(CGD) “Clã de Gatunos e Delinquentes”

         

          Pois é: tantas vezes com razão se diz: “este anda a ver filmes a mais”. Também é verdade que são esses filmes que por vezes nos acordam para a realidade e para os malefícios causados pela ronha e arte-maldosa dos artistas da nossa “cinematografia” política.

          Daí o título da crónica que vem direitinho do filme “O Clã dos Sicilianos”, uma obra-prima protagonizada por um elenco de luxo com “monstros-sagrados” como, Jean Gabain, Lino Ventura e Alain Delon, entre outros de igual consagração.

          O “Clã dos Sicilianos”, relata a fuga do protagonista da cadeia com a ajuda de uma família de mafiosos dirigidos pelo patriarca da família. Em liberdade o fugitivo propõe aos cúmplices o assalto a uma coleção de valiosas joias que deverão ser transferidas de Itália, para a América do Norte.

          Se o filme se adapta como uma luva de pelica à “mafia” do nosso dia-a-dia, a culpa não é minha. E, para que a coisa não se fique pelas meias tintas, podemos comparar o filme dos mafiosos Sicilianos à nossa triste sina quotidiana, com a populaça na reles figura de tristes figurantes.

          Começaríamos por classificar as tristes figuras que perdem o fio à meada logo no início, e só no “THE END” acordam para a realidade de sempre. Nos vários escalões temos os que fazem, os que veem os outros fazer, os que criticam o que os outros fazem, os que não fazem nem conseguem ver o que foi feito, mas que em conjunto depois de arrebanhados se convertem num viveiro com produção acelerada de governantes, para transformar os poucos que fazem na vaca-leiteira do estábulo e nos palhaços do circo.

          Um amigo sem rebanho nem manjedoura, contou-me que para fazer um empréstimo lhe exigiram a hipoteca de tudo que tinha, acrescido de tudo que hipoteticamente um dia viria a ter, incluindo os avós que já tivera. Ora não tendo avós nem bens deles para hipotecar, percebeu logo à primeiro que aquele tipo de credores seria mais destinado a creditar políticos e amigos da onça. Desconsolado “a ovelha negra” decidiu levar o peditório para outra freguesia onde se respeitassem as famílias e a alma dos falecidos.

          Encaixilhar os figurantes dormentes, com os amigos da onça existentes no quadro do “Clã dos Sicilianos”, é para muitos, coisa impossível, e para outros uma feliz comparação.

          Sem ofensa para os mafiosos de alta craveira que arriscam a vida em cada minuto para conseguir transferir jóias valiosas, os políticos arrebanham famílias e se transformam em seus representantes, formando um polvo de tentáculos ramificados em todos os cargos de decisão, com poderes para a seu-bel-prazer transferir as joias da coroa sem arriscar a vida ou seja o que for.

          O polvo move-se para criar empresas fictícias, que se capitalizam sem necessidade de hipotecar os avós, funcionando apenas o tempo necessário para esconder o capital antes da insolvência, e de voltar a chamar os tristes de sempre a esticar a língua mais três palmos para pagar as favas e a recapitalização da próxima empresa fantasma.

          O mais estranho é que quando as coisas acontecem, toda a malta fica incrédula a queixar-se de nunca ter dado por nada, quando na verdade tudo é feito às claras da luz do dia, ou da noite com a luz do Mexia (tentáculo do molúsculo) que se queixa de ganhar o mísero salário d’um craque da bola com vantagem de nunca falhar os penaltis.

          Há dias num painel de comentadores, um ilustre advogado-político desfazia-se em elogios à vinda de mais um(a) político(a) para a nova administração da CGD, que por coincidência tem as mesmas inicias do (CGD) “Clã de Gatunos e Delinquentes. Quando um dos “paineleiros” lhe perguntou onde viu tantas virtudes na nova aquisição que a ele lhe teriam passado ao lado, o ilustre (lambe-botas) calou-se dando a entender que é mais rentável ficar perto de quem tem a chave da porta, em vez de arrombar com pé de cabra e assaltar de Kalashnikof, só em uso pelos que perderam a lei à vida e não sabem fazer mais nada.

          Hoje, sábios e sabichões tentam explicar à malta o buraco-negro da CGD, com a famosa tática que os pais explicam aos filhos a chegada dos manitos que vem de Paris, com a diferença de agora em vez da criançada a cegonha trazer água no bico.

          Bem-haja a cegonha que desde os anos 80 e do célebre apagão se tem fartado de abastecer o ninho, formando uma família de manitos trabalhadores e cavadores de buracos-negros com profundidade de 3 mil milhões, que o nosso primeiro António-das-cantilenas quer 5 mil milhões, para não andar chatear a malta todos os dias.

          Para que a festa seja completa falta agora assistir ao desfile dos novos galardoados, a caminho da galeria onde já mora o Sr. Comendador “Quaresma” a quem se juntarão os futuros reis-da-finta-Comendadores, tal como: “Alexandre Sobral Torres, Alexandre Vaz Pinto, Almerindo Marques, Álvaro Pinto Correia, António de Sousa, António Castro Guerra, António Vitorino, Carlos de Oliveira Cruz, Carlos Tavares, Celeste Cardona, Daniel Proença de Carvalho, Eugénio Ramos, Faria de Oliveira, Francisco Esteves de Carvalho, João Salgueiro, Luís Alves Monteiro, Morteira Nabo, Norberto Rosa, Mário Cristina Sousa, Luiz Mira Amaral, Pedro Dias Alves, Armando Vara, Mário Lino”, etc. etc.

          Agora que o vento sopra de feição a anunciar chuva forte de condecorações, depois da seca e do jejum com Pulinho das feiras, Pedro de Massamá, e com o Cavaco e a Maria, chegou agora a abundância com os beneméritos da coisa pública chefiada pelo festivaleiro Marcelo das medalhas, capaz de um dia mostrar aos velhinhos do Lar como humildemente se come da marmita, para no seguinte mostrar como se come caviar no iate do amigo Salgado, e depois recusar a Berline de gama alta na presidência, mas que não se enfastia de por a voar um Falcão da Força Aérea Nacional para ir ver um jogo de futebol a Lyon (França).

          Tudo isto recheado do “Geringonço”, António-das-Cantilenas Rei-da-Geringonça em permanente campanha eleitoral (desde que agarrou o poder pela porta do jerico) para ver se escapa à fogueira na praça pública, evitando assim transformar em cinzas a (já) defunta carreira politica.

          Enfim, tudo boa-gente trabalhadora, que pouco a pouco vai cavando bem fundo, sem grande ruido de superfície, a sepultura onde a Pátria será sepultada para a eternidade.

          Agora que a Geringonça safou-de-vez, e que a demagogia política vai avançando colidindo com a realidade de já pagarmos (IMI) o sol e o ar que respiramos, fica cada vez mais claro a fatalidade na permanência da austeridade e o regresso de mais um doloroso resgate já a caminho.

          Sem um amplo escrutínio e forte contestação a este tipo de gente, que nos promete uma democracia de eterno céu azul sem espirros nem constipações, mas que não passa de uma ditadura assolapada a fazer de nós uns anjinhos de cera a amarelecer no altar.

          Finalmente 40 anos não foram suficientes para que estes anjinhos de cera deixassem de ter medo de usufruir da liberdade que outros anjos-da-guarda conquistaram a pulso.

Cuidem-se, os Santos Populares

          Com maior ou menor convicção, já todos nos perguntamos onde é que isto vai parar. Para muitos vai parar longe, para outros já foi longe demais. S. Marcelo, mais popular que os santos da concorrência, (incluindo o António protetor dos animais), não tem dias de festa marcada. O ano todo é de foguetada, de desfiles a dar pelas barbas aos Bairros da Bica e de Alfama, com o pagode a seguir a rusga apanhando as canas, à procura da doçura do mel antes lamber as amarguras do fel a das promessas que nunca mais saem do papel.

