Os telhados do Zé.

  18/06/2012.

                Dia de folga doméstica, sexta-feira treze, dez da noite de inverno carrancudo, o Palácio de Cristal estava iluminado. Entrei, decorria um concerto com milhares de fãs a aplaudir o seu ídolo. Não era a minha música. Saí, rua acima, um frio de rachar, o som das guitarras atraiu-me para dentro da taberna onde se cantava o fado. Ao fundo, uma mesa de dimensões apostólicas, iluminada por dois castiçais, sentei-me na esquina do lado da parede de xisto. O estampado na toalha de linho cru, desaconselhava o consumo de copinhos de leite. Mandei vir uma canequinha de quartilho para aquecer o colete, e algo de consistente para lhe fazer companhia.

Estava-se bem. De súbito, abriram-se as portas, e com a aragem gélida da rua entraram mais doze, para completar a mesa dos treze. Enquanto a artista de serviço interpretava, “numa casa portuguesa com certeza”, já não faltava pão e vinho sobre a mesa do Senhor. Aqueles “discípulos” não me eram estranhos. No centro da mesa, “O Senhor” cumprimentou-me pelo nome, acrescentando que um dos seus maiores prazer, é quando o neto lhe entra pela porta dentro, e o jornal “A Terra Minhota” destaca uma cronica minha. Pequei ao desconfiar do elogio, só quando o “Messias“ pagou a conta da primeira “rodada”, percebi que o elogio era sincero, sem terceiras intenções. Pelos vistos, “apanharam o pião à unha” para sair do concerto e “abrir as ideias” com as “metade-caras”, enquanto as “caras-metade” abriam o coração ao seu ídolo. Depois de aviadas algumas canecas, o tema engrenou na política rafeira, cujo veneno da conversa era de muitos furos acima da estricnina.

É de todos conhecido que o Lusitano gosta muito de discutir, principalmente quando o tema é farfalhudo e polémico, como acontece com a política e o futebol, embora tudo na vida seja política, incluindo o futebol. A polémica começou a sério com o tema, de o colonizador ser agora colonizado pelos amigos Angolanos, com a jovem multimilionária “Isabel dos Santos” à cabeça, a fazer de governador Paulo Dias de Navais, a semear os milhões de papá, em bancos, na zon, telecomunicações, petróleo, energia e nos média, para além de os seus conterrâneos ocuparem 30% do mercado nas lojas de luxo da “Colonia Portugal ”, nos produtos do costume, tal como relógios de ouro, da Patek Philips e Rolex, pulseiras da Cristian Dior, roupas da Hermenegildo Zegna e ainda casacos de “pelica”, relegando os colonos para o seu “habitat natural” das lojinhas chinesas e para a feira da ladra.

Quando a noite já ia de barbas, a conversa deu á costa, e encalhou na Praça Deu-La-Deu em Monção, onde as más-línguas afirmam que o chafariz da Danaide foi desativado e transformado num bebedouro de apoio logístico au “novo estábulo”, para não salpicar as orelhas dos burros ao afocinhar na pia.  

“Bartolomeu”, no lado esquerdo da mesa, começou a tabular, que só o lendário Zé dos Telhados seria capaz de por mão nisto. Eu que estava no lugar de “Simão” a espernear como uma mosca caída num prato de caldo Knorr, a tentar fugir das fofoquices como o diabo foge da cruz, fui obrigado a puxar dos galões, e esclarecer que o Zé dos Telhados não foi uma lenda. Nasceu em Penafiel no ano de 1818, com o nome de José Teixeira da Silva, morreu em 1875, foi apanhado quando fugia para o Brasil, e ficou preso na Cadeia da Relação do Porto, com Camilo Castelo Branco, que o tornou famoso nas suas “Memorias do Cárcere”. Assim a talho de foice, o assunto ficou encerrado. Não sendo possível contar com o “Zé dos telhados”, começaram a contar os “telhados do Zé”, que dentro da Vila já ultrapassam as duas dúzias, alguns a funcionar como verdadeiros hibernáculos, com mais hibernantes de que visitantes, sem incluir as “tocas” que ramificam por todo o lado, onde “soi-disant” funcionam os serviços, com trezentos e tal funcionários, dos quais mais de metade são “cunhas” entretidas a cobrar receitas e a gasta-las em “salários-tacho” dos herdeiros do I M I, que nem com cinquenta novas reavaliações, consegue saciar-lhe o apetite.

O servente de mesa da “Primeira Ceia” desabafou, que enquanto o “soberano eleitorado da chupeta for treta, e maioritário a mamar na teta”, e não perceber que bater com a cabeça na parede dói, e que transformar burros de carga em cavalos de corrida é ainda mais doloroso, e que isto é meio caminho andado, para passar a vida a correr sem nunca ganhar uma corrida: tudo continuará assim, com o país a espelhar a nossa imagem, que precisa de urgentes retoques visuais para deixar de meter nojo por esse mundo fora. Concluiu que qualquer iniciado em administração, sabe que ao resolver o “cancro” das cunhas, resolve também o dos contratados, que vem fazer o trabalho dos vinculados que não “mexem palha”, e assim aliviar a carga da despesa em dois terços, e o cabedal do contribuinte em metade dos impostos, para poder beneficiar da qualidade de vida que merece. Depois do mês de Maria, agora o mês do Corpo de Deus e dos Santos Populares, rezemos pela alma do trio “da treta, teta, e da chupeta, para deixarem a (nossa) Terra em paz, “porque deles os Bem-aventurados pobres de Espirito será o Reino dos Céus”.

