoado com o título de “dono-disto-tudo” fundos europeus incluídos, por onde se cruzavam e genufletiam à passagem do dono em danças de ventre, todas as sanguessugas Lusitanas, incluindo empresários de bolso, papagaios comentadores, e políticos para se financiarem as licenciaturas-a-martelo com o intuito de chegar ao poder, cujo resultado agora encalhou nesta fornada de doutores analfabetos e governantes incompetentes que nunca fizeram na vida, alcançando o poder sem saber ler e escrever, nem elaborar o mais insignificante boletim de salario do mais insignificante assalariado no mercado de trabalho nacional.

          Com tantas benfeitorias poderemos perceber melhor a última afirmação de Ricardo Salgado; “Tudo farei para defender a minha honra e a honra de toda a família”. Rodeado de tanta amizade temos a certeza que vai conseguir.

          Segue o resumo do sonho que me tirou o sono, obrigou a trancar portas e janelas e a dormir com pesadelos. “Prezado amigo:

          É sempre bom ter-te por perto e disfrutar da tua lealdade, pois é fundamental a amizade de alguém em quem confiamos para que possamos partilhar as nossas angústias e problemas sem receios nem reserva.

          Passado um ano depois da queda do império BES e da família Espirito Santo, o tempo já foi suficiente para poder agora pensar no futuro depois de ter varrido o pó das prateleiras, ocultado o que havia para ocultar e destruído as provas que poderiam incomodar.

          A razão desta carta, é para com a maior brevidade possível marcar uma reunião, à qual me deslocarei pelos próprios meios mesmo não sendo muito usual neste tipo de situações. Acharás estranha, tanta urgência, e logo por azar em cima das férias judicias. O problema é que aquela “gentalha de emigrantes” que foi entubada com o papel comercial também tem férias, e parece que querem gozá-las com ideias pouco católicas. Será portanto conveniente ordenar-me a prisão preventiva, um pouco diferente daquele pilha-galinhas que está em Évora atrás das grades, e do peixeiro dos robalos que está anilhado no pombal.

          Podes ficar descansado, logo que regresse a casa em transporte particular considerar-me-ei preso domiciliário com policiamento, não por causa de quem poderá sair mas sim por causa de quem poderá entrar para me tirar a tosse e dar cabo do dono (e) disto tudo. Se tivesse apetências de viajante, tive a oportunidade e tempo suficiente para dar a volta ao mundo meia dúzia de vezes.

          Sabes que a coisa esta a mudar, as prescrições já não são o que eram e caem mal na opinião pública. Um imbróglio como o do BES merece bem meia dezena de anos de prisão, tantos quantos os necessários para me proteger enquanto a poeira assenta com raiva de vingança dos que trabalharam a vida toda para o “boneco”, no caso de ser este o novo nome artístico que me queiram dar. Espero portanto que o julgamento deste processo não ultrapasse os prazos limites porque a contagem decrescente da pena já começou a contar.

          O resto da reunião poderá alinhavar-se com mais alguns pontos na ordem de trabalhos. Por exemplo, a necessidade de elaborarmos uma lista de bodes-expiatórios daqueles mais fedorentos, que servem de airbag para amortecer os impactos e as réplicas dos impactos na opinião pública e publicada que vamos controlando.

          Ah: podendo ainda juntar o útil ao agradável matando dois coelhos (salvo seja) de uma só cajadada, não te esqueças de libertar aqueles três milhões da caução do Monte Branco que já não fazem qualquer sentido, tendo em conta que não há perigo de fuga, pela razão de já estar protegido a gozar da prisão domiciliária policiada. Sabes que em tempo de vacas-magras o dinheirinho faz falta para não cortar muito no “social”, a vida não está fácil para ninguém, assim poderemos manter os amigos e o caminho aberto com redobrada esperança no futuro.

          Chegados a esta bonita idade, bem merecemos a recompensa do guerreiro e a memória da nossa imortalidade. Tu ficarás conhecido como o herói sem medo (mesmo sem dinamite) que marcará para sempre a história da justiça nacional. Eu quero ver se ainda em vida consigo bater nas bilheteiras, o Al Capone e o Vito Corleone, e nas marisqueiras as mariscadas da reforma libre de vergonhas para a qual tantas-estopinhas-suei.

          Não te martirizes, prezado amigo. Sabes que 90% dos políticos licenciados no mercado fui eu que os licenciei e coloquei, 90% dos comentadores fui eu que os formei e ensinei. 90% das grandes empresas fui eu que as ajudei e financiei. Resta-nos apenas não meter o pé na argola, por os papagaios mediáticos a palrar e dar a entender à populaça que a justiça é igual para todos, incluindo para o Palito, o Bibi e o Pernas que andam de uma jaula para outra em passo apressado às sapatadas no traseiro. Abraço-te afetuosamente: Ricardo”.

          “O poder absoluto corrompe absolutamente”. E pronto: “o vento não me diz nada, ninguém diz nada de novo, vejo a minha Pátria pregada, nos braços em cruz do povo.

A Tape voou e não mais voltou

            17/07/2015

          A tia Miquelina era uma mulher-e-peras, com pedigree, bonita, jeitosa e de pouca ração. A certa altura da vida viu que a coisa já nem com festinhas lá ia, decidiu queixar-se do cabeça de casal que não cumpria com os serviços mínimos, e pelo andar da carruagem a pouca ração caminhava a passos largos para o fim da ração “tout-court”.

          Um final de dia, quando o luar tomava conta da noite na encruzilhada do caminho no centro do lugar, onde os cabeças de casal se reuniam depois do trabalho antes da janta para pôr a conversa em dia, estava eu deitado numa cápea do telhado do palheiro do ti Gostinho, a descansar de um dia cansativo, a memorizar a tabuada do três e a debulhar um alqueire de milho com a avó para encher o fole que no dia seguinte a moleira recolheria na varanda do dono do palheiro, local conhecido pelo, “sítio dos foles da farinha”.

          Sem rodeios e sem o requinte da linguagem das novas pedagogias, o cabeça de casal “disparou” em jeito de confidência que a coisa já não levantava mais, e que o Sr. Dr. dos Hospitais lhe tinha dado os sentidos pêsames pelos falecidos pistões que estavam rotos, provocando o efeito de quem sopra num balão furado que não consegue encher! Quando os colegas reforçaram os pêsames e perguntaram que figura (agora) aquilo tinha, ele que era analfabeto mas sempre de cabeça levantada com os olhos firmados nas estrelas do céu a ler as notícias dos astros no firmamento, olhou discretamente para a perna adormecida que baloiçava pendurada na cápea do palheiro, acrescentando: “Dou graças a Deus, enquanto tiver língua e dedo”!

          Passadas décadas, com a “doação” da TAP ao abrigo da linguagem das novas pedagogias, fiquei a perceber que a “nave” do cabeça de casal já não levantava porque os vasos cavernosos estavam rotos, provocando o tal efeito de soprar num balão furado, como acontece com os lucros da TAP que desaparecem pelo buraco da consorcia Brasileira de manutenção e engenharia VEM. Por mais que a gente lhe sopre, a nave dificilmente conseguirá levantar.

          Quando pela primeira vez ouvi cantar a mais emblemática das canções portuguesas Grândola Vila morena, percebi logo à primeira que aquilo era mais um sonho e que o povo não ordenava coisa nenhuma. Porém, estava longe de mim pensar, que para além de desordenados, também somos um povo surdo por não querer ouvir, e cego por não querer ver a realidade que nos rodeia.