          Sabíamos de ginjeira que S. Marcelo não fazia milagres. Mesmo não sendo daltónico, sua santidade acha que preto e branco são iguais, permitindo assim mamar nas tetas todas, dando razão ao padrinho-Coelho que ao batiza-lo de “cata-vento” acertou na muche que nem Robim dos Bosques no tiro-ao-arco.

          Poderemos (talvez) atribuir ao Santo, o milagre de ainda não ter morrido afogado na praia do Guincho ou envenenado nos terminais do saneamento público alfacinha do Rio Tejo, quando no célebre mergulho de campanha eleitoral lhe terão avariado os ponteiros, transformando o mergulhador em comentador, e depois em S. Marcelo dos aeroportos que aparece por todo o lado mais a miúde que a Sª do Caravággio.

          É portanto de presumir que desta santidade ninguém levará nada. Cuide-se o António com as frequentes variações da meteorologia e da direção dos ventos. O “cata” usará toda a devoção para seguir o vento que passa protegendo antes de tudo a vaidade dos seus botões e a popularidade do seu umbigo.

          O António, esculpido do mesmo pau, sobejamente conhecido pela lealdade a Seguro que normalmente deveria morrer de velho, mas que viu esfumar-se-lhe a alma e o futuro político na flor da mocidade.

          Dizem os entendidos que o António, intruso no 13º Governo da Republica é mais perigoso que seu antecessor, recluso 44 de Évora que delirava sozinho. O António, entusiasmado pelos “compagnons de route” que lhe conferem uma lata ainda mais descarada que a do seu antecessor, sem pingo de vergonha que até obrigou o inquilino de Belém a considerá-lo de “otimista irritante”, mesmo se em tempos idos foi seu docente e lhe atribuiu (sem saber ler e escrever) a nota de melhor aluno, que pelos vistos não quer repetir neste novo “período escolar”.

          Considerações e irritações proferidas no lançamento do recauchutado “Simplex”, onde o “bom aluno” ofereceu uma marionete transformada em vaca voadora à anfitriã do evento, que perante a plateia (do estábulo) repleta de “Boys e Vacas” ficaram todos alucinados de ver a vaca voar com o futuro deste País.

          “Simplex” generoso, que tão bondosamente vai “simplexar” a vida da gente, pegando a gente pela mãozinha para preencher a folha do IRS, e assim poder limpar a gente do resto dos pozinhos que ainda ficaram, para que a gente fique pobrezinha, limpinha mas honradinha.

          E eu, que desgraçadamente sou “pobrinho” não vou usufruir de tanta generosidade, depois de uma vida inteira a contribuir com língua de três palmos para o bem comum, preenchendo as ditas cujas, que para além dos “pozinhos” também me levaram a testosterona e a vontade daí adjacente, em troca das queixas e lamúrias que todos os santos-dias tenho de ouvir e suportar lá em casa. Finalmente com o passar do tempo consegue-se entender melhor aqueles nacos de relíquias da sabedoria popular. “Quem faz bem ao comum, não faz bem nenhum!”

          Abençoada geringonça que tantas nos têm contemplado. Pela calada da noite à luz da EDP, contemplou a malta com mais seis cêntimos de imposto na gasolina, para mais tarde a contemplar com a baixa de um, ao mesmo tempo que as gasolineiras vizinhas baixavam três, transformando a baixa de um no aumento de dois para acrescentar ao peteiro dos seis que já lá moravam. E lá vão oito.

          Quem no seu perfeito juízo vai investir mais um cêntimo num país em queda constante no investimento. No crescimento. Nas exportações por não ter bens para vender. Nas importações por não ter dinheiro para comprar. Que em meio ano destrói 70 mil postos de trabalho. Onde uns só querem trabalhar 35 horas, outros tem que trabalhar 40, outros gostariam de trabalhar 50 e não podem trabalhar nenhuma. Outros que tanto pouparam durante gerações para conseguir fazer três casinhas e agora com o IMI progressivo vão tem de vender a terceira para pagar o IMI das outras duas. Onde as pensões são de miséria e o governo faz um violento esbulho de 1400 milhões à Segurança Social para financiar a reabilitação urbana em Lisboa. Onde se fecham escolas para abrir Bordeis. Onde se fecham Hospitais para financiar arraiais. Onde os idosos morrem abandonados. Onde 30% das crianças passam necessidades. Onde se dificulta a produção do repolho e facilita a produção da canábis. Onde é prioritário trocar o cartão de cidadão pela carteira de cidadania. Onde aos 16 o Manuel se pode transformar na Maria. Onde se põe a mais velhinha profissão do mundo a pagar IRC para alimentar a Geringonça & Companhia. É isto que incentiva a poupança e o investimento neste País?

          Não é portanto de estranhar que a seguir aos 14000 mil milhões que passaram a fronteira a salto nos últimos quatro anos, outros tantos tenham já passagem paga de ida (sem volta) para viajar nos próximos quatro.

          Por este andar, acabaremos todos a trabalhar para a geringonça, recordando os países da mesma doutrina que põe cinquenta operários a descascar um pinheiro (para criar emprego), dividindo depois um salario mínimo por todos no final do mês. Ou seja 10€ mensais divididos em 30 cêntimos à jorna, e “vivóvelho”.

          Pensando bem, só um tolinho-da-cabeça sem dois dedinhos de testa deixará que o bicho lhe pique o milho que ainda tem no canastro. É portanto uma “Lapalissada” concluir que não havendo milho não haverá pão, e que acabaremos todos a dançar na eira descalços com as palhas à cinta de flecha em punho a cantar o “Tumbalalá” ao Chefe Bruxo da Tribo.

          Estas uniões de fato (e gravata) por conveniência, entre mergulhadores de salto-em-parafuso-com-botas e capoeiristas-descalços, nunca darão certo. Quando um dos nubentes vira costas é logo atraiçoado pelo outro acabando sempre o dia à cornada.

          Faz recordar-me as “Ratas-de-Sacristia” quando se encontravam à entrada da missa do domingo a acotovelar as filhas. “Chama-lhe filha, antes que a filha dela te chame”.

          Peitudas e bondosas, faziam as delícias dos veteranos (& Companhia) que comentavam: “Olha que par de mamas, Belino”. “E para que servem as mamas?” Respondia Belino: “Para manter o homem à nascença e para depois continuar a mante-lo vivo, seu burro!”

          Se a presidência parece uma turné de música pimba, a governação não vai por melhor caminho. Isto é mesmo uma geringonça ensarilhada que já ninguém encontra a ponta por onde lhe pegar.

          Depois acusam-me de ver sempre o copo meio vazio. Porem tudo mudou, agora já nem o copo consigo ver. E se fosse corajoso até diria que esta é a conjuntura política mais manhosa e assustadora que vivo pós o 25 de Abril.

          Tenho que dar o braço a torcer. Depois de tanto malhar em “Cavaco e Coelho” por estar convencido que nada de pior nos poderia acontecer, reconheço ter-me enganado redondamente, comparado com o forrobodó que vejo hoje até me apetece citar o velho ditado popular. “Atrás de mim virá, quem de mim bom Fará”.

          E pronto: enquanto continuamos apeados, teremos sempre vacas voadoras ao almoço, afetividade e música celestial ao jantar, com os protagonistas a cantar a Grândola Vila Morena como o Zé Cabra canta os tomates do padre Inácio, nesta “desgraçada” Republica Portuguesa cada vez mais desprovida de pão e vinho sobre a mesa.