“Tadeu”, entre “Simão e Mateus”, estranhava o silêncio das oposições, a quem “Tomé” respondeu, que aquilo é tudo amor à primeira vista e farinha do mesmo saco, ao ponto de alguns, já participarem no tiro-ao-prato (de faca e garfo) nos jantares oficiais da Autarquia (e da nossa carteira), na qualidade de futuros representantes Municipais, para se familiarizarem com um tacho bem rapado e mal lavado, que continuarão a rapar depois dos próximos atos eleitorais. “ Fracas oposições, nunca serão fortes governações”.

“André”, argumentava com “Tiago”, que a Vila de Monção terá sido vítima de uma praga, ou de uma estratégia consertada para destruir os pequenos comerciantes. Com o desenrolar do tempo, fica claro que o primeiro assalto ao comércio tradicional, aconteceu com a autorização da implantação das grandes superfícies, num Concelho com população inferior a muitas freguesias do país. O segundo, terá sido ao decretar o estacionamento pago dentro da Vila, para “obrigar” os clientes a estacionar nos parques gratuitos dessas grandes superfícies. Seguindo-se a proibição da exposição dos produtos no exterior das lojas, onde nem o discreto fio dental, pode arejar no estendal, para libertar os passeios aos negócios escuros feitos às claras, enquanto os comerciantes trabalham na escuridão. Foi um terramoto que fustigou os comerciantes, com réplicas sucessivas de campanhas com descontos a 50% e 75% no início de cada mês, para enterrar os mais resistentes, e deixar o freguês à mercê das grandes superfícies, que depois de destruída a concorrência, irá pagar o “santo e a esmola envenenada”. Resta agora ao “Zé-povinho”, aplaudir o “povinho do Zé”, pela “cegueira ou pela rasteira” de terem secado a maior fonte de receitas que jorrava e refrescava a economia do nosso Concelho. Isto leva-nos a pecar, e ter maus pensamentos. Quem beneficiou com toda esta estratégia? “Muitas vezes o que parece é! “Quando as folhas mexem é porque o vento-lhe-dá”! F..a-se!“ Por quem Deus nos manda avisar”! 

Eram indisfarçáveis as saudades do tempo em que, na partida ou no regresso do estrangeiro, não era possível seguir viagem, sem religiosamente fazer uma romaria pela Vila, para matar saudades e para purificar a alma, com a beleza do colorido dos produtos expostos na fachada das lojas, que pareciam de mãos dadas unidas numa só, com a viva atividade dos restaurantes e tabernas, o carismático vendedor de cautelas, as peixeiras de rua transformadas em banqueiras para compor o fraco dia de negócio, a indispensável fonte de informações do barbeiro, o velhinho e falecido cinema privado agora ressuscitado e reencarnado em elefante publico, o comboio, o aroma dos bolinhos de bacalhau, e o engraxador. Todos trabalhavam honestamente, ninguém vivia pendurado na desgraça alheia.

De uma Vila de excelência, resta agora uma Vila desmantelada, feia, em constante degradação, sem identidade, vítima de políticas erradas, e de políticos sem vida nem passado, acomodados no presente, sem estratégia, cuja visão de futuro não vai além da ponta do nariz, e dos serões, dos magustos e das excursões, e talvez, “das nomeações de dirigentes para continuar a falir as mais nobres instituições”, desta martirizada Vila fantasma, transformada num cemitério de “vampiros” sem profissão, que continuam a sugar e vampirizar a desgraçada população.

“Judas Iscariotes” que passou a noite a “engarrafar” e a fazer contas. Com sotaque abrasileirado, falou que os “caras” cá do Burgo, tem orçamentos anuais que rondam os trinta milhões de euros. Em catorze anos de “desfile”, terão despachado mais de “quatrocentos e vinte” (deles), que davam para construir uma Vila de raiz, incluindo umas muralhas novas encima das velhas. Tendo em conta que tudo está a cair de podre, e que no exterior das muralhas, são as “ vacas leiteiras” dos “pobres” construtores que constroem os lugares de estacionamento, vias de comunicação, passeios, abastecimento de água, iluminação pública, saneamento e rotundas; tudo leva a crer que a pipa da massa tem as aduelas rotas, ou esta malta se transformou numa trituradora da “grana” pública. Terminou a declamar “João Verde”, sempre atual: “Os campos! Vêde p´r´ahi / que grande desolação! / Ai de nós, quando é que eu vi / lar sem lume, eira sem pão” ----- “Ninguém de fúnebre estancia / Oh ninguém vos ouvirá / nem os velhos nem a infância / tudo partiu! Vede lá!” ----- “Ficou por´hi meio cento / de braços, ou pouco mais / burocratas sem alento / ou políticos … feudais”.

O telefone toca, é uma cara-metade a informar que o concerto acabou. Aproveitei o silêncio para saborear a “última”, e o último fado do Alfredo Marceneiro, «O Moinho desmantelado», antes de despedir-me dos onze e do “Senhor” que não transformou o precioso líquido em água, mas dispensou o Anjo da Guarda para nos acompanhar na viagem de regresso, cujo percurso fizemos sempre pela estrada do meio. Encantados pelo bom momento passado e pela tertúlia de civismo fiscalizador (oficioso com a língua toda), do poder político e seus aspirantes (oficiais sem língua nenhuma), chegamos a “bom-porto ”ao amanhecer do dia catorze com o sol a brilhar, galos a cantar, cães a ladrar, eu a ir deitar quando a cara-metade se ia levantar, ao som do repertório de sempre (chover no molhado) adormeci… “Silencio, que (ainda) se canta o fado”!