          Desde as primeiras horas pós o 25 de Abril que os políticos perceberam a desordem do povo, aproveitando-se para transformar os partidos em brigadas de assalto ao património do estado, instituindo um poderoso poder paralelo, deixando ao “povo libre” a liberdade de pagar impostos e votar onde entender, sabendo que o resultado será sempre o de esticar a língua os palmos que quiser, para continuar a lamber botas e as migalhas que caem no chão. Bem-haja o cabeça de casal que deu à sua nobre língua a nobreza de outras nobres lambidelas.

          Não vou perder o meu rico tempo a descrever os milhentos exemplos da ladroeira institucionalizada no País. Basta olhar para a atual e anterior governação, das quais falaremos quando a procissão sair do adro e recolher com o pálio dobrado, para perceber que singrar na vida com dinheiro empresta(da)do é preciso ser governante ou já ter governado,  de resto é conversa fiada e chover no molhado.

          Entristece-me só de pensar que alguém poderá acreditar que sou do tipo de paraquedistas que cai no deserto e começa logo a gritar: “se há governo sou contra”. Nada disso, apenas me preocupa que o amigo não perceba logo à primeira que a nossa situação não é comparável à do copo meio cheio, mas sim à do copo praticamente vazio. De resto até sou um tipo otimista quanto ao futuro, porque com a falta de liquidez que temos, esta ladroeira será sol de pouca dura e água de instantânea fervura!

          Há dias um “amigo” pintava um trinta-e-um do caraças contra políticos que prometeram tanto, comeram tudo e não deixaram nada. Perguntei ao “amigo” se o país das promessas em que vive é o mesmo que o meu, porque nunca dei conta de nada.

          Quando me prometiam uma casa de luxo, desconfiava que iria pagar duas, e que nem dinheiro tinha para pagar a água da piscina. Quando me prometiam um carro novo, desconfiava que iria pagar dois, e que nem dinheiro tinha para pagar o seguro e gasolina de um. Quando me prometiam umas férias exóticas de verão, desconfiava que não podia arredar o pé da soleira da porta, e que iria passar o inverno debaixo da ponte. Quando me prometiam uma viagem de cruzeiro barata, desconfiava que tinha de levar barbatanas para fugir a nado, evitando o regresso carregado de panelas que davam para a feijoada inaugural da ponte Vasco da Gama.

          A Grândola Vila Morena é hoje música celestial do “povo que mais ordena” a vida dos políticos agrupados em gangues organizados. Se o povo soubesse dançar a música de Zeca Afonso, “prevenia antes de remediar”.

          A amnésia do povo é a maior inimiga da prevenção. Lava-nos o cérebro, leva-nos a memória, impossibilita-nos de ver as assimetrias de governos irmãos-gémeos que pegaram-de-estaca em 74, cuja semente daninha continua a contaminar toda a sementeira.

          O exemplo de um povo distraído, é o de só ter percebido quem era e por onde entrou o Gaspar das finanças, quando este já tinha saído do governo e voltado para casa-mãe do FMI, depois de ter delapidado o património do estado para beneficiar os amigos, em prejuízo do povo que durante séculos tanto sofreu para o conseguir.

          Antes de voltar à casa-mãe, o Gaspar era como o champô dois em um, que depois dividiu um em dois, com a Luísa nas finanças e o (taxinhas) Pires na economia. Este, um ilustre empresário na indústria da cerveja, com remuneração mensal veiculada de vinte mil euros, que trocou pela remuneração de cinco mil no governo e pelo patriótico espirito de missão para missionar a época dos saldos e despachar o resto do stock armazenado.

          Deitou mãos à obra e desceu do IRC para (a sua e outras) grandes empresas, a fim de relançar a economia com a compra de mais alguns iates de luxo, e na criação do emprego lá para os lados das Seicheles, Bahamas, ou Punta Cana: onde Minhotos, Beirões e Algarvios desempregados vão ver por telepatia os sonhos realizados.

          O taxinhas vinha com a lição bem estudada. Depois de relançar o emprego exótico e a economia naval, até conseguiu a proeza de enganar o Neeleman e o “ferroviário” Barraqueiro com a venda da TAP “falida”, cheia de buracos cavados desde o reinado do Guterres, sem que ninguém tenha dado por nada. A não ser que o tempo das cavações tenha sido o tempo útil e necessário, para que a noiva se apresentasse linda e asseada no dia do enlace da união de fato, (e gravata) com a bênção de Deus e aplausos de toda a comunidade.

          Isto chama-se lealdade para com os amigos. “PSD, PS e CDS: hoje por ti e pelos meus, amanhã por mim e pelos teus, e o povo que se f..a entre os seus”.

          O nosso comportamento de lambe-botas perante esta roubalheira descarada, faz lembrar-me o sujeito que caiu de um prédio de vinte andares, e enquanto vinha a cair gritava: “por enquanto tudo bem!”

          Nós continuamos a cair e a soprar no balão furado, mas: “por enquanto tudo bem”. “Enquanto tivermos língua e dedo já nada nos mete medo”.                                                                                        

Tragédia Grega & SiRysitas Lusitanos

         19/05/2015

         Na biografia de Passos “Somos aquilo que escolhemos ser”, falta a vida boémia de Coelho nos copos, nos fados e nas guitarradas, onde se aprende de tudo menos a governar, mas que assenta como uma luva a Gregos e Lusitanos, que tem aquilo que merecem por terem escolhido de confiar o poder neste tipo de gente, que transformou o País numa coutada senhorial de retiro para abastados euro-aliados, que olham para os nossos governantes como uns pelintras parodiantes euro-depenados, entretidos a parodiar um povinho geneticamente ignorante e baixinho que nem com as botas do pai calçadas consegue comportar-se como gente grande.

          Até os que como eu são fãs do “poeta” Quim Barreiros, e de suas poesias verdadeiras obras-primas tal como “tira o carro mete o carro na garagem da vizinha”, e as deliciosas “ tetas da cabritinha” a liderar as audiências: não podemos ficar insensíveis às parodias da Tragédia Grega, com destaque para a viral peça, “os prometedores de promessas” magistralmente interpretada pelos parodiantes da trupe “Syriza” e seus principais atores Aléxis Tsipras, Yanis Varoufakis & Cª, sobejamente aclamados no meio da parodia-teatral como verdadeiras estrelas (de)cadentes com lata para levar suas obras ao mais alto lugar do pódio no euro-grupo, um género de festival de Cannes.

          Assim por alto em atalho de foice, a paródia evoca um partido politico que promete acordar os (Deuses) Gregos para chegar ao poder e transformar um país falido, desleixado e desfalecido na “Alice do País das maravilhas”.

          Tudo começa com multidões e coloridos de bandeiras ao vento, cartazes ao tempo, acompanhadas de música pimba, sons de cornetas e vuvuzelas, tambores e taramelas, com discursos de trombeta angelical anunciando a vinda do Senhor e do Pai Natal, carregado de noites de sonho e manhãs que cantam, para oferecer aos apaniguados que reivindicam o tacho público bem-rapado-e-mal-lavado que perderam, embrulhado em mais duas décadas de vida airosa na reforma a partir dos 45, à luz do dia e da eletricidade sem recibo à pala da companhia, não esquecendo o aumento do salário em 250€ para custear a longa e feliz reforma que tem pela frente. Em delírio, aplausos e aclamação terminou o 1º ato, “Os prometedores de promessas”.