          Finalmente, eles fazem milagres! Já temos as vacas voadoras do António. Faltam os porcos a andar de bicicleta do Marcelo! Se a razão tem sempre razão, espero que desta vez a razão não tenha razão tarde demais!

O, Wing-Chun, do Legionário

          Já poucos se lembravam do “Mandarim” quando regressou à terra natal. Agora conhecido por “Legionário”, nome que conquistou depois de alistar-se nas forças especiais da Legião Estrangeira Francesa para combater na guerra da Indochina (atual Vietnam do Norte, Camboja e Vietnam do Sul) ao lado das Forças Armadas Francesas.
         Homem educado, de fino trato, admirado de todos, de escassas mas de pesadas palavras, alheio aos disque-se-disse e aos cochichos de lareira. Lobo solitário portanto, que caçava apenas para suprir as mais prementes necessidades indispensáveis à sobrevivência.

          Um final de tarde como tantas outras, estávamos velhos e novos reunidos (matilha incluída) no largo da encruzilhada a ouvir as notícias trazidas pelo companheiro da “Calina”, um alfacinha-de-gema com cabedal valente, para além de outros valentes cabedais que tinha na conta-corrente. Conhecido por “amigo-da-onça”, (não pelas corriqueiras e habituais razões mas) porque enrolava cigarros com tabaco de onça-preta.

          Quando enrolava um cigarro a onça caiu-lhe ao chão. O Legionário com estranha cortesia em uso naqueles tempos, apanhou a onça que entregou ao visitante. Este, ao ver tão obediente disponibilidade voltou a deixar cair a onça, e sem pingo de cortesia ordenou ao Legionário para voltar a apanhá-la.

          Até ali tudo bem. Todos presenciamos a cena até ao momento que o Legionário se baixou para fazer o frete. A partir daí foi com se a fita partisse ao meio, provocando uma branca na malta, que só depois de a branca ir à vida voltamos a ver o “amigo-da-onça” (preta) a cores, sentado dentro da pia de pedra que servia de bebedouro das galinhas. A Guarda veio, tomou conta da ocorrência sem testemunhas, apenas com as declarações do Ti-Bento que afirmava ter visto naquele preciso momento duas galinhas a depenicar milho no chão. Ora não havendo milho por ali, a investigação concluiu que as galinhas depenicavam os restos mortais do sorriso do “amigo-da-onça”, que lhe tinham saltado da dentição para o chão, e dali para o papo das poedeiras.

          A curiosidade era muita, mas o Legionário não descosia o segredo. Só passado algum tempo quando a malta regressava da escola, depois de um desaguisado-sério com os repetentes da 4ª do lugar vizinho, roupa esfarrapada, arranhões e nódoas negras na cara e afins, para além da desgraça da minha samarra alentejana novinha em folha ter deixado o pelo da gola no campo de batalha. Só então o Legionário pediu ao Tio-Bento para nos reagrupar que queria ter uma conversa connosco no seu quinteiro.

          Mandou-nos sentar à “birmanesa” e começou por pedir-nos para jurar de nunca agredir ninguém, de nunca frequentar locais propícios a desacatos, de só se defender das agressões depois de esgotadas todas as soluções, e só em risco de vida tentar defender-se de armas brancas acrescentando: “mais vale um cobarde sem carteira vivo, que um herói com carteira morto”.

          Regras a mais para os princípios de quem tinha sede da desforra com os repetentes da 4ª já no dia seguinte. Metade da malta desistiu das aulas ao primeiro dia, preferindo passar o resto da vida a comer “pela medida de Castro” que jurar amor eterno a tão apertadas restrições.

          Na aula seguinte o Legionário desenhou um boneco numa pequena lousa com caixilho de madeira, marcou um traço vertical no centro do boneco e outro horizontal à altura dos ombros. “Esta é a linha central que devereis defender. Rosto, garganta, plexo solar, testículos, joelhos, canelas e tornozelos. A vossa linha central é a do vosso adversário que devereis atacar. Ignorai as partes periféricas do corpo. O mais rápido para chegar de um ponto ao outro é uma linha reta, razão pela qual a vossa posição de defesa será sempre em frente à linha central do agressor e à distância do vosso braço-ponte que serve de radar para captar tudo que tente passar por ali. Há que respeitar as regras mantendo-se sempre descontraído economizando os movimentos. Caminho livre – seguir em frente. Caminho ocupado – manter-se colado. O agressor força – deixar passar. O agressor recua – seguir e manter-se colado”.

          “O wing-chun não bloqueia para atacar, ao defender ataca em simultâneo. Não tem graduações nem regras, sendo uma prática de defesa pessoal, a única regra é imobilizar o agressor. Se demorar mais de cinco segundos para despachar o adversário há 90% de possibilidades de perder a batalha.”

          Tudo começou pelo “Siu-Lin-Tao”, um género de coreografia com 108 movimentos que só depois de percebe-los seguiu o “Chi-São” treinado com um colega para aprender a sensibilidade e os reflexos tácteis. Mais tarde veio o “Chan-Kiu” para aprender a olhar o agressor de ângulos diferentes e para sincronizar os membros superiores com os inferiores. E só muito mais tarde veio o “Biu-Jee” para aprender a concentrar toda a energia numa só batida usando mãos e cotovelos com o corpo em rotação.

          Aqui chegados a procissão ainda não saíra do adro. O legionário foi cortar a ponta de um carvalho que enterrou no chão ao lado do canastro, deixando de fora a altura de um homem com dois galhos do tamanho do antebraço ao nível dos ombros, outro galho ao nível do plexo solar, e mais um a servir de perna como quem vai chutar. Batizado de “Parceiro” servia como corretor dos ângulos e das técnicas aprendidas anteriormente. A prática constante desenvolvia força, energia e potência dos braços punhos e pernas.

          Quando chegou a fase do bastão e das armas brancas já só restávamos dois, e também tinha chegado a hora de fazer-se à vida. Na altura não era uso ver filhos e netos de barba rija a viver à pala dos avós e dos pais. Não éramos piegas nem precisávamos do acordo de Schengen (que andava a monte), nem dos voos low cost e do TGV à porta. Umas pedreiras em cabedal-de-boi eram suficientes para ir a pé à procura de uma vida mais digna, ao contrário de muitos mamões, que dificilmente encontrarão uma vidinha melhor do que aquela que tem.

          Passados alguns anos chegou a notícia que o Legionário tinha acertado contas com o Criador. Paz à sua alma e obrigado pelas sábias recomendações que sempre nos evitaram de por em prática a teoria da sua arte.

          Recentemente na companhia de um velho amigo (que nunca entendeu nada do o “Siu Lin Tao”) visitamos o quinteiro do Legionário, agora povoado de silvas que invadem as imediações. Com algum sacrifício conseguimos abrir caminho até ao canastro. Imponente, em posição de “Jum-Sau”, o “Parceiro” com dois palmos de corrente do cão (corroída pelo tempo) pendurada no braço direito, no esquerdo baloiçava o pedaço da asa de uma cesta de madeira. Em harmonia como quem dança a ultima valsa, reatamos a sessão de treino outrora interrompida.