O sorriso das vacas

03/05/2012

Sei que não é fácil atrair a atenção dos leitores para um assunto como este: “o gado”. Mas é certo que desde que me conheci como gente, até á idade de fazer-me á vida, longe da “zona de conforto”, antes que o ditador me ditasse o futuro, sempre me lembra do Pisco ser Pisco. Potente, venta fusca, cornadura imponente, era o “Bo(y)i de cobrição comunitário”. Um género de D. João das vacas, que fintou o destino para fugir da vida desgraçada a carretear ao lado de vacas magras, tristes, cansadas da lavoura e ainda obrigadas a procriar em nome do orçamento familiar, para garantir a ração na manjedoura do Pisco e do Fisco.

O Ti Gostinho (até salivo de falar nele), era o guia das cobrições. Muito antes de o Mário Zambujal ter escrito a crónica, ele já era um dos “bons malandros”. Quando a Sª Carolina vinha passar férias, elegante com decote a fugir para o generoso, o Ti Gostinho apreciava, agradecia e comentava: “que bem te fica essa gola alta”, e quando ela lhe retribuía o carinho que a idade o tinha esquecido, ele respondia, ”quando a idade começa por baixo, é assim, só resta mete-la na Casa do Povo”.

 Voltando á “vaca-fria”, o ritual de cobrição era um espetáculo concorrido e apreciado pela população, incluindo o (aficionado) Sr. Abade, homem bom, com virtudes, defeitos e necessidades de outros homens, (embora com claras vantagens de as remediar) perito na poda, com provas dadas, que Deus nos enviou como pastor, (louvado seja, era branco), à imagem e semelhança do rebanho, assim a paisagem mantinha o mesmo tom de cor, e a cristandade vivia na paz do Senhor, e no cumprimento das leis da Santa Madre Igreja, com o pastor a dar de comer às “almas” com fome, de beber às “almas” com sede, a consolar as (almas) tristes, e nas horas  de menos consolos, ainda batizava os nascidos, casava os amigos e enterrava os falecidos.

O ponto alto do espetáculo acontecia quando o trio maravilha entrava em cena. O Ti Gostinho coberto de gorra galega, vara de lodo e bigode farfalhudo, capaz de armazenar a ementa de toda a semana, o Ti Velino de barrete Mirandês, bengala e barba de três-quinze-dias, e o Pisco como vedeta principal, de cachaceira em pele genuína, que lhe dava um ar de pirata das Caraíbas. Quando o Ti Gostinho debitava as palavras mágicas de incentivo, ”sobe Boy sobe”, e o pisco começava os preliminares a patinar no chão, antes de subir em cima da Vaca, logo o diálogo começava a aquecer: “ que ciúmes tens do Pisco, Velino”, o qual logo retorquia, “com uma vaca diferente, até eu subia todos os dias”, e continuava, “ só queria ver o Pisco a cobrir a mesma Vaca durante cinquenta anos,” rematava a conversa com um saudável car(v)alho, que era como que o ponto final nos diálogos do antigamente.

Tudo mudou, a tradição nunca mais será o que era. Hoje, as vacas já despertam a atenção das mais altas figuras da Nação, tal como aconteceu na visita presidencial aos Açores em 21/09/2011, em que o Sr. Presidente comentava: “ ontem reparava no sorriso das vacas. Estavam satisfeitíssimas olhando o pasto que começava a ficar verdejante”.

Tal como nos Açores, como é delicioso ser Boy e Vaca no Continente. Cavaco sempre percebeu que o seu (risonho) futuro passaria pelo mundo rural, e que Portugal sempre dependeu do gado: do bravo e do manso. Ele sabe que as vacas já deram provas do seu patriotismo. Quem não tem na recordação a Batalha de Salga em 1581, onde oitenta destemidas vacas desceram das pradarias, investiram contra os afoitos desembarcados, e desbarataram a invencível armada de Filipe II. Cavaco sabe que onde não há carga de cavalaria, sempre resta a carga da vacaria.

O Timoneiro que suplicava, “deixem-me trabalhar”, declarava, “nunca leio jornais”, e afirmava “nunca me engano e raramente tenho duvidas”,( tantas vezes nos enganou) é ainda conhecido por “pai do Monstro, do Centro Cultural de Belém, do B P N, de Oliveira e Costa, Dias Loureiro, Duarte Lima”, pode ainda reclamar a paternidade do I R S, I R C, e dos chorudos subsídios comunitários, para  manter Boys e Vacas  cada vez mais gordas, a pastar  nas pradarias verdejantes de  famílias  cada vez mais magras, que são o prenuncio do fim da abundancia, e da era do caVaquismo. O fim da fartura anuncia miséria, a que o “Homem do Leme” não conseguiu escapar, nem as mordomias das ajudas de (nosso) custo, cama, mesa, roupa lavada, e a misera reforma de 12.000 € mensais, acrescidos das prendas nas ações do Banco Pai Natal, 147 mil mais 209 mil euros (de recompensa ao pai e à filha), por obra e graça (de Oliveira e Costa) do Espirito Santo, não chegam para pagar despesas e garantir uma vida digna de um cidadão digno, que não é a mesma vida de um velhinho (indigno), que tem a alternativa de morrer à mingua, emigrar, ou desenrascar-se com a “pechincha” de 300 € mensais, para pagar taxas moderadoras, medicamentos, renda da casa, água, luz, alimentação, deslocações, sem cama, mesa, nem roupa lavada, e sem as ajudas (de custo) da própria família.