          Aproveitei o intervalo para “escoar as batatas” e dar uma olhada na paródia à Portuguesa da sala ao lado, cumprindo a velha tradição de ter sempre um olho no burro e outro no cigano. É que se vigiamos só o cigano o burro come-nos as couves, se vigiamos só o burro o cigano limpa-nos a carteira, e se por desgraça aparecer um SiRysita Lusitano mais vale fugir.

          Decorria a bom ritmo a peça “Os SiRysitas Lusitanos”, interpretada por um elenco rasca de reles qualidade liderado pelo “Costa”, o “rasteirinhas” para os amigos, sempre à espreita da desatenção dos camaradas e do povo para passar-lhes a perna, e mais conhecido do público em geral pelo “Costa Concordia” com os Chineses, para agradecer-lhe a colaboração no desenvolvimento do País por terem amarfanhado a EDP, REN, Seguros e derivados, estes fulanizados no Catroga, no Vitorino e no Amado como brindes compensatórios.

          Voltei à sala da Tragédia para ver o 2º ato de “Os prometedores de promessas” que abriu com os atores de colarinho levantado e cachecol enrolado, a sobrevoar as promessas feitas até à sede do euro-grupo, a fim de tentar transformar as promitentes ilusões em reais concretizações, que segundo eles deveriam cair do céu aos trambolhões no dia de são-nunca-à-tarde pela fresquinha.

          Já reunidos com os euro-parceiros, sem perdas de tempo nem meias tintas informaram; “Nós fazemos promessas e vosselências vão paga-las”, com notabilidade pulha acentuada de uma polidez de bandalhos, aconselharam os parceiros a roubar-nos honradamente mais uns cobres até aos 70, para eles poderem aliviar a albarda a partir dos 45, passando a carga para os mártires de sempre que só por milagre alcançaremos a idade jubilar tão desejada.

          Tudo corria de feição, até que a malta do euro-grupo decidiu responder em euro-coro, afinado que nem o “Grupo Coral Públia Hortência”, acompanhado da coreografia de um magistral manguito, daqueles igualzinho ou superior ao imortalizado pelo patriota Bordalo Pinheiro, com a recomendação; “Queres fiado? Toma”.

          Mesmo assim, o parodiantes do colarinho levantado e cachecol enrolado, conseguiram água fresquinha suficiente na pia para batizar a Troika de “Instituições”, os Credores de “Parceiros” e para retardar por algum tempo o 3º ato da Tragédia Grega anunciada.

          Mais uns meses de populismo e de ilusões, com as respetivas convulsões, seguidas de eleições que o feixe e a machadinha ganharão para dar razão ao proverbio popular: “Queres conhecer o vilão? Mete-lhe a vara na mão!”

          O manguito “Made in Portugal” dedicado aos parodiantes Gregos, adornado da monumental cantoria, resfriaram um tanto os ânimos dos nossos parodiantes “SiRysitas”, que perderam audiências nas sessões de esclarecimento para ceguinhos, com promessas esfarrapadas de uma nova vida prometida a vizinhar com a Alice no País das Maravilhas. Enfim: comédia teatral!

          Se a nossa trupe de “SiRysitas” Lusitanos ganhar força e poder, saltamos das pantufas para o abismo sem discutir a Saúde, Segurança, Justiça, Ensino, Desemprego, Estado Social e o Crescimento do País, passando para a paródia que eles mais gostam de discutir: “A Aldeia da Roupa Suja” dos políticos da nova e da velha geração, que vão transformar o PS com D, no PASO com K, formar um “Bloco de Esquerda” e direita, com os “Livres” e os ocupados, os “Nós podemos” e os cansados, e demais “Republicanos”, que ao cair do pano vão entregar o poder aos Tiranos para mais meio século de frio e escuridão.

          “O País perdeu a inteligência e a consciência moral. Os costumes estão dissolvidos, as consciências em debandada, os caracteres corrompidos. A prática da vida tem por única direção a conveniência. Não há nenhuma solidariedade entre os cidadãos. Ninguém crê na honestidade dos homens públicos. Alguns agiotas felizes exploram. A classe média abate-se progressivamente na imbecilidade e na inércia. O povo está na miséria: Os serviços públicos são abandonados a uma rotina dormente. O Estado é considerado na sua ação fiscal como um ladrão e tratado como um inimigo. A certeza deste rebaixamento invadiu todas as consciências. Diz-se por toda a parte: O PAÍS ESTÁ PERDIDO!”- “Eça de Queirós 1871”, mais atual que nunca. Tragédias Gregas & SiRysitas Lusitanos; Que triste espetáculo!                                                                       

“Baile trágico em Paris:12 mortos”

             16/03/2015

          Poderá o “Charlie Hebdo” ficar chateado com o titulo de mau gosto, mas como é fruto do seu veneno e obra da sua imaginação, terá de ter paciência como outros tiveram há 45 anos, no tempo em que o seu antecessor “L’HEBDO Hara-Kiri” trilhava o sinuoso caminho das piadas, tal como eu e o Faneca trilhávamos o caminho da catequese, para decorar a ladainha de ave-marias-benzidas-a-seco à vergastada nas orelhas, que depois íamos refrescar na água cristalina do rio que passava a escassos metros ali ao lado do penitencial salão paroquial.

          Uma pequena represa do tamanho de meio campo de futebol, onde o Faneca exibia os seus dotes, em salto de parafuso com botas, para mergulhar no rio antes de iniciar o percurso à deriva no sentido da corrente, enquanto eu descalço iniciava o percurso ao repelo em sentido contrário.

          Ainda não tinha avançado meio metro, já o Faneca passava por mim (tal como Deus o deu menos as botas) a navegar em piloto automático, deitado de costas e braços cruzados ao peito em postura de defunto, a deslisar suavemente tocado pela corrente do rio.

          Quando intervalei para respirar, dei pela falta do comodista-navegante, que só depois de uma longa, e minuciosa pesquisa a pente fino pelas cachoeiras, fui encontrar dezenas de metros a jusante, já ao leme em piloto manual, a dar as últimas quase afogado, trancado dentro do cubo do moinho. Percebi então, que a nadar contra a corrente não ia a lado nenhum, a não ser para manter a forma física, e a mente em alerta vermelho de olho focado na tentação das facilidades, para evitar a morte por afogamento trancado no cubo dos moinhos.

          Os habituados nestas “nadanças” contra a corrente, dificilmente se deixam levar pelas enxurradas de hipocrisia do amontoado de figurantes invisíveis na cena, que na mão direita empunham o cartaz “JE SUIS CHARLIE”, e na esquerda “SOU DO BLENENSES”, com a mesma dor e compaixão, ou seja nenhuma, a não ser a tradicional “Maria-vai-com-as-outras”, um dia indignados com a desgraça do “CHARLIE”, e no dia seguinte com a falta de sapatos de marca para meter nos pés dos filhos, marimbando-se copiosamente nos enteados que por esse mundo fora morrem à mingua, que nem pés tem para meter nos sapatos.

          Há muito que andava com a pulga atrás-da-orelha; Hoje tenho a certeza que não sendo “CHARLIE” nem hipócrita, pode ser-se feliz de ainda ter pés para meter nos sapatos de marca branca.