          Terminada a sessão pareceu-me ouvir: “quarenta anos de longa espera, para que este “Badameco” me venha acariciar como uma velha prostituta”. Fiquei ofendido. A valsa terminou. Pendurei a casaca no trambelho da cancela, voltei para acertar as contas com o “ Parceiro”. Um duplo Bong-Sau / Gan-Sau, reforçado de Junk-Tekj au nível da virilha, foram suficientes para desenterrar o Parceiro do chão. Com falta de treino para a queda foi bater na mó do canastro e partiu um braço. Com falta de treino para o ataque parti um dedo, pedi ao amigo carpinteiro para enterrar o “Parceiro “e para curar-lhe o braço com cola branca da madeira. Pedi à mulher para me encanar o dedo com duas caninhas. Os combalidos foram para convalescença com a promessa de voltar à carga antes que a história seja definitivamente contada. Isto não vai ficar assim…

“Quem me quer não quero eu”

          A situação dos refugiados recorda-me a frase do Sr. Avelino, (quem eu quero não me quer, quem me quer não quero eu), que regressou do Brasil mais teso que pau de galinheiro, mas satisfeito porque não emigrou para fazer fortuna mas para ganhar a senhoria que o arrancasse do lote de um Avelino qualquer.

          A frase era repetidamente badalada quando a conversa encalhava no seu enlace matrimonial. O “Sr.” tinha várias pretendentes ao cargo, mas quando se lhe apresentava uma das que, “quem me quer não quero eu”, fazia questão de fazer-lhe a prova do algodão que terminava sempre num berbicacho por culpa da falta de eletricidade e de água corrente, e ainda o bônus do fumo da lareira que levou a senhoria do Sr. Avelino a findar a vida solteiro com a frase e o saquinho do algodão pendurado na cabeceira da cama.

          Tal como o Sr. falecido, os refugiados também fizeram a prova do algodão ao nosso País, agora com eletricidade, água corrente e o bonos do ar climatizado, o nosso querido País continuaria solteiro com o triste resultado de o algodão ficar mais sujo que o chapéu de um pobre à moda antiga com tanta porcaria que anda por aí.

          Já nem se consegue realçar aquilo que temos de bom. Um dia um colega estrangeiro quis saber o nome de um prato típico da nossa gastronomia. Sugeri-lhe o bacalhau, (palavra que nunca conseguiu pronunciar corretamente) e para descrever-lhe o tipo do produto com a mão a ondular como quem vai a nadar, lá consegui transmitir-lhe que se tratava de um peixe. O colega foi comprar uma folha de “bacalau”, e só no dia seguinte quando vi que o homem deitava lume pela boca e que os pipos da cerveja não conseguiam apagar as lavaredas, me lembrei de ter esquecido de o alertar para por o (bacalau) a demolhar pelo menos durante um dia. Quando depois convidei o amigo para visitar o meu País, respondeu que nem com uma corporação de bombeiros à perna cá poria os pés.

          Outra vez, quando orgulhosamente mostrava Portugal no mapa a uma colega, (também estrangeira) respondeu-me que aquilo parecia um campo de futebol e que se o Eusébio marca-se um canto com mais força teria de comprar barbatanas para ir buscar a bola au mar, ou então teria de tirar o passaporte para ir busca-la à Espanha.

          Mas como não há duas-sem-três, depois de uma vida a virar frangos por aí, consegui encontrar um país com um povo igualzinho ao nosso. Nos dias de festa todos levavam uma galinha viva que atiravam aos crocodilos do pântano antes de, entusiasticamente começar a aplaudir e cantar. O chefe lá do sítio viu que não tínhamos galinha, ofereceu uma à minha colega, que menos bondosa com a bicharada, tratou de meter-lhe a cabeça debaixo da asa para a adormecer antes de enfia-la sorrateiramente na bolsa da velha mota (com dois selins de molas e matricula no guarda-lamas da frente) que tínhamos alugado para as nossas deslocações. Os crocodilos f….am-se, e nós saboreamos naquela noite o melhor arroz de cabidela que me lembre desde que sou gente.

          A única diferença entre lá e cá, é que isto é muito mais pantanoso, com a tradicional capoeira substituída pelo aviário para dar vasão a tanta procura, com tanta gente que prefere bater palmas à bicharada que saborear o delicioso arroz de cabidela.

          É por isso que os refugiados terão recusado a nossa bondosa hospitalidade, com receio de também serem confundidos com demais aves do mau agoiro para alimentar os predadores do pântano.

          O mundo é demasiado pequeno, e os refugiados sabem de ginjeira que não conseguimos sair do “lixo”, que somos tratados de piegas e de burros que puxam a carroça por tudo quanto é sítio no mundo. Eles sabem que os nossos governantes andam há meio século a mostrar o que valem, e que na verdade mostraram valer muito pouco. Apenas tem mostrado habilidade para convencer os amnésicos de sempre a procurar a côdea no ninho da casota do cão, sabendo de antemão que no lugar da côdea vão encontrar as pulgas que o Bobby lá esqueceu.

          Os refugiados dão um exemplo de coragem a esta espécie de gado manso que pasta toda a erva que lhe põe pela frente. Preferem morrer debaixo das bombas do (seu) Oriente, que naufragar no lodo do pântano do (nosso) Ocidente onde presente e futuro se afogam para sempre.

          Eles sabem que um País cheio de idosos a morrer abandonados, outros a morrer nos corredores (da morte) dos hospitais, reformados e crianças a passar fome, é um país que não serve de exemplo nem de asilo para ninguém, a não ser para os entusiastas seguidores dos crocodilos do pântano.

          Os refugiados sabem que esta malta tem estômago para tudo, até para caçar os €6000 de ajuda comunitária (por cada) para depois os abandonar à sua sorte.

          Quem no seu perfeito juízo escolhe um país onde a palavra de honra é letra morta? Um país onde quem perde eleições governa, e quem ganha é governado? Onde se transmite aos jovens os míseros exemplos que para conseguir na vida é preciso rasteirar os amigos e praticar trafulhices para lá chegar? Os nossos governantes são o rosto desse triste exemplo.

          Os refugiados sabem que esta gente já não consegue dissimular a falsidade com que geneticamente vive. Até sabem que já substituímos as comemorações do dia da liberdade e da implantação da república para comemorar os aniversários das saídas de políticos corruptos dos calabouços. Vergonhas que cavalgaram fronteiras e que destruíram a credibilidade do nosso País. Agora rezemos-lhe pela alma.

          “Um dia, num futuro que não vem longe, uma estranha frota de velhos navios corroídos pelo tempo e pelo uso parte do golfo de Bengala e ruma em direção à Europa. Traz a bordo um milhão de estropiados, os esfomeados dos “países subdesenvolvidos”, que, cansados da miséria, resolvem bater às portas do paraíso do homem branco”. Assim foi feita a apresentação do livro, “Mortos/Duzentos milhões/Todos nós”, de Jean Raspail, que parecendo uma obra de ficção é sobretudo uma obra de antecipação não exatamente científica.

          A velha frota de navios corroídos pelo tempo ainda não largou as amarras do golfe de Bengala. É do mar egeu que os velhos navios corroídos pelo tempo largaram amarras com centenas de milhares de famintos e estropiados que o paraíso do homem branco intencionalmente estropiou.

          Nada acontece ao acaso. A Europa fabricou famintos para legitimar a velha tradição terceiro-mundista de levar galinhas à festa para alimentar os predadores do pântano e para mostrar ao inobediente homem branco que é proibido apreciar o arroz de cabidela.

          Finalmente é preferível morrer solteiro, que viver o resto da vida entulhado na porcaria. Sábia frase do Sr. Avelino. “Quem eu quero não me quer, quem me quer não quero eu”.

A maldição das Troikas

         

          Sem tempo para respirar nem para colar os cacos deixados pela Troika dos ricos que tinha tudo e queria mais, eis o milagre das rosas com a Troika dos depenados que não tem nada e quer tudo, liderada por alguém que odeia quem ganha por “poucochinho”, adora quem perde por “muitochinho”, e acha que com “trafulhices e rasteiras” pode governar um país e um povo, medindo os dois pela bitola dos da sua laia.