Voltando ao “gado”, era uma delícia, assistir às tertúlias em que os velhos amigos comentavam as suas aventuras da praia. Descalços de calças arregaçadas, a banhar os pés, com a vista a pastar nas esculturais filhas de Eva, antes de entrar noite dentro, em pastagem de maior proximidade, a deixar-se embalar pelo “savoir faire” das representantes da mais antiga profissão do Mundo, para terminar a noite numa adega a cantar em coro: “Quero morrer numa adega/ com um copo de vinho na mão/ a adega é o meu cemitério/ a pipa o meu caixão”. Deus não gostou das cantorias, e não ouviu as suas preces. Para que as minhas não tenham o mesmo destino, vou meter uma cunha a São Roque protetor do Gado, para interceder perto do Criador, que tenha a caridade de não castigar este pobre pecador, com a maldade de o obrigar a viver para eternidade, no meio de Boys, Vacas, e Vaqueiros transformados em serventes de Vacaria da Troika, que transformaram os “Heróis do mar nobre povo”, numa manada que já iniciou a marcha para o matadouro, aos pinotes de contentes enfeitados com raminhos de rosas nas hastes.

 Renascem os traumas, erguem-se os espantalhos da emigração, sacode-se o pó do velho vinil para recordar a arrepiante melodia: “Partir é morrer um pouco”.

“Adeus parceiros das farras / dos copos e das noitadas / adeus sombras da cidade [.] Adeus langor das guitarras / canto de esperanças frustradas / alvorada de saudade.”

“Meu coração como louco /quer desgarrar-me do peito /transforma em soluço a voz [.] Partir é morrer um pouco / a alma de certo jeito / a expirar dentro de nós.”

“Deixo minha alma no cais / de longe quero sinais / feitos de pranto a morrer [.] Quem morre não sofre mais / mas quem parte é dor de mais / é bem pior que morrer.”

É o fado de um povo que anda de cócoras, que perdeu a vergonha, a alma, a dignidade, dependente de esmolas, que vai definhando e morrendo do parasitismo de si próprio, num País sem rumo e sem convicções sem inteligência, governado com políticas de interesses e compadrios, em benefício de “boys e Vacas”.

A vida é bela.

01/03/2012

                Um amigo, que não dava sinais de vida há algum tempo, vestido de preto, parecia um avô no regresso dum funeral. De pé, encostado ao balcão do bar, tentava fintar o estômago fora de horas. Após os cumprimentos da praxe, e o cordial envio de saudações para a família, disse que era empresário. Encolhi os ombros, o amigo achou bizarra a minha reacção. Era uma actividade de onde eu já vinha, (farto de manter gandulos), com a testosterona pelas ruas da amargura!

Era verão, um calor abrasivo, o amigo tremia como se de um rigoroso inverno se tratasse. Tinha saído de casa pelas seis e pico da manhã, depois de descansar algumas horas, para cumprir os compromissos salariais com os empregados, subsídios de férias, Segurança Social, IVA, rendas, empréstimos, e por último dar apoio a família, que já não via há três dias e três noites, apesar de viverem juntos cobertos pelo mesmo telhado. Ingenuamente, sem outras intenções respondi: A vida é bela! Quem tal palavra deu, se o arrependimento mata-se, por esta hora o que seria da minha vida. Como por arte mágica, o amigo parou de tremer, começou a transpirar, acabou-se-lhe a pressa, convidou-me para a mesa, e lá vai disto! É bem verdade, aqui se fazem, aqui se pagam, nunca pensei que a mesa dum bar, serviria de púlpito para um sermão e missa cantada, que até os santinhos atam as mãos à cabeça.