          Os “CHARLOS” que tem necessidade de enxovalhar Deus para mostrar que são gente, são iguais à outra gente que em nome de Deus mata gente. E nós que também somos gente, filhos de Deus abandonados ao Deus-dará no meio da gente que nem liberdade nos dá de viver em paz como gente.

          Um bom cartunista pode ironizar com coisas sérias sem necessidade de ofender os seguidores de outras religiões. Um cartum com Deus a chorar, tem graça e não ofende ninguém, mas se for legendado, (“c’est triste d’etre aime par des cons”(sic) (é triste ser amado por estúpidos), ofende toda uma comunidade religiosa. Terroristas, assassinos, pedófilos, Fanecas e ladrões, vigaristas e cabrões há-os em todos os credos e religiões.

          Quem gosta de escrever nos limites do risco e no fio da navalha, não pode permitir-se de dizer o que pensa sem antes pensar mil vezes naquilo que diz, para não passar o resto da vida arrependido daquilo que disse sem ter pensado melhor. Diz-se, que escrever com algum humor é como fazer um discurso improvisado: Dá imenso trabalho!

          O Papa Francisco, com a simplicidade que o caracteriza, a inteligência e subtileza que só os sábios possuem, simplificou sabiamente a situação do “CHARLIE” com a frase: “se maltratares a minha mãe, levas um murro na cara”. Ou seja “o respeitinho cabe em todo o lugar, e quem não se sente não é filho de boa gente”.

          Para o Charlie Hebdo, os filhos de boa gente com sentimentos, não lhe mereçam respeito. Mesmo antes de o ser, o Charlie Hebdo já era useiro-e-vezeiro neste tipo de provocações.

          Na idade da adolescência, quando nos apaixonamos por “dá-cá-aquela-palha” e nos zangamos com o mundo inteiro, ficamos sempre marcados por recordações que nos acompanham para o resto da vida.

          O “Charlie Hebdo”, reencarnado das cinzas do “Hara-Kiri” é a recordação que não gostaria de guardar no baú das minhas memórias. A recordação que gostaria de guardar, desapareceu no fatídico dia 01 de Novembro de 1970, no incendio da discoteca “Cinq-Sept”, em Saint-Laurent-du-Pont, que ceifou a vida a 146 jovens da minha idade.

          Na altura a generalidade da imprensa Francesa referia-se ao acontecimento: “Bal tragique a Saint-Laorant-du-Pont: 146 morts”, (Baile trágico a Saint-Laurant-do-Pont: 146 mortos).

          Na semana seguinte morreu o General, Charles de Gaulle. Na publicação de 16 de Novembro, o Hara-Kiri para ironizar com a morte do General, chamou para a capa do jornal a macabra tragedia da semana anterior, “Bal tragique a Colombey: 1 mort”, (Baile trágico a Colombey: 1 morto). A França indignada proibiu o Hara-Kiri. Este para contornar a situação ressuscitou das cinzas com o nome do atual “CHARLIE HEBDO”. Andou pelas ruas da amargura até encerrar em 1982, situação que manteve durante dez anos.

          Graças a Deus, nem todos são FANECAS a deslizar na corrente do rio para juntar-se ao meio mundo de “CHARLIE(s)” que reivindicam este tipo de liberdade de expressão. Há muito para satirizar com situações mais terrenas, provocadas pela casta privilegiada de governantes caseiros e estrangeiros, verdadeiros desastre ecológico, mais perigosos que raposas dentro de capoeira, que não nos merecem a mínima réstia de consideração. Deixemos os Deuses em paz ao cuidado dos seus fiéis seguidores.

          Nós, Cristãos não podemos esquecer que ainda somos como pequenos animais recém-domesticados. Não podemos esquecer que durante milénios tratamos mal as nossas mulheres. Pessoas de outras religiões eram mal vistas na nossa sociedade. As portas fechavam-se a casamentos com outras culturas. Não faz assim tanto tempo, que nós cristãos, escravizávamos, torturávamos, chacinávamos e levávamos muitos inocentes às fogueiras cristãs. Fomos obrigados a civilizar-nos à marretada, da mesma forma que acontecerá com outras religiões. Um dia alguém virá dizer-lhe que o tempo das cavernas terminou e que nada justifica tão bárbaros comportamentos.

          O maior dos pecados cristãos, é a vaidade de nos considerarmos os pais do mundo, quando na realidade, nem a certeza temos de ser os pais de ninguém.

          Devemos ficar sempre de olho atento nas democracias ou religiões que passam o ano todo a oferecer-nos céu pouco nublado ou limpo. São preferíveis, as de quatro estações que oferecem calor e frio, chuva e sol, vento forte e até tempestades, para nos tranquilizar que não vivemos em ditaduras assolapadas.

          A fatiota dos aleijados da espinha dorsal, é o habitual look dos Fanecas, mortos vivos empenados da coluna vertebral, que como enguias no rio, vão oscilando na vida segundo a oportunidade para recorrer à mendicidade: “paz às suas almas”. Quando a corrente da vida vencer os usufrutuários da verticalidade, que importa? É preferível passar à história a nadar contra a corrente, que passar a vida de gatas a entupir os cubos dos Moinhos, e a servir de burro de carga, lambuzam-te da farinha no fundo do balde da maquia do moleiro. Não: “JE NE SUIS PAS CHARLIE”.

O recluso 44: “Governante exemplar”!

          17/01/2015

          Seria uma manhã de Outono como tantas outras, se a afilhada do José, com cara de inverno carrancudo não me estragasse o dia, injustiçada com a injustiça da medida, que a justiça aplicou ao padrinho Sócrates.

           A afilhada rejubila de ver o “mestre Mário” e seus discípulos, a desancar na justiça, pelo tratamento vergonhoso que dão ao ex-Governante exemplar. Mário Soares, também ex-Primeiro Ministro, ex-presidente da Republica e conselheiro de Estado, protagonizou uma cena degradante entre o patético e o preocupante. O patético: de caras. O preocupante, é que o homem anda convencido que é o País, e que o país inteiro pensa como ele. Mal andaremos nós e o recluso 44, se continuarmos a receber lições de moral e visitas deste nível tão elevado.

          Deveria o Mário ouvir com mais atenção o Papa Francisco, e as 15 doenças que este verdadeiro líder Mundial diagnosticou na Cúria Romana, validas também para o Mundo em geral, onde aconselha os Mários de outras Cúrias menos católicas, a visitar os cemitérios para ver os nomes dos que se “achavam imortais, imunes e indispensáveis”.

           Da direita à esquerda, estamos engolidos por esta camarilha de “inDispensáveis” que se diz democrata, que cilindra os princípios e o respeito que exigem aos outros, uma casta politica privilegiada, que reage como vespa asiática atacada no ninho, sempre que o tacho começa a arder, e lhe cheira um possível encolhimento das regalias e do estatuto social, que defendem com unhas e dentes, e com a habitual falta de respeito pela justiça que vem de longe, estampada na célebre frase de Ferro Rodrigues a António Costa, proferida nas escutas do processo Casa Pia: “Estou-me cagando para o segredo de justiça”. Que mais se poderá esperar deste tipo de gente.