          Pobre classe média. Mercadoria e escravatura dos tempos modernos, outra vez entalada entre pobres e ricos, a rezar pelo Marquês de Pombal, para a libertar do garrote asfixiante que a levará até ao cadafalso.

          Faz lembrar-me um casal com filhos, uns, ajudam os pais, outros, criticam tudo, dão lições de moral a toda a família como se deve gastar, sem saber por onde lhe pegar para ganhar e poder pagar, esbanjando tudo nos copos, até á destruição da família e do património familiar.

          Só quem anda distraído poderá ficar surpreendido com o espetáculo deprimente a que assistimos. Desta geração de políticos dificilmente se poderia esperar melhor. É só retorica de ataque e defesa, de resto nada mais.

          Sendo católico praticante de vez-enquanto, prometo ao Pai-do-Céu, neste momento miserável, um sermão e missa cantada com mais de dez padres, para agradecer o milagre de neste interregno de “Desgovernação”, nos libertar desta canga, e varrer de uma ponta à outra, com este saco de gatos assanhados, mandando-os alimentar-se ao caixote, lá onde eles e as agências de rating colocaram um dos Países mais tranquilos do mundo: LIXO.

          Há dias li o comentário de um leitor, relacionado com o artigo de um jornal Espanhol que dizia: ”Portugal, aquele País maravilhoso arrisca-se de ser governado por um político sem escrúpulos”. Lembrei-me logo de uma antiga fiada na freguesia vizinha, onde os anfitriões não acharam graça nenhuma de nos ver a querer contar a história da carochinha às suas mossas. O Meia Leca que por razões obvias só valia por metade, viu que a coisa ia descambar para o torto e que o “futuro” estava do outro lado, foi completar a meia dúzia dos cinco (rivais) e meio, obrigando-nos aos dois colegas a aguentar a parada, e decidir por unanimidade a prudente decisão de dar à sola em retirada apressada, iluminados pelo luar, que na fuga nos dava pelas costas a projetar a nossa sombra lá para a frente, com o meu colega a gritar: “ foge pá que esses gajos são uns gigantes do c…lho”.

           Já em terreno mais acolhedor, esperamos de escopeta apontada, carregada com cartuchos a cacos de pote. Os gigantes não vieram saborear os cacos. Porem, não consegui demover o colega, que fez questão de esperar o (cobarde) Meia Leca, para aquecer-lhe o pelo e atirá-lo em pelota à corga. Isto traduzido em linguagem-chá, é o mesmo que mimar o amigo com o mesmo miminho que nos deseja, atirando-o ao riacho tal como Deus o atirou ao mundo, antes acender uma fogueira com a roupa para espalhar o frio de uma espera tão longa e gelada.

          Será a maldição das Troikas? Nunca pensei chegar à idade que cheguei para ficar órfão de quase tudo aquilo que mais admirava. Na política vê-se por aí uns “Gringos” que casam por conveniência, cujo projeto de vida se limita à divisão do valor das prendas, sem outro horizonte nem outro futuro para os filhos e para o dia de amanhã.

          Outros, com postura mais bondosa e mais “cool”, saltam logo para uma “menage-a-trois” com quatro, a curtir mais uns momentos “bacanas no ripanço”, deixando o abastecimento da manjedoura ao critério da parolada, e o mundo nas mãos de Deus para que tenha mão nele já que é fruto da sua invenção.

          O mesmo é dizer, que votar neste tipo de gente é saltar no desconhecido, e certificar-como-bom aquilo que mais se deve condenar no comportamento de alguém ao longo da vida. Cobardia e deslealdade.

          Isto não vai pelo bom caminho e não se vislumbram abertas nem melhorias para os próximos tempos. Muita juventude pensa que a vida é um filme, e que um governo é um jardim-de-infância mas não é. Só deveria poder governar quem aprendeu algo na vida, e que em final de carreira colocasse aquilo que aprendeu ao serviço da comunidade. Que mais- valia traz um “rapazote”, que em casa precisa dos pais para lhe assoar o nariz, que em vez de pegar no pau do cabo da picareta para trabalhar, pega no pau da bandeira partidária para sentar-se à mesa do Orçamento do Estado a lambuzar à custa da miséria do povo? Depois queixamo-nos da desgraçada vida que temos.

          A ideia que a vida é um filme é o disparate de um povo que adora olhar para a lua através da sargeta dos esgotos onde vive. Em vez de limpar a porcaria que tem à volta, prefere sonhar que pode sair dali com azinhas ou que o Pai Natal e o governo os virão desenterrar.

          Sei que nós Portugueses, quando nascemos, nascemos sempre para ser grandes. Mas por esta ou por aquela razão, nunca passamos de pequeninos e a culpa nunca é nossa. A culpa é da crise, dos mercados, da Europa, do azar, do governo, da oposição, da falta de subsídios, das cunhas, dos políticos, dos capitalistas e dos chupistas, do sol e do frio ou até dos “c…ões do padre Inácio”. O mundo parece conjugar contra esta espécie predestinada a ter um lugar ao sol, mas que a p.ta da vida teima em deixar ao relento sem nunca percebermos pela alma de quem.

          Nunca mais entendemos, que o mais normal é que existe sempre alguém melhor do que nós, a querer mais do que aquilo que queremos, o que é para nós uma grande chatice. Quando era pequeno também queria ser padre, embora hoje reconheça que seria uma desgraça, com a agravante de agora não poder desabafar com o filtro do costume. Parece porém uma “lapalissada” dizer, que quem é bom chega sempre lá, e quem não o é fica com o que há. Resumindo e concluindo, cada um tem aquilo que merece.

           Se a vida fosse um filme e cada um fizesse o que lhe apetece, não existiriam homens do lixo, contínuos nas escolas, manicuras, cangalheiros, caixas de supermercado, estafetas, padeiros e porteiros, pedreiros nem carpinteiros. Enfim, tudo profissões com as quais ninguém sonha mas sem as quais não conseguimos viver. Muitos não terminaram a escola obrigatória. Mas são muito mais inteligentes, espertos e felizes, que toda essa carrada de amestrados que mete dó a arrastar penosamente a alma pelas ruas da amargura.

          O sonho só se da bem com os poetas. Quanto ao resto, é o acordar que importa para ver que há sempre alguém melhor, e não ter medo de fazer outra coisa, mesmo se isso implica fazer algo contra aquilo que estudamos, e receber um terço daquilo que sonhamos. Cada um é pago por aquilo que vale, na verdade quando começamos valemos muito pouco. Um canudo no bolso, só serve para iludir na política, de resto a vida não deixa de ser o que é.

          Diz o povo que sonhar não custa, razão pela qual não vale a pena sonhar. As empresas borrifam-se para os sonhos dos aspirantes a doutores. O povo deverá evitar problemas, borrifando-se para os aspirantes à mama da mesa do orçamento do estado. Há que fazer-lhe baixar a crista, vestir-lhe o fato de macaco e mandá-los trabalhar.

          Os jovens que admiro, são os que procuram trabalho, e que deixam essa coisa rara do emprego para os apaniguados e para paus mandados. Os jovens que trabalham são o nosso futuro. Depois de resolver a vidinha familiar colocarão ao serviço da comunidade o que aprenderam ao longo da vida. Os mamões são a nossa desgraça.

          Para os aspirantes à mama, e para os mamões no ativo, aconselho a teoria do meu colega. Aquecer-lhes o pelo e atirá-los à corga em pelota, e acender uma fogueira com a roupa para espalhar o frio que nos fazem passar.