De voz cabeluda, visivelmente irritado, começou a debitar. “A vida é bela para o Catroga (raia graúda), que nos fez a cama com programas eleitorais e privatizações governamentais, que não discute “pentelhos” como os 485€ do salário mínimo nacional, para discutir á luz da E D P Chinesa, farfalhudas “pentelheiras” salariais de 2.500€ diários, 55.000€ mensais e 650.000€ anuais á custa do povo. Um povo que está na miséria e deixa passar estas trafulhices, é um povo moribundo que não presta, não merece nada, nem a dignidade justificativa da sua existência”. “A vida é bela para a (raia miúda) “gentalha”, que serve de sustento e de serapilheira do poder político, que se gaba de usufruir do rendimento mínimo à pala dos que não tem rendimento nenhum, que dormem a sesta na hora do calor, para depois de coçar os “tintins”, ir passear pela rua de proa levantada, armados em cucos e donos da herdade, à custa de burros como eu, que andam o dia todo com cara de cu à paisana, para que eles não passem necessidades”. “A vida é bela, para os que andam por aí, a picar-lhe a cevada na barriga, sem hora marcada para dar a “pelotada”, com a única preocupação de afiar o corta palha, antes de sentar-se à mesa para abrasar a caldeira”. “A vida é bela, para os que tem o tempo do mundo para abrir buracos, enquanto outros burros tapam os buracos cavados pelos governantes, coveiros das nossas sepulturas”. “A vida é bela, para quem não tem preocupações com os salários dos empregados, com a renda da casa, com os empréstimos, com o IMI, com declarações de IRS, IRC e com os transportes dos filhos, refeições, com o material didáctico escolar, e que ainda lhes sobra tempo para ir á feira da ladra, negociar o Magalhães para comprar tabaco”. “A vida é bela, para quem tem as instituições de solidariedade a angariar alimentos doados pelos que pagam impostos, para lhos levar a casa e nem sequer terem a chatice de os ir buscar”. “A vida é bela, para os que fazem biscates quando lhe apetece, ao preço que lhe apetece, enquanto nós, “Lusitanos de Lei”, com cara de vitela agoniada, perdemos o emprego, ficamos a ver os “canigâncias de afecto” a poupar no papel higiénico, porque o olho traseiro dessa malta, até já aprendeu a ler de tanto ver facturas”. “A vida é bela, para quem se preocupa apenas no final do mês, com a vinda do carteiro para receber o rendimento em metal sonante para o qual tanto trabalhou”. “A vida é bela, para os doentes da espinha dorsal, aleijados da coluna vertebral, que os leva à paralisia total, paralíticos, órfãos de referências e de valores, cuja verticalidade vai oscilando segundo a oportunidade, e a necessidade de recorrer à caridade, aniquilando irremediavelmente a competitividade e a rentabilidade. No rol desses empenados, lideram destacados, as espécies rastejantes, de Boys e Girls, à frente da lepra e da tuberculosa, da sida e da febre aftosa, e da praga dos gafanhotos”. “ A Vida é medonha, para a classe média que se vai desagregando na imbecilidade e na inércia, que se deixou entalar entre a “fé e as fezes”, pobres pecadores que arrastam a cruz até ao calvário, onde serão crucificados (no meio dos ladrões), com cravos (já) enferrujados, que os levarão à agonia. Só que desta vez, não haverá pai do céu para perdoar esses (ladrões), que sabem perfeitamente aquilo que fazem.”

Um curto silêncio, senti a mão do meu amigo encima do ombro. Ele viu o meu olhar no vazio e perguntou! Onde estas? Tinha recuado até Maio de 68 nos Campos Elísios em Paris, a ver ruas barricadas, calçadas arrancadas, montras espatifadas, casas queimadas, linhas férreas enferrujadas e prateleiras das lojas depenadas.

Tal como (Dany le rouge) Daniel Cohn-Bendit viu, os nossos jovens terão de ver que o rolo compressor não vai cessar de lhes esmagar o futuro.

Nunca poderá reescrever-se a história. Porém, não andará muito longe a narrativa do próximo capítulo. Quem sabe se o Maio de 68 Francês, terá início no Maio de 2012 Português?

Faço votos que esta peregrinação do mês de Maria, tenha inicio no mês de Março, para pagar a promessa à Sr.ª de Fátima, que nos livre desta maldição,

Reconheço, que da minha geração não saiu grande espingarda: cresceu amordaçada, só abriu a boca quando o velho de Santa Comba decidiu cair da cadeira. Depois do 25 de Abril foi sempre embarretada, de boina na mão, cobarde, inculta, analfabeta, subsidio-dependente, e catalogada de Geração Rasca. Os filhos, herdeiros dos piores tiques, formados em cursos das novas oportunidades, transformadas em oportunidades perdidas, servem apenas para falsear as estatísticas do milhão e meio de desempregados, com os horizontes tapados, catalogados de Geração à Rasca. Com tanta “rasquice”, os nossos netos só poderão ser catalogados de Geração Desenrascada.

Numa das fontes do meu blogue (nortadasdominho), acabei de ler uma ficha de revisões de um aluno do 7º ano, que lhe foi pedido para indicar a diferença entre, Solução e Dissolução, que o “puto” de 12 anos resolveu assim: “Colocar um político português num tanque de ácido sulfúrico é uma dissolução! Colocar todos é uma solução! Se liofilizar, teremos o mais puro extracto de merda do Mundo!”

Com estes nacos de sabedoria, fico animado e sinto que um futuro melhor vem a caminho. Os netos podem contar com (alguns) avós para correr com “governanças” feitas a partir da jaula dos macacos, e para que os políticos que empurram o povo para a miséria, sejam castigados nos tribunais e não só nas urnas eleitorais, premiando os políticos de pá e pica para construir o futuro das próximas gerações, erradicando do horizonte o “lodo dos sanguessugas”, que só pensam nas próximas eleições.

Enquanto eles dançam o tango, nós continuamos de tanga. Pode Bento XVI recomendar para que,”sigamos o caminho da pobreza e da obediência”. O caminho da pobreza já vai longo, o da obediência acabou. Quando quem manda perde a vergonha, quem obedece perde o respeito…Netos ao poder! Já…

Campos da bola & Batatais.

(15/01/2012)

Uma lição de vida, para fazer pensar os gestores da carteira familiar, e demais gestores menos familiares da carteira alheia. Um canal de televisão estrangeiro destacava a notícia que o vencedor de um programa televisivo recusou receber o prémio que tinha ganho e lhe pertencia.