           Que Santo milagreiro conseguirá livrar-nos desta classe de privilegiados, que nasce embrulhada no cueiro da bandeira partidária, e nos tachos das instituições públicas, para depois caminhar até á assembleia da república, símbolo da nossa democracia, transformada no símbolo da nossa Caverna de Ali Babá, onde os Ali Chupistas iniciam a conta-poupança, disfarçada em contratos de duvidosa legalidade com as empresas onde jazem em final de carreira, servindo de caixeiros-viajantes entre o ubre que mamaram, e a teta que continuam a mamar. Como é possível estes mamões conseguirem guindar-se aos mais altos cargos da Nação.

           1º, ao contrário do que se pensa, os ricos não poem nem tiram governos, financiam partidos e coabitam lindamente com quem está no poder, seja o António, o Pedro ou o Paulo, lá estarão representados desde o Rés-do-chão até ao cume do telhado. Depois é a política do pisca-pisca segundo a direção que interessa tomar.

          2º, a classe-média espezinhada (coitada), completamente falida e destroçada, não tem tempo nem força para riscar seja o que for. Apenas tem liberdade de puxar a carroça com os lucros dos ricos, as despesas dos pobres, e governar-se com as migalhas que lhe restam. Se poupar as que caíram da mesa, ainda terá de pagar 25% de impostos sobre o 1% dos juros que conseguiu ganhar.

          3º, o pormenor do por maior desastre em que vivemos, está na fasquia dos 45% isentos que não pagam impostos, onde se infiltram os parasitas, mascarados de pobrezinhos muito carentes mas pouco inocentes, que constituem o verdadeiro Eldorado dos políticos. Elegem quem lhes apetece. Em vez de pagar, recebem impostos, trasvestidos em ajudas sociais da renda de casa, água e luz, despesas escolares dos filhos, tabaco, copos, cabeleireiro, e pedicura nos bailaricos dos Tónis Carreiras deste país.

          A afilhada dos 45%, andaria menos deprimida se prestasse mais atenção às jogadas dos governantes exemplares. É que, os luxos de uns, as (novas) oportunidades e rendimentos (mínimos) de outros, são a desgraça de muita gente, sem oportunidades nem rendimentos nenhuns, que definham ao ritmo que os parasitas proliferam.

          Os parasitas 45%, não querem saber dos 44, nem “do aterro sanitário da Cova da Beira em que o exemplar governante foi visado diretamente em 2003 por ter sido pago para garantir a adjudicação da obra ao amigo. Seguindo-se o caso do Freeport e os € 2,5 milhões do suposto pagamento de luvas em 2004. Da licenciatura em Engenharia Civil ao domingo em 2007. Das Casas da Guarda onde o exemplar governante assinou perto de 30 projetos de borla quando era deputado em exclusividade”. Poderiam querer saber também, “da compra da casa na Rua Braamcamp por € 235 mil em 2009 quando o vizinho pagou € 351 mil por uma igual. A, Face Oculta, Taguspark e a suspeita de atentado ao Estado de Direito por alegada tentativa de compra da TVI pela PT, e o suposto controlo da comunicação social. Seguindo viagem a todo o gaz com o mercedes S 550 CDI de € 95 mil, e a casa de € 3,0 milhões no bairro mais chique da cidade luz”. Enfim, ninguém está interessado em saber nada sobre o exemplar anjinho, protegido pelos anjos, “Pinto Monteiro, NoRonha do Nascimento e Cândida de Almeida”, que tudo fazem para o levar no andor até ao paraíso.

          Os 45% da populaça, passam pela crise como cão por vinha vindimada, acompanhados à guitarra pelo 44 da nossa desgraça, e à viola pela restante quadrilha de sacanas que sugam 10 milhões de bananas, fartos de ver esta pandilha em todos os crimes de corrupção nacional, assim que na dança das cadeiras no Governo, e nos mochos dos Calabouços, onde enriquecem o currículo cadastral, depois de ter enriquecido a carteira, com os assaltos ao “BPN, BES, Vistos Dourados, Monte Branco, Taguspark, Face Oculta, Operação Marquês, Tecnoforma, Casa Pia, Submarinos-afogados, Blindados-enferrujados, Portucale, Operação Furacão, etc etc. Neste etc faltam as 260 viaturas Blindadas Pandur, pelas quais a empresa fornecedora ofereceu € 705 mil em contrapartidas, e segundo o (DN) faltam €189 mil que devem estar Pandurados por aí”.

          Para quem anda de candeias às avessas, é estranho que de uma só paulada se façam os dois únicos acordos partidários do triénio. Depois da paulada das subvenções vitalícias, vem a cacetada da lei da rolha: “Calai-vos com o meu 44, que eu me calarei com os arquivos dos vossos Submarinos, Tecnoforma e Vistos Dourados”.

          É pena que um povo civilizado ainda tenha necessidade de ser orientado por este tipo de política pré-histórica, correndo o risco de passar a vida perdido à procura do caminho, comprometendo o futuro dos descendentes, transformando-os em parasitas incompetentes, à imagem destes “iMortais”, a coisa mais nojenta e miserável que já vi debaixo das estrelas. Em vez de governar governam-se, delapidando o povo que deveriam proteger.

          O rótulo de caloteiros que nos querem colocar na testa, fica tão bem estampado nos dentes destes “inSubstituíveis” que envergonham a sociedade. É triste ver o povo de braços caídos a permitir que se transmitam estes miseráveis exemplos aos nossos jovens: “onde governar a roubar é regra, ser apanhado é exceção”.

          Faz lembrar-me a história do burro. “Numa visita ao norte, um futuro engenheiro de Alijó, comprou um burro por 100 euros ao Ti Manel, que combinou de entregar-lhe o burro no dia seguinte. Mas quando voltou deparou-se com a má notícia. O burro tinha morrido. Então devolva-me o dinheiro! Não posso, já o gastei todo respondeu o Ti Manel. Então vou levar o burro morto. E que vais fazer com ele? Vou rifar o burro. Estás maluco? Vais rifar um burro morto? Obviamente não vou dizer a ninguém que está morto. Um mês depois, encontrou o visitante e perguntou: Então, o que aconteceu com o burro? Como lhe disse, rifei-o com 1000 rifas de 1 euro, e arrecadei 1000 euros. E ninguém se queixou? Só o vencedor. Devolvi-lhe o euro que gastou e ficou tudo resolvido”.

          Moral da história. A negociar burros, o artista chegou ao Palácio de São Bento em Lisboa, com férias pagas no Bairro 16 em Paris e no Estabelecimento Prisional de Évora, via Carregueira, antes de ir fixar residência em Monsanto, para a desmama na mama dos burros mortos”. Com esta malta ou abrimos o olho, ou passamos a vida a comprar rifas!

A virgindade de Pedro & Paulo

                17/11/2014

          O Zé, mais tarde promovido a Zé dos palitos por razões de força maior, abalizado labrego de canga e canzil, só pensou em casar quando a senhora sua mãe faleceu. Sozinho para enfrentar as lides de casa e do campo, decidiu então colocar-se no mercado para o enlace da união de fato e gravata, a fim de colmatar o vazio deixado pela ausência da falecida sua mãe.

          Exigia o Zé, que candidata ao cargo cumprisse alguns requisitos, tal como possuir um dote de alguns terrenos agrícolas, para no ato do enlace poder enlaçar aos seus, e não sendo obrigatória uma auditoria, a virgindade era motivo suficiente para imediata exclusão.