          Acabou a era dos governos Caloteiros e presidentes Politiqueiros. Entrou a dos Sendeiros e dos Trauliteiros.

          Assim nunca mais é sábado, nem a Troika nos desampara a loja.

Os Políticos presos e os Oliveiras da Figueira

          

       Estamos f…dos. (“feridos”, para evitar maliciosas interpretações). Desde o tempo em que os presos políticos semeavam a admiração do povo, que andamos perdidos a calcorrear o caminho das pedras e da degradação política, até cair no abismo dos políticos presos, que semeiam vergonha nos calabouços deste povo pouco protegido contra as vigarices dos propagandistas do TinTin, transformados em “Oliveiras da Figueira” a vender guarda-chuvas no deserto tal como vendem a própria areia que atiram aos olhos do povo.

          Estava escrito que algum dia seriamos os primeiros. Mesmo se miseravelmente representados ao mais baixo nível na governação administrativa e ao mais alto nível na prisão preventiva com a nata do melhor que existe na ladroeira nacional. Não interessa saber qual dos governantes (se) governa melhor, se o aldrabão com mandato de legislatura, se o ladrão com mandado de captura.

          Com tanta propaganda não é portanto de admirar que a profissão de vigarista tenha ultrapassado em larga escala a de polícia e bombeiro no rol de preferências da miudagem que acorre em magotes aos cursos de carteiristas e afins. Todos sabemos que há por aí uma data de “profissões” que vão desde o Jotinha-cacique à menina-do-trottoir que nada ganham com a ciência dos livros porque vivem basicamente da ratice e experiência acumulada.

          Os candidatos a vigaristas devem imperativamente esquecer a escola e seguir à risca o curso de formação acelerada, trocando o cheiro do estrume da província pelo cheiro da cera da capital para encerar o cartão de filiação partidária que servirá de passe-partout para abrir a porta da universidade e do curso desejado, seguindo as pisadas dos seus ídolos já famosos-formados em gatunagem-especializada que facilmente são localizados mas raramente julgados e condenados.

          O problema para estes futuros amigos do alheio, é que a malta para além de outras vacinas, também já está vacinada com meia vida a trabalhar para o boneco, e começa a tê-los (no sítio) na mira prevendo-lhes para os próximos tempos perigosas tempestades na travessia do deserto, de onde só por milagre escaparão vivos para continuar a provocar tão devastadoras calamidades ambientais.

          É que isto de usar o povo como escadote para saltar para o outro lado da vida airosa acabou, os medíocres que ainda planeiam o projeto de vida nestas habilidades bacocas tem pela frente um futuro pouco promissor. O povo anda farto de ver a vida arruinada por causa desta sacanagem que um dia terá de acabar. Porém, penso que só quando a justiça começar a ler sentenças à vergastada pelas orelhas-abaixo é que estes maldiçoados perderão o vício de xuxar na xuxa e da roubalheira descarada que destrói o país.

          O último debate na assembleia da república sobre o estado da nação, foi de longe o mais elucidativo e sincero a que já assisti desde os longínquos tempos do 25 de abril. Até-que-enfim, os partidos do arco do poder redimiram-se e por milagre em vez de meter a mão no bolso da malta, meteram-na na consciência para se avaliar mutuamente perante o povo, dos tristes resultados de quarenta anos de democracia.

          Era difícil ser mais assertivos. O antigo governo comparou o atual com os sete pecados capitais. “A ganância e a preguiça”, com o desemprego e o aumento de impostos. “A gula e a inveja”, com a asfixia da classe média e as mentiras eleitorais etc. O atual governo comparou o “próximo” com as dez pragas do Egipto. “A peste que mata os animais e as rãs que cobrem a terra”, com os PEC da desgraça e as PPP. “Os piolhos que atormentam os homens e os primogénitos que morrem”, com os cortes nos salários da função pública e o endividamento, etc.

          Parece-me porém que estes pecados e pragas originais são brandos em comparação com os contrafeitos-gananciais que esta gente amaldiçoou o país.

Com estas milagrosas conversões da obra e graça do Espirito-Santo, falta saber se a malta não teria tudo a ganhar trocando o caminho das pedras pelo Sagrado-Caminho-da-Salvação fugindo deles como o diabo foge da cruz.

          Fico sempre de pé-atrás com católicos-da-treta que citam a bíblia sem saber benzer-se, cuja doutrina é de acreditar na força do capital que decreta o Paraíso no além para os pobres e no aquém para os ricos.

          Servem-se da Bíblia-Sagrada para passar a mensagem da promissão e da punição que seduz milhares de seres normais que tem contas a acertar com o todo-poderoso Pai-do-Céu e com a toda-poderosa Banca-da-Terra, usando as mensagens do Criador como arsenais de balizamento cultural e controlo social. Para esses católicos é o Deus-do-Capital que elege os dignos e os desgraçados da face divina e dos benificiários do leite e do mel.

          São estas pecadoras pragas que aclamam por uma poderosa televisão no lugar de uma poderosa religião, para não ter de ajoelhar e rezar em vez de investir na propaganda da narcodiversidade do haxixe e do canábis para cultivar o ópio-do-povo que acaba por entregar a carteira e a vida nas mãos destes quadrúpedes, pondo-se a jeito e à mercê dos coices desta democracia de políticos presos e ladrões, que advogam o despojamento das sandálias apostólicas acabando presos no ouro e no incenso dos seus compromissos falhados. Ataram uma corda ao pescoço de dignidade politica, agora que lhe rezem pela alma.

          Estes, discípulos com pés de barro que preferem ajoelhar perante a Goldman-Sachs para ganhar força e poder oferecer à cristandade a canonização do cristão “Cristiano”, o apóstolo da era moderna que vai a caminho dos altares pelas graças que derramou e milagres que operou ao transformar a irmã carpideira de funerais em cantadeira de tabernas e arraiais.

          Enfim: católicos profetas da desgraça com graça, verdadeiros empresários da opinião pública que nos chamam a depositar confiança e esperança na sua palavra e gestos de proximidade, envoltos em fraseados cativantes alinhavados de paroles para entreter parolos. O que pensamos desta gente é sobejamente conhecido, só faltava saber o que eles pensam de si próprios. Finalmente o que pensam não é diferente do que pensamos e foi magistralmente declarado na assembleia da república no último debate do estado da nação.

          PS para o PSD: “Tu és pior que os sete pecados capitais”. “A gula / ganância / luxúria / ira / inveja / preguiça / e soberba”.

          PSD para o PS: “E tu és pior que as pragas do Egipto”. “A água que se transforma em sangue / rãs que cobrem a terra / piolhos que atormentam os seres vivos / moscas que escurecem o ar / peste que mata os animais / pústulas que cobrem os homens / chuva de granizo destruidora / nuvens de gafanhotos / escuridão que tapa o sol três dias / e primogénitos que morrem”.

          São estas personagens que há quarenta anos transformaram a Lusitânia no “Khemed” do deserto e os Lusitanos nos “Beduínos” que pagam tudo inclusive a areia que tem debaixo dos pés. Finalmente somos uns  pilha-galinhas, bodes expiatórios destes pilha-fortunas cobertos pelo manto protetor do cordeiro de Deus que protege os “Oliveiras da Figueira” saídos das histórias do TinTin (antes de ir ver o sol) aos quadradinhos.

          Nós crucificados na cruz com estes ladrões, resta-nos rezar pela alma a proferir as últimas frases de Cristo pregado na cruz.“Pai, perdoai-os porque eles não sabem o que fazem”.“ESTÁ CONSUMADO”.