De frente para as câmaras, um “cheque de dois metros quadrados” assinalava em numerário e por extenso, a simpática quantia de 80% do valor de um automóvel de luxo, que na totalidade custava “78.000 euros”, com as condicionantes de o galardoado pagar os restantes 20%, e conservar o luxuoso premio na sua posse durante três anos, (esqueçamos o modelo da “bomba” para não salivar). Descontraído, e como se nada fosse, o Homem passou uma vista de olhos pelo cheque, fez um breve compasso de espera, e de um gesto teatral, tirou um papel e um lápis do bolso e começou a fazer contas. Num abrir e fechar de olhos concluiu, que os 20% que faltavam para pagar o carro, valiam 15.600“ euros” das suas poupanças, que já tinham destino traçado para mudar as janelas da casa e para dar um jeitinho no telhado. Recusou o premio, que de imediato foi entregue ao segundo classificado. Este, sem lápis sem contas e sem papel, e com um sorriso rasgado até as orelhas, aceitou o prémio que logo foi hipotecar ao banco, para “afiançar” o resto que lhe faltava para comprar o luxuoso carro.

Passado algum tempo, uma equipe de reportagem do mesmo canal, foi á procura dos antigos galardoados, encontrou o que “fez contas” no aconchego familiar, e na casa com janelas e telhado novo. O outro que aceitou o prémio sem fazer contas, tinha deixado de pagar as prestações ao banco e ficou sem carro, deixou de pagar a renda da casa e foi para a rua, os familiares foram tratar de outra vida menos “luxuosa”, o sorriso rasgado até às orelhas caiu-lhe até aos queixos, e foi encontrado a dormir dentro de um cartão á porta do Metro da Cidade.

                Quando tomamos estas decisões sem pensar, a cabeça as faz, o corpo as pagará. Mas quando são tomadas em nome colectivo, a cabeça as faz e os corpos as pagarão!

Já estamos esclarecidos, que também vamos acabar a dormir na rua, para pagar mais um campo da Bola que está a nascer ao lado do “Elefante branco” das Piscinas Municipais, o qual depressa se transformará em mais um elefante “cor-de-rosa” que vai colorir a matilha, e os lucros de um qualquer banco, e aliviar as despesas de um qualquer clube, interessado em fazer daquilo a sua residência secundária, cuja manutenção será suportada com a “Rapinaria” do subsídio de Ferias, de Natal e mais meia hora de trabalho diária á borla, para que os autores da “Rapante Negociata” sejam “venerados”, á custa de muitos que (sem ofensa para os orelhudos) nada se perdia com a sua extinção!

Quando o País está “careca” de peregrinações descalças para redimir-se das “Elefantinas” edificações “das fintas” do Euro 2004, voltamos a nascer das (penumbras) cinzas, para mostrar ao Mundo, que em tempos de vacas esqueléticas, e de famílias com dificuldade para manter o lar, e a alimentação dos filhos, lá vamos nós triunfalmente de cócoras, com a albarda às costas, arreados de impostos a caminho do Guinness Book dos sem juízo, ao permitir que “miseráveis”, (por falta de dinheiro) fechassem a porta aos empregos, Escolas, jardins de Infância, Secções de Bombeiros, Correios, Centros de Saúde, comércios, e ainda aos passeios de estudo escolar e à climatização nas escolas. E que (por abundância de dinheiro), abrissem a porta à fome, à miséria, à cama na rua, aos mega Magustos, às Excursões (a saldo),  e à construção de mais Campos da bola, que vão juntar-se à outra dúzia “deles”abandonados pelos Concelho, os quais deveriam ser transformados em batatais, para pôr os Boys (pelo menos) a produzir as batatas que comem com o  bacalhau que nós pagamos, e para fornecer os produtos hortícolas às cantinas escolares Municipais.

Este “regabofe”, só vai terminar quando quem passa a vida a trabalhar se chatear, se zangar, e se fartar de pagar e não bufar, para manter lambões “domesticados” a comer e calar, e permitir que seus donos derretam 220.000 contos mais 50.600 contos de I V A, em mais um “elefante” cuja comparticipação nos pode custar 30% acrescidos de despesas de projecto e outros equipamentos, e tendo em conta que em casa que “se governa (m)” sem fazer contas, não há milho no Canastro, e não havendo milho no Canastro, à que ir ao milho do (Canastro alheio) Banco, que para largar o “chouriço” dos juros precisa do “porco bem cevado” para podermos alcançar o “calote” de 140.000 contos, que os nossos netos, e os filhos deles vão pagar, com a língua de fora, depois de nos amaldiçoar mil vezes, pelo  laxismo e incompetência, e por lhe termos destruído e hipotecado o futuro.

Deveriam os fanfarrões “dos Magustos e Excursões”, aprender as lições, com o Sr. Presidente da Câmara das Caldas da Rainha, que baixou a factura da água, I M I, I R S, taxas de saneamento, e paga aos credores na hora. Deveriam também, por os “óculos” na Câmara de Barcelos, que paga o subsídio de Natal e de Ferias, porque não anda a “cevar” Boys. Também daria jeito o exemplo da Câmara de Gaia, que ordenou aos Vereadoras, para se deslocarem de Autocarro ou Táxi, e para que os veículos regressem á garagem às cinco da tarde, e quem quiser “fanfarronar” o resto do dia e fim-de-semana á custa do “orelhudo”, terá que o fazer a pé ou á boleia dos lambe botas (que não tem outra utilidade). Ponte de Lima abdicou da totalidade do I R S em benefício dos seus Munícipes. Por cá, “eles os ricos” sem eira nem beira, impotentes para “levantar o que seja”, querem levantar tudo, desde a factura da água até á licença dos cães, para festejar (á tripa-forra) os Santos e Santas populares do ano todo.