          Para cumprir as exigências de bens imobiliários não faltavam candidatas de bigode para baralhar a malta que nunca sabíamos quem deles era o patrão; a coisa começou a azedar com as outras exigências, é que mesmo com bigode era mais fácil ver o avô-cantigas ganhar a volta à França de que encontrar por ali tão preciosa raridade.

          Desiludido, quase a desistir do negócio, eis que a Solanina, quarta de sete irmãos de quem já ninguém falava, regressou à terra natal trinta anos depois dos “três” que tinha quando foi juntar-se às tias da capital onde foi educada e se fez moça.

          De volta à terra, era presença assídua nas fileiras da frente na missa do dominical, comungava antes de descer até ao fundo da igreja, para depois regressar às fileiras da frente, em passo desancado e lento, digno do desfile Fashion-After-Dark, antes de ler a Epistola com voz suave e meiga que encantava os fieis, para além de agitar as hormonas testosteronicas do Zé dos Palitos que ficou apaixonado e acabou por casar-se.

          Na manhã seguinte à noite de núpcias, a “virgem” acordou viva, prova de terem-se cumprido as formalidades. Passado algum tempo, uma adolescente desembarcou na carreira das sete, apresentando-se como filha de uma prima lisboeta, que vinha passar alguns dias de férias que se transformaram em férias de alguns meses, até o Zé ler na cédula pessoal da visitante que era filha de Solanina e de Pai incógnito, que deixou o labrego a transbordar de felicidade pelo serviço já adiantado, e pelo milagre de sem saber serrar nem cepilhar poder sentir-se também carpinteiro com direito à sua Virgem Solanina.

          O Campanéra, com língua mais afiada que navalha de barbear, jubilava com o regresso da Virgem à terra, rezando Pais-nossos a fio para agradecer ao Criador por tê-la poupado do desastre de o comboio também lhe passar em cima, para felicidade da comunidade masculina e para o normal crescimento dos palitos do Zé.

          A virgem Solanina era como o banco alimentar dos pobres, apetitosa qb para matar a fome e capaz de empalitar um qualquer Zé, tal como as virgens de luxo Pedro e Paulo que usam bancos e pobres para servir banquetes recheados aos ricos, deixando os empalitados a ruminar e a salivar antes de lamber as beiças.

          A filha que desembarcou na carreira das sete, não beliscou a confiança do Zé dos palitos. Os irmãos Tridente e Arpão que emergiram no jornal das oito, não beliscaram a confiança de Paulo. A enteada Tecnoforma e o BES que desembarcaram no noticiário das dez, não beliscaram a confiança de Pedro. O Pedro que cobra cheques antes de enviar os papéis, o Paulo que divide os remanescentes dos gémeos pelos amigos; Os Alemães que condenaram os corruptores, os Gregos que até meteram ex-Ministros corrompidos na cadeia, e por cá, toda a gente recebeu menos eu, e ninguém sabe nem quer saber de nada.

           Pedro, a Virgem que suportou uma década desgastante de violento sacrifício na Assembleia da República, com o mísero salário para suportar despesas de cama e mesa, transportes e roupa lavada, que depois do IRS e TSU quase nada sobrava.

           Paulo, a Virgem que distribuiu mil milhões pelos gémeos e familiares não sabe de nada, nem sabe por que milagre ou pela alma de quem apareceu aquela maquia toda na conta partidária.

           Pedro que pediu 60 mil euros de subsídio de reintegração na atividade de Tenor lírico-dramático de onde foi desintegrado antes de iniciar a missão de porteiro e chave-mestra para abrir todas as portas à Tecno(re)forma em troca de cama e mesa, transportes e roupa lavada, com reforma antecipada via Suíça ou Ilhas Caimão, deixando  para os dos 66 o tempo de morrer e ressuscitar antes de reformar ou emigrar.

           Paulo, o ministro da defesa amnésico que assinou o papel de compra, afirma nunca ter visto o Sr. Hans-Dieter Muhlenbek, mesmo se esse Sr. afirma a pés juntos que estiveram juntos na Fortaleza do Guincho.

          Pedro, o sem-abrigo de profissão e dos 60 mil, que trata de piegas quem pede o mísero subsídio a que tem direito, e leva com a guia de marcha para ir pedir lá fora.

          Paulo, o amnésico que nem lhe passa pela cabeça como foi possível ver os dez arguidos das contrapartidas dos gémeos serem ilibados e mandados de volta para casa.

          Pedro, sem eira-nem-beira, sem bens materiais ou financeiros que não “extriptisa” as contas, que vem de Massamá com o saquinho de plástico da mercearia na mão, para fazer a janta no pré-fabricado alugado para férias, antes de ir passear a família na praia da Manta-Rota com os paparazzi ali por perto para mostrar ao povo a humildade do impoluto e deserdado Pedro.

          Virgens de quem já o comboio desistiu, mereciam destaque na estátua ao lado do Marquês, para lá do alto poderem ver com maior amplitude o andor das Virgens recauchutadas no desfile das marchas do (Santo) António de Lisboa com os marchantes do costume, o Coelho da Mota-Engil e dos Contentores de Alcântara, o Ferro oxidado que mete dó, os Pedrosos das negociatas e derivados, a Roseira podada pelo cobrador de promessas Cesar, e a tristeza do Alegre, sobre o lema do respeito pelo passado quando o futuro seria tê-los no sítio para livrar-se deles.

          Faz lembrar-me a madrugada, depois de uma noite de folga bem passada, quando atravessávamos a rotunda do Marquês e fomos atropelados pela lambreta de um senhor vestido de batina preta. Com as dificuldades linguísticas de quem escorregou a noite toda na garrafa do Johnnie-Walker, olhamos para o cimo da estátua a gritar em coro: “Desce Marquês, que eles já cá andam outra vez”!

          Com estas aparições não será necessária lambreta nem batina preta para ser atropelados. Se os milagres se cumpriram como as promessas com os eleitores de Lisboa e com o camarada de partido, estamos conversados que nem a alma vamos salvar. O outro Seguro morreu de velho, este tentou livrar-se deles e nem tempo teve para envelhecer antes de ser triturado.

          Entre as Solaninas que vão e as Solaninas que vêm, nunca mais saímos da cepa-torta e lá vamos outra vez, cangados a arrastar a tralha do passado, a caminho do futuro, transformados numa manada de Labregos aos pinotes de contentes, enfeitados com raminhos de rosas nos palitos a caminho do matadouro.

          Que delicia este naco de sabedoria popular do Ti Gostinho: “Quem com p(rostit)utas joga o vinte, ou sai pobre ou sai pedinte”. Isto vai acabar à cornada. Não poderei exibir mais a camisola da minha paixão.

Ali Babá e Al Capone: uns anjinhos.

          16/09/2014

          Quem já ouviu falar de ladrões do calibre de Barrabás até aos Dalton, de Bonnie e Clyde até Albert Spaggieri, sem esquecer os caseiros Zé dos Telhados e Oliveira e Costa, pensava ter visto tudo na vida e dificilmente seria surpreendido com novas histórias dos amigos do alheio. Assim seria se não tivesse esquecido que isto é um viveiro de artistas do gamanço capazes de fazer corar os mais lendários gatunos da história da ladroagem.

          Aqui vai mais uma história que nos assenta como uma luva. “Era uma vez um país que poderia ser o nosso, governado por um governo bicéfalo que nos caiu do céu aos trambolhões, fruto das melhores escolas internacionais da gatunagem, suficientemente traquejado na arte da roubalheira.