As valências da desgarrada

            03/09/20015

          Diz o povo (pelo menos por estas bandas) que, “a população menos acanhada é aquela que mais canta à desgarrada”, ao contrário dos copinhos não sei de quê, que não assobiam nem cantam, querem agradar a todos e desagradam a toda a gente, não falam, não escrevem, nem saem de cima, até parece que tem medo de morrer de fome se o dono lhes corta a palha da ração.

          Por isso sempre desconfiei das “virgens ofendidas” que em criança nunca atiraram uma pedrada aos vidros da janela do vizinho, que nunca desmontaram a corda do relógio-de-bolso do avô, que nunca colocaram pioneses na cadeira do padre e do professor, para não falar dos dias de aulas passadas aos grilos e às grilas em vez de ir aturar o mau-humor do professor que teve de jejuar e passar a noite a dormir no pátio da porta com o Bobby.

          Eu que sempre fui um gajo com requisitos e padrões de verticalidade-perpendicular-comportamental normalíssima nessas andanças, a quem nunca passou pela cabeça que existe uma idade-padrão para fazer asneiras, jurei que desta vez continuaria malhar o ferro, trocando as habituais fontes de informação para ir ver onde param as modas no meio do calor do povo como eu.

          Usei então o remanescente da inspiração para convencer a patroa de poder baldar-me à trela e curtir uma noitada de verão a solo nos festivais, arraias e demais materiais á solta que andam por aí. E se a noite não der para mais nada, pelo menos que dê para refrescar a mente e limpar a vista a contemplar os deslumbrantes pilares desses monumentos vivos verdadeiros patrimónios da humanidade.

          Benzi-me umas vinte vezes ao longo da viagem a pedir ao Criador para que tudo desse certo com a arriscada estratégia de ter reinventado o funeral de um amigo do Porto que Deus lá tem há meia dúzia de anos. A patroa achou bem, apadrinhou a atitude solidaria sublinhando que os amigos são para sempre. Preparou-me o fato que pendurou no cabide do banco traseiro do carro.

          Chegado à invicta, (terra do falecido) comecei por reconfortar o “dorido” no típico “Mal Cozinhado” com uns pastelinhos de bacalhau e arroz de feijão, sentado à mesinha redonda ali mesmo em frente ao pegão dos dois arcos em granito, a ouvir o encanto do fado vadio interpretado pela encantadora fadista Rosinda Maria, ela acompanhada à guitarra e eu à garrafinha de tinto do fundão fresquinha para me arrancar das unhas do inferno quotidiano e elevar-me até ao paraíso, pelo menos enquanto fazia a trasfega da garrafinha para o vasilhame e a Rosinda não dobrava o xaile para dar por terminada a sua atuação.

          Continuei a digressão paradisíaco na “Tendinha dos Clérigos”, farol vigilante das velhas faenas, para saborear mais três copas ao som de um saudoso e divinal “Rok-And-Roll” antes de iniciar o regresso na companhia de um jovem casal que pediu boleia até um lugarejo perdido perto de Vila-Verde.

          Já com as coordenadas todas a caminho da “Terra”, foi (ali) perto de Arcos-de Valdevez que fui atraído pelo toque da concertina e do cantar à desgarrada. Senti o fluxo sanguino acelerar com o pulsar do verdadeiro calor do povo de que gosto, ou não tivesse eu crescido a ouvir o “Delfim, o Marinho, o Sargaceira, o Cachadinha”, e a dar tareia-brava na avó (salvo-seja) a cantar à desgarrada à volta da lareira nas longas noites de inverno.

          Uma enorme multidão rodeava um grupo de artistas com três tocadores e outros tantos cantadores. Para não perder pitada do espetáculo subi as escadas da casa-da-mesa e sentei-me no pátio de pedra ao lado da senhora Rosqueira a quem pedi para me atar meia dúzia de roscas num cordelinho a fim de reequilibrar a queda do açúcar provocado pelo desgaste da longa viagem entre o além do Fado e do Rok-And-Roll, e o aquém da desgarrada e do açafate das roscas.

          Foi quase no tempo dos descontos que encontrei o que procurava nas sábias palavras da sabedoria popular. Num pedaço de toalha-de-papel gentilmente disponibilizada pela doce senhora anjo-da-guarda da minha glicemia que comecei a escrever esta cronica.

          Ao toque da concertina que até dava arrepios na espinha, entrava o primeiro cantador a desafiar o segundo e terceiro. “Portugal está tão sombrio, por andar mal governado, por um governo vadio, que só rapa pró seu lado”. Respondia o segundo para o primeiro e terceiro. “Quem tem governos quem tem, governos de quem fiar, quem tem governos tem sorte, quem não os tem, tem azar”. O terceiro para o segundo e primeiro. “Com muitos que tu passeias, têm cuidado não te iludas, mostram-te boa figura, mas são falsos como Judas”. E assim continua a desgarrada. “É uma camaradagem, nos copos são tão fingidos, quando falta o dinheiro, também faltam os amigos”. “Ao recordar o passado, olhando agora o presente, como isto está mudado, com tanta coisa diferente”. “Dizem que é evolução, finalmente é uma miséria, há mais vigaristas e ladrões, do que gente humilde e séria”. “Meus amigos hoje-em-dia, há vários tipos de ladrões, uns roubam pouca valia, outros roubam aos milhões”. “O ladrão que é mal trapido, coitado rouba em segredo, mas o ladrão bem vestido, rouba à vista e sem medo”. “Há quem roube pra comer, já não tem outra opção, se rouba pra sobreviver, isso não é ser ladrão”. ”Ladrão é ter o poder, sem qualquer dedicação, quando rouba tem prazer, e faz disso profissão”. “Hoje em dia há ladroagem, em bandos e batalhões, sorriem noutra linguagem, com segundas intenções”. “Não temei os desgraçados, que roubam com certa lata, temei aqueles gatunos, de fato e de gravata”. ”Fui roubado fui roubado, protesta o povo na rua, quem houve fica assustado, e quem rouba continua”. ”E lá vão eles na vaga, a comer e passear, e aqueles que tudo pagam, só têm direito a reclamar”. ”Com tamanha epidemia, é preciso ter coragem, para enfrentar e sentir, a força da ladroagem”. ” Isto é um destrambelho, já nada nos reconforta, é sinal de alerta vermelho, com muitas trancas na porta”.

          Ainda estou a salivar com a última quadra de despedida cantada em coro pelos três magníficos artistas populares: “Foi em terras de Barroso, às cinco da madrugada, no coração de uma Aldeia, se cantou à desgarrada”.

          Já o sol ia alto com a gente sair da missa quando cheguei a casa, a patroa à minha espera com ar de quem quer passar a mão no pelo. “Olha-me só para isto, coitadinho tão triste e cansadinho de tanto chorar pelo amigo que em 2009 acompanhamos até à sua última morada no Cemitério do Prado do Repouso na freguesia do Bonfim: finalmente amigo que é amigo, mesmo sepultado é amigo para sempre”, concluiu.

          “Caíram-me ao chão”. Não me lembrava do eterno amigo, sem perder a compostura, ainda manietado com a corda toda da desgarrada, puxei dos galões e respondi-lhe em quadra para enquadrar este quadro mal encaixilhado: “Por tudo que já passei, já pouco ou nada me assusta, na próxima vez vais tu, para saberes quanto custa”.

          E eu a pensar que andava sozinho a pregar no deserto. É do Minho para o mundo que vai o exemplo: “a gente menos acanhada é a que mais canta à desgarrada”.

          Não vou perder mais tempo para fazer pele vida. “Pedro-Paulo e Costa, são os três da vigairada, se não trancamos as portas, comem tudo não deixam nada”. “São os três da vigairada, disso tenho a certeza, são pior que o Viagra, deixam toda a malta tesa”.