Convertidos em promotores de excursões (com cama e mesa), espectáculos (comidos e bebidos) e na “recolha” de agentes “desportivos” falidos, que vem a cambalear do privado cair nos braços do “asilo” das Piscinas Municipais, para recuperar forças na “musculação, futebol e natação”, e na “caixa” das receitas das (nossas) instalações públicas, cujas despesas de manutenção ficam a cargo das (nossas) carteiras privadas. Dizem as “aves de rapina”, que com os salários “rapinados”aos funcionários, podem combater a concorrência e manter vícios de rico, a meia dúzia de “apaniguados e escalavrados”.

Tendo em conta que “aquilo” só traz despesas, sem nenhum beneficio para 99,9% da “malta” que não vive de vícios e “chulices”, fica a sugestão de os serviços ali prestados se converterem em esmolas, na condição de os “sem abrigo” nos agradecerem com rezas de, Avé Marias (cheia de graça), Santa Marias (Mãe de Deus) em coro com o Pai-nosso (que esta no Céu), a zelar pelo Pão-nosso (de cada dia), que lhes dê forças para que não apanhem frio ao sair das aguas tépidas dos “tepidários Romanos” enquanto os benfeitores, tem de se fazer á cama, a cantar o hino nacional para espantar o frio, armados com a botija de agua quente e secador de cabelo, para dar calor térmico e ventilado às partes inferiores, enquanto aguardam a entrada em funções, das naturais e fisiológicas ventilações. Para eles é sol na eira, para nós é lume no naval. Se tivéssemos lá em casa e nas escolas, o conforto de climatização que “eles” têm nas piscinas, teríamos que as vender (casas e escolas) para pagar a conta á E D P. Este é o perfil de “gente”, a quem não se pode confiar a “mercearia”! “ Gastam para ganhar eleições, e hipotecam o futuro das próximas gerações”. “Eça de Queiroz” sempre actual; “ Políticos e fraldas devem ser trocados de tempos em tempos pelo mesmo motivo”!       

O Bom Ladrão!

(01/12/2011)

Invadido pela injustiça das medidas de austeridade que o Governo está a implementar para nos esfolar vivos, fiquei bloqueado como quando é proibido falhar com a nova namorada, a quem nos apresentamos como campeões de natação, e não conseguimos “dar” duas braçadas sem morrer afogados, e sofrer a humilhação e evangélica compaixão; “deixa lá, na próxima pedimos o auxílio de um salva vidas”!

A justificação é de peso: a começar pela roubalheira dos salários de que se fala há um ano, do aumento dos impostos, o corte de 800 milhões na Saúde (que ficou em coma), dos quais metade vão direitinhos para a policia no caso de ser necessária uma intervenção mais musculada para nos tratar da saúde, ainda o corte de 200 milhões na Segurança Social para acabar de matar os (enteados) reformados, e os 600 milhões que o demoCrat(ic)o cortou no Ensino para  continuar tudo analfabeto e nunca perceber que os 35.000 milhões que a Troika  leva de juros acrescidos das receitas do património privatizado, davam para por esta terra de “Cristo” a funcionar como um relógio Suíço e para viver nela como um Sueco, em vez de ser o “Estado Social” a pagar a factura do “Dilúvio”, que só os 25 mais ricos se salvaram com “Noé” para continuar a fazer fortunas a vender-nos guarda-chuvas e lenços para limpar as lágrimas.

Não consegui encontrar melhor forma para desabafar da situação, sem socorrer-me do sermão do Pa. António Vieira, “O Bom Ladrão”, proferido quando decorria o Ano de Graça de 1655 na Igreja da Misericórdia em Lisboa (Conceição Velha), perante o Rei D. João IV, seus Ministros e conselheiros, que logo advertiu que a prédica iria incidir sobre questões de, “Poder e Corrupção, Opulência e Indigência, Adulação e Mistificação”.

Agora que decorre o Ano de Desgraça de 2011, o sermão mantêm-se: basta substituir o Rei D. João IV por Cavaco Iº, Ministros por Ministros, Conselheiros por Conselheiros, substituir a rota da Índia pela rota de Bruxelas, as caravelas por submarinos, a roubalheira das especiarias e metais preciosos pelos buracos (negros) do País e do B P N que nasceu quando decorria o Ano de Graça de 1993, administrado por um covil de ladrões, o qual já sangrou mais de que Cristo no Calvário para pagar as malfeitorias antes de ser nacionalizado “esfrangalhado”, deixando os lucros nas mãos dos delinquentes quando decorria o Ano de Desgraça de 2008,para depois de revigorado com “CINCO MIL MILHÕES,” ser privatizado quando decorria o Ano Desgraçado de 2011 e oferecido ao ex Ministro do “Reino” pela calada da noite quando decorria o Domingo que Deus deu ao repouso, em que também foi tomada a Santa Casa da Misericórdia e a C G de,“Depósitos de Boys”, enquanto nós pagamos os desfalques “Reais”.

Corridos e decorridos 356 anos do Ano de Graça de 1655, o sermão “ O Bom Ladrão”, do Pe. António Vieira continua actual invocando o pensamento de Santo Agostinho, que mostra a diferença entre os Reinos, onde se comprovam as opressões, injustiças e as covas de ladrões, onde as ladroeiras são enormes, denunciando os Príncipes que em vez de proteger o povo como pastores, roubam-no como lobos.