          Protegido por um Presidente da República, mais preocupado com a pose da sua Maria e com o descanso dos guerreiros jubilados do (BPN) “Bom Paraíso Nacional”, amigos dos velhos tempos quando as “boas ações” dobravam como a chouriças da minha avó, antes de serem penduradas ao fumeiro como foram penduradas as “ações más” do BES. “Boa Estratégia a Saquear”.

          Esclarecedoras são as declarações do Ex-administrador Godinho Matos, que diz ter recebido 2400 € por cada reunião sem nunca abrir a boca, e que sabia tanto de bancos como de calceteiro. Se lhe acrescentarmos o “Dono Disto Tudo” e a lista de calceteiros envolvidos na dança de cadeiras entre o BEStial e Governos desde 1976, e o BESta em que se transformou com a bênção dos sentinelas, Presidentes da R, Governadores do BP e Comissões de MVM.

          Aqui vai o rol dos “ca(l)ceteiros” de serviço. “Lopes Raimundo, Proença de Carvalho, Cristóvão Moreira, Rui Vilar, Almerindo Marques, Silveira Godinho, Rui Carp, Alexandre Pinto, Mário Adegas, Ernâni Lopes, Murteira Nabo, Rui Machete, António Mexia, Maria Bustorff, Miguel Frasquilho, Maria de Belém, Luís Macedo, Epifânio da Franca, Horta e Costa, Manuel Lencastre, Manuel Pinho, Bernardo Trindade, Rita Barrosa, Pedro Gonçalves, Leonardo Matias, Jaime Gama, Moreira Rato sem contar a carrada de deputados como Mota Pinto e outros destacados consultores como o (cherne) Durão Barroso”. O trio agora destacado para escrever o último capítulo é formado por Bento, Rato e Mota, destacados artistas da pista de dança pela sua mobilidade e fidelidade ao dono.

          A exemplo do que fazem os caminheiros de S. Tiago com o tratamento dos calos e a escolha das sapatilhas, tudo foi preparado ao pormenor para que a caminhada não encravasse a meio do percurso. Era indispensável limpar o terreno com o despacho de Marinho Pinto para Bruxelas, a fim minimizar o alarido caseiro, enquanto o BE anda entretido a colar os cacos, o PC nas manifestações da CGTP e o PS fora de combate até dividir a pera a meio.

          Para evitar falsos julgamentos, foi necessário também imobilizar a justiça com o encerramento de vários tribunais para acabar de entulhar os restantes com despachos de providências cautelares de professores e sindicatos, sendo o restante tempo ocupado a despachar sentenças dos pilha-galinhas, que enquanto há ovos no ninho e galinhas na capoeira, temos que fazer pela vida para não morrer à míngua antes que eles comam tudo e não deixem nada. Convém não ser apanhados, para não pagar a caução máxima que nos limpa o salário mínimo, ao contrário dos pilha-fortunas que calculam a coisa por grosso e atacado. Quando lhe pedem a caução de três milhões, já tem trezentos ao fresco por causa da mosca varejeira.

          Faltava só esperar pelo momento certo, com o Zé-povinho entretido a curtir o querido mês de agosto nos bailaricos da paróquia. Cumpridas todas as formalidades, estava o caminho aberto para dar início à colheita que foi executada com rapidez e sem espinhas.

          Em Setembro de 2013 a “situação” do (BES) “Boa Estratégia a Saquear” não era segredo para nenhum dos protagonistas em campo. Em 30 de Abril de 2014, as ações do BES valiam 1, 44 euros e o banco valia 5.127 mil milhões de euros.

          Sabendo da existência de “problemas”, nem Governo nem Presidente da República se opuseram a que em 15/05/2014 o Governador do Banco de Portugal e a CMVM autorizassem o pedido do aumento de capital de 1.045 mil milhões de euros, certamente para aumentar a colheita prevista e convencer os acionistas que tudo corria as mil maravilhas.

          Em 15/05/2014 o BES apresentou lucro de 576 milões de euros. Em 27/05 iniciou a subscrição do aumento de capital até 09/06/2014. Terminado o aumento de capital com sucesso, o BES passou a valer 6.085 mil milhões de euros. Em 14/07/2014 com uma maquia apreciável entrou em cena o trio destacado pelo governo, tomou conta do livro de cheques, pagou aos amigos que lhe apeteceu e em 30/07/2014 o banco já tinha um prejuízo de 3.577 mil milhões de euros. Porém, as notícias continuavam a ser animadoras com (ventríloquo) o Governador do Banco de Portugal a usar a credibilidade da instituição para ler a cartilha no teleponto a fim de manter unidos acionistas e investidores na caminhada até ao cadafalso.

          A CMVM continuava a assobiar para o lado com as informações que eram dadas aos amigos para despachar as ações a fim de descapitalizar o banco, e se possível caçar os sem-abrigo de informação a comprar ações para fazerem o negócio da sua vida. Entretanto a PT e a Goldman Sachs retiravam os seus investimentos.

          Por um triz que a estratégia não ia pela água abaixo. Sexta-feira, com o fim-de-semana à porta, os mercados quase a fechar e os amigos que confiaram nos representantes institucionais a partiram em weekend descansados, enquanto o BEStial moribundo continuava a estrebuchar, até que a quadrilha pôs a carne toda no assador, fez mais uns contactos, e em menos de dez minutos as ações caíram 40% para o valor de doze cêntimos, atirando o capital de 6.085 mil milhões para menos de 650 milhões, transformando o BEStial em BESta sem condições de conservar a licença de banco, que no preciso momento foi atirado para a liquidação.

          Em 01/08/2014, entramos então no primeiro fim-de-semana preenchido por conselhos de ministros (veraneantes), desde a Manta-rota até Curral-de-moinas para limar as arestas e comemorar o êxito da operação.

          Na segunda-feira dia 4 do querido mês de agosto, acordamos com um BEStial falido e um “novo” BESta teso a precisar de ser capitalizado com 4.500 mil milhões do “povo-Troika”, mais 400 milhões do “povo-FRC”, Fundo de Resolução do Banco.

          Dada a minha ignara condição, sei que não tenho condições para contestar tecnicamente as opiniões dessa gente. Porém, depois de anos-a-fio a “virar frangos” e outros tantos a observar estes cromos, permito-me afirmar com segurança que os neurónios dessa tralha são mesmo lixo. Diria mesmo, esterco que a Moody’s escolheu para batizar o recém-nascido. Assistiremos agora ao assalto dos meios de comunicação para nos convencer dos benefícios desta operação. “Muito obrigado”.

          Assim termina mais uma história do gangsterismo inter-Nacional. É certo que roubos existem em todo o mundo, com a diferença de nesse mundo o povo meter os ladrões na cadeia ao contrário deste outro mundo em que o povo os deixa à solta a dar lições de moral, antes de serem promovidos a “Donos Disto Tudo” por ignorantes culpados pelos “Danos de Tudo Isto”. Em comparação com esta malta, Ali Babá e Al Capone eram uns anjinhos.

                                                                        

O prato do dia e da noite

01/08/2014                                            

          Não sou mestre de culinária nem sei enfeitar a travessa, apenas ando de olho na ementa dos cozinheiros da nação, para não comer gato por lebre acompanhado da sobremesa que diariamente é propagada pela comunicação anti-social ao serviço do dono, magistralmente pintada no quadro de Paula rego, “Salazar a vomitar a Pátria”.