É o dono disto tudo

            18/08/2015

 

          Embora com algum folclore de cavalaria-ligeira à mistura, o caso Manuel Palito foi tratado pela justiça com rapidez e celeridade. A justiça prendeu quando pode prender, julgou quando devia julgar e condenou como devia condenar. O culpado cumpre agora uma pena justa da qual dificilmente sairá vivo para voltar a praticar mais crimes hediondos como aquele cometeu.

          Seguiu-se o caso Sócrates em que a justiça nem sequer esperou que o “fulano” partisse para o enjaular logo à chegada, com honras de “ramona”, polícia e televisão assessorada de paparazzi para que nada ficasse por registar pelas frinchas e buracos da fechadura até à ordenação da prisão preventiva com escolta até à cadeia de Évora.

          O caso (Sócrates) Marquês arrastou uma reboada de clientela amiga do alheio para a prisão carcerária e domiciliária, incluindo os obrigados a termo de entidade e residência como o chauffeur Pernas que regressou a casa em transporte escoltado às sapatadas no traseiro.

          Não posso quantificar ao certo, mas entre o recluso 44, os Vistos Dourados do Couto, e a Face Oculta do Vara, não andaremos muito longe do recluso 69, numero mítico que até os analfabetos gostam de numerar.

          Pouco a pouco o País ficava mais limpo. Passei a esquecer a chave na porta e a dormir com a janela aberta até acordar manhã-cedinho com louvados-seja à justiça que funcionava sob a batuta do Juiz Carlos Alexandre, um Lusitano que tanto me fez recordar o famoso Juiz Italiano, Giovanni Falconi que numa explosão de 500 quilos de dinamite, pagou com vida o preço de ter condenado 360 mafiosos de igual ou pior quilate dos que hoje apodrecem o nosso País.

          Depressa voltei a trancar portas e janelas depois de sonhar com uma carta que me tirou o sono, dirigida de “amigo” (Ricardo S) para “amigo” (Carlos A) reveladora e muito comprometedora de tanta amizade entre os dois amigos. Mesmo ao repelo dos habituais comentários branqueadores do sistema, a carta do inconsciente-sonho foi tão elucidativa, que nada me moverá da ideia que tudo isto é orquestrado pelo ainda dono-disto-tudo.

          Antes de passar o imprudente-sonho a limpo, recordemos que Ricardo Salgado foi constituído arguido em 2014 no caso Monte branco. Conhecido como o banqueiro do regime e o homem mais poderoso do País que durante mais de duas décadas liderou o BES e a fortuna familiar de centenas de milhões de euros.

          No tempo das vacas gordas foi galardoado com o título de “dono-disto-tudo” fundos europeus incluídos, por onde se cruzavam e genufletiam à passagem do dono em danças de ventre, todas as sanguessugas Lusitanas, incluindo empresários de bolso, papagaios comentadores, e políticos para se financiarem as licenciaturas-a-martelo com o intuito de chegar ao poder, cujo resultado agora encalhou nesta fornada de doutores analfabetos e governantes incompetentes que nunca fizeram na vida, alcançando o poder sem saber ler e escrever, nem elaborar o mais insignificante boletim de salario do mais insignificante assalariado no mercado de trabalho nacional.

          Com tantas benfeitorias poderemos perceber melhor a última afirmação de Ricardo Salgado; “Tudo farei para defender a minha honra e a honra de toda a família”. Rodeado de tanta amizade temos a certeza que vai conseguir.

          Segue o resumo do sonho que me tirou o sono, obrigou a trancar portas e janelas e a dormir com pesadelos. “Prezado amigo:

          É sempre bom ter-te por perto e disfrutar da tua lealdade, pois é fundamental a amizade de alguém em quem confiamos para que possamos partilhar as nossas angústias e problemas sem receios nem reserva.

          Passado um ano depois da queda do império BES e da família Espirito Santo, o tempo já foi suficiente para poder agora pensar no futuro depois de ter varrido o pó das prateleiras, ocultado o que havia para ocultar e destruído as provas que poderiam incomodar.

          A razão desta carta, é para com a maior brevidade possível marcar uma reunião, à qual me deslocarei pelos próprios meios mesmo não sendo muito usual neste tipo de situações. Acharás estranha, tanta urgência, e logo por azar em cima das férias judicias. O problema é que aquela “gentalha de emigrantes” que foi entubada com o papel comercial também tem férias, e parece que querem gozá-las com ideias pouco católicas. Será portanto conveniente ordenar-me a prisão preventiva, um pouco diferente daquele pilha-galinhas que está em Évora atrás das grades, e do peixeiro dos robalos que está anilhado no pombal.

          Podes ficar descansado, logo que regresse a casa em transporte particular considerar-me-ei preso domiciliário com policiamento, não por causa de quem poderá sair mas sim por causa de quem poderá entrar para me tirar a tosse e dar cabo do dono (e) disto tudo. Se tivesse apetências de viajante, tive a oportunidade e tempo suficiente para dar a volta ao mundo meia dúzia de vezes.

          Sabes que a coisa esta a mudar, as prescrições já não são o que eram e caem mal na opinião pública. Um imbróglio como o do BES merece bem meia dezena de anos de prisão, tantos quantos os necessários para me proteger enquanto a poeira assenta com raiva de vingança dos que trabalharam a vida toda para o “boneco”, no caso de ser este o novo nome artístico que me queiram dar. Espero portanto que o julgamento deste processo não ultrapasse os prazos limites porque a contagem decrescente da pena já começou a contar.

          O resto da reunião poderá alinhavar-se com mais alguns pontos na ordem de trabalhos. Por exemplo, a necessidade de elaborarmos uma lista de bodes-expiatórios daqueles mais fedorentos, que servem de airbag para amortecer os impactos e as réplicas dos impactos na opinião pública e publicada que vamos controlando.

          Ah: podendo ainda juntar o útil ao agradável matando dois coelhos (salvo seja) de uma só cajadada, não te esqueças de libertar aqueles três milhões da caução do Monte Branco que já não fazem qualquer sentido, tendo em conta que não há perigo de fuga, pela razão de já estar protegido a gozar da prisão domiciliária policiada. Sabes que em tempo de vacas-magras o dinheirinho faz falta para não cortar muito no “social”, a vida não está fácil para ninguém, assim poderemos manter os amigos e o caminho aberto com redobrada esperança no futuro.

          Chegados a esta bonita idade, bem merecemos a recompensa do guerreiro e a memória da nossa imortalidade. Tu ficarás conhecido como o herói sem medo (mesmo sem dinamite) que marcará para sempre a história da justiça nacional. Eu quero ver se ainda em vida consigo bater nas bilheteiras, o Al Capone e o Vito Corleone, e nas marisqueiras as mariscadas da reforma libre de vergonhas para a qual tantas-estopinhas-suei.

          Não te martirizes, prezado amigo. Sabes que 90% dos políticos licenciados no mercado fui eu que os licenciei e coloquei, 90% dos comentadores fui eu que os formei e ensinei. 90% das grandes empresas fui eu que as ajudei e financiei. Resta-nos apenas não meter o pé na argola, por os papagaios mediáticos a palrar e dar a entender à populaça que a justiça é igual para todos, incluindo para o Palito, o Bibi e o Pernas que andam de uma jaula para outra em passo apressado às sapatadas no traseiro. Abraço-te afetuosamente: Ricardo”.

          “O poder absoluto corrompe absolutamente”. E pronto: “o vento não me diz nada, ninguém diz nada de novo, vejo a minha Pátria pregada, nos braços em cruz do povo.