          A ousadia de citar a artista e sua colorida obra, num quadro tão negro e deprimente como o que vivemos, obriga-me a pedir desculpa pela ignorância de quem não sabe distinguir o mural “Guernica” de um anjo Gabriel pintado na tabuleta de uma campa do cemitério paroquial, porem foi a melhor descrição que encontrei para descrever o prato que ainda continuamos a consumir com prazo de validade avariado.

          Muitos parasitas da culinária informativa, politica e financeira, formam um triângulo que nunca se movimenta por impulsos de liberdade, igualdade e fraternidade. De vez enquanto descem ao rés-do-chão, com o objetivo de manter o povo desunido que mais facilmente será vencido, criando intrigas entre pais e filhos, avós e netos, maridos e esposas, funcionários públicos e privados, aplicando a tradicional cartilha de dividir para melhor reinar, aumentando assim o pelotão dos dependentes do rendimento de dignidade mínima, e reforçando o batalhão do rendimento eleitoral máximo, transformando a nossa sopa dos pobres imprópria para consumo humano.

          Há tempos atrás, no turno diurno à luz do dia, o (PS) “Piquete de Salvação” aterrou aflito com notável falta de ar em socorro do (BCP) “Bom Comércio Partidário”, disponibilizando para a intervenção o trio “Ferreira, Vara e Amado”, (FVA) “Fraco Valor Acrescentado” assim denominados depois de concluída a operação.

          Agora no turno noturno pela calada da noite à luz da EDP, com idêntica prontidão e igual aflição respiratória, aterrou o (PSD) “Piquete de Salvação Destemida”, em socorro da (sagrada) família (BES) “Benemérita Esperança Sagrada” disponibilizando para a operação a brigada de serviço (BRM) “Bento, Rato e Mota”.

          Mota, destacado quadro ativo do piquete de intervenção, e ilustre deputado da nação com responsabilidades nos serviços de informação do estado, foi sacrificado com o cargo de Presidente do Conselho Estratégico e “Chairman”, um género de sentinela da caserna para vigiar o paiol das munições.

          Rato, que ainda hoje não sabemos por qual buraco terá entrado, depois de uns tempos a estagiar no ministério das finanças a roer a dívida pública que vem-Deu ao novo patrão, para na melhor ocasião devolver às origens com juros e língua de três palmos.

          Bento, ilustríssimo economista e conselheiro de estado, amigo do amigo Cavaco e reserva especial de Coelho, previamente engarrafada para servir nestas grandes ocasiões depois de esgotado o meio-seco Gaspar e a seca Maria Albuquerque. Enfim, tudo gente refinada da alta finança, selecionada (nos viveiros geniais) entre dez milhões de almas ingénuas, e orgulhosas de mais uma peregrinação ao campo santo onde jaz o (BPN), “Bom Povo Nacional” para rezar-lhe pela alma.

          Sabemos o sofrimento que passam estes génios (da manigância), para conseguir a chuva no naval e o lugar ao sol na eira o ano todo. Esta malta, quando termina a licenciatura (de preferência ao domingo pela fresquinha) e se apresenta ao mercado de trabalho é escorraçada pelas empresas em geral, restando-lhe apenas a via única do funil para ingressar no penoso caminho do caciquismo paroquial, distrital e nacional, antes de conseguir alcançar a tão desejada selva povoada de “Boys e Vacas”, para aprender o equilíbrio de manter-se encima da árvore com a técnica do macaco que só larga o ramo da mão esquerda quando o da mão direita estiver bem agarrado. Depois de conseguida a lição de equilíbrio na lei da selva, os recém-licenciados “dominicais”, tem agora tacho garantido na pantanosa selva do povo.

          Tudo que vemos, lemos e ouvimos na comunicação anti-social está ao serviço desta cacicada, dos bancos e demais grupos económicos, para intimidar-nos, incriminar-nos e relegar-nos à prateleira da inexistência, criando um ruido de superfície que abafa os verdadeiros problemas de fundo onde vivemos espezinhados, enxovalhados e ainda culpados pela falta de emprego, de salário, e pela desgraça que o país atravessa, acusados de gastar mais de que devemos, e de viver acima das nossas possibilidades, porque fomos ao Jumbo comprar um sofá e um chapéu de palha mexicano na ultima excursão paroquial a Fátima.

          É claro que com estes vícios despesistas, resta-nos emigrar para evitar a penhora do sombrero, do sofá e da casota do boby, fiel companheiro que vai compartilhar a nossa próxima morada debaixo da ponte, longe do conforto do monarca D. Duarte Pio reformado desde o dia em que nasceu, tal como tantos Republicanos que também o são desde o dia que tomaram assento nas cadeiras da assembleia do povo, para servir de cães-de-guarda dos pobrezinhos que de vez enquanto por amnesia aguda, se esquecem em declarar cinco milhões de euros ao IRS.

          No célebre quadro pintado a cores, “Salazar vomita a Pátria”, no quadro pintado a preto e  branco em que vivemos, ainda permanecem as regurgitações de uma pátria Salazarenta, que tal como na altura ainda me obriga a ver e ouvir sempre a mesma porcaria, com notícias e comentários por encomenda, seguidos de entretenimentos primários, enjoativos e fastidiosos de uma culinária mediática que aplica a receita forçada do come-em-casa, enchidos e entalados, entradas e sobremesas, com shows de sanita e concursos de bidé para enfeitar a mesa e disfarçar o sabor do prato único do dia e da noite.

          Finalmente de quem é a culpa? Se analisarmos a coisa desapaixonadamente devemos reconhecer que a culpa é nossa. Chegamos a um tal ponto de decomposição cívica, que só encontraremos comparação em Vítor Frankenstein a criar monstros que não sabemos controlar.

          Foi apenas um sonho. Uma noite de inverno sonhei que o povo me tinha confiado a guarda dos governantes. Aquilo era uma espécie de governantes com comportamento de um rebanho de cabras soltas no meio de um campo de vinha totalmente destruída.

          “Passado alguns dias continuavam a abrir a boca com a mesma facilidade, mas era notório a melhoria e o cuidado com que a fechavam para não trincar a língua. Os governantes que tinham sido eleitos para governar e tentassem servir-se do povo como escadote para saltar para o lado da vida airosa, só tinham duas saídas: voltar para a casa de onde vinham ou passar pela casa do endireita para concertar a meia dúzia de costelas partidas, que era a taxa mínima garantida que se aplicava aos oportunistas e aos aldrabões. Passado um mês a fila de candidatos desapareceu e ninguém queria ser governante, foi necessário decretar (como na tropa) a governação obrigatória onde o recruta-governante tinha de respeitar as tropas e governar a caserna com exemplar dignidade. O tempo passava ao ritmo que o país melhorava. Havia lugar para todos. O dinheiro sobrava, não havia desempregados, esfomeados, maltratados, abandonados, espezinhados, enteados nem aldrabões excomungados. Apenas havia filhos de quem a pátria se orgulhava, protegia e respeitava. As cabras da vinha transformaram-se em governantes, e a vinha das cabras num país de sonho”.

          Abri os olhos, queria voltar a sonhar mas continuei no pesadelo. O país de sonho continua a vinha das cabras, os governantes continuam as cabras da vinha, e o povo continua sem uvas e a beber vinho feito a martelo.