“Levarem os Reis consigo ao Paraíso ladrões, não só não é companhia indecente, mas ação gloriosa e verdadeiramente real, que com ele coroou e provou o mesmo Cristo a verdade do seu reinado, tanto que admitiu na cruz o título de Rei. Mas o que vemos praticar em todos os reinos do Mundo e, em vez de os Reis levarem consigo os ladrões ao Paraíso, os ladrões são os que levam consigo os Reis ao Inferno”.

“O que só digo e sei, é que em qualquer parte do Mundo se pode verificar o que Isaías diz dos Príncipes de Jerusalém: os teus Príncipes são companheiros dos ladrões. E porquê? São companheiros dos ladrões porque os dissimulam, porque os consentem, porque lhe dão postos e poderes, porque os defendem; são seus companheiros, porque os acompanham até ao inferno”.

“Navegava Alexandre com uma poderosa armada pelo mar de Eriteu à conquista da Índia, e ordenou que lhe fosse trazido á sua presença um Pirata que por ali andava a roubar pescadores. Alexandre repreendeu-o por andar em tão mau oficio: porem o Pirata que não era medroso nem lerdo, respondeu. Basta, Senhor, que eu roube uma barca para ser um ladrão, e vós que roubais uma armada, sois Imperador? Assim é. Roubar pouco é culpa, roubar muito é grandeza: roubar com pouco poder faz piratas, roubar com muito faz Alexandres Imperadores. Os grandes enforcam: os pequenos, acabam enforcados. Quando li isto em Sêneca não me admirei tanto de que um estóico se atrevesse a uma sentença em Roma. O que me envergonhou, foi que os nossos oradores evangélicos em tempo de Príncipes e timoratos, não preguem a mesma doutrina”.

“Eles furtam pelo modo infinito, porque não tem fim o furtar com o fim do Governo: Sempre lá deixam raízes, para continuar os furtos: furtam juntamente por todos os tempos, porque o presente (que é o tempo deles) colhem quanto dá de si o Triénio; e para incluírem no presente o pretérito e o futuro, de pretérito desenterram crimes de que vendem os perdões e dividas esquecidas, que pagam inteiramente, e do futuro empenham as rendas, antecipam os contratos, com que tudo caído e não caído lhes vem a cair nas mãos. Finalmente nos mesmos tempos não lhe escapam os imperfeitos, perfeitos, e quaisquer outros, porque, furtam, furtavam, furtaram, furtariam e haveriam de furtar, se mais houvesse. Em suma, o resumo de toda esta rapante conjugação vem a ser o supino do mesmo verbo; a furtar por furtar. E quando eles têm conjugado assim toda a voz activa, e as miseráveis Províncias suportado toda a passiva, eles como se tiveram feito grandes serviços, tornam carregados e ricos; e elas ficam roubadas e consumidas”.

Numa faceta satírica, comenta: “Dom Fulano (diz a piedade bem intencionada) porque é um Fidalgo pobre, dê-se-lhe um Governo. E, quantas impiedades contem esta piedade? Ao pobre dê-se-lhe uma esmola para que o governo pobre desempobreça á custa dos que governa e continue a fazer mais pobres para ele se tornar mais rico.”

Uma das interpretações do sermão do Pe. António Vieira, poderá dizer que em Jerusalém foram condenados e crucificados dois ladrões com Jesus de Nazaré Rei dos Judeus a quem o Bom ladrão pediu para se lembrar dele quando chegasse ao seu reino, a quem o Rei dos Reis respondeu: “algum dia estarás comigo no Paraíso”. Deveria seguir-se o exemplo dos Reis que conseguem encaminhar e salvar ladrões convertidos arrependidos e leva-los ao paraíso, ao contrario de outros Reis (corruptos) que se deixam arrastar pelos ladrões, arrastando assim o seu povo para o Inferno.

O padre António Vieira não sabe de “meia missa” da ladroeira organizada neste covil de ladrões habituados a roubar a Índia, Brasil, Angola e agora “Bruxelas”, a viver da preguiça e dos rendimentos da roubalheira até ser apanhados pela miséria e pela Troika, que nos retribui com a mesma moeda, a transformar os rendimentos máximos em rendimentos mínimos, a delapidar os bens ilícitos que adquirimos com as fortunas roubadas:”Quem rouba um ladrão tem cem anos de perdão”. Éramos pedintes, caminhamos miseravelmente para um futuro de pedintes, governado por pedintes com esmolas de pedintes, e no meio de tanta pedincharia é melhor fechar as portas para balanço, pegar nas enxadas para trabalhar, devolver os submarinos ao “dono” e comprar barcos para pescar, e quem assim não entender, ao Inferno com os LADRÕES vai sepultar.

Pinóquios Rotativos!

(01/10/2011)

Depois da menina de olhos azuis o ter salvo da morte certa, Pinóquio começou a contar-lhe as suas desventuras, mas tanto inventa que o nariz cresce a cada mentira. Envergonhado tenta fugir, mas o nariz não o deixa passar pela porta, e fica ali trancado de castigo, por ter mentido a quem lhe salvou a vida.

Felizmente já não é assim. Desde que os Vikings usaram “Elmas” com cornos, (e a moda pegou), as portas foram alargadas, para que os “descendentes (guerreiros) e os Pinóquios” não corram o risco de ficar trancados, podendo entrar e sair, inventar e mentir, até que eles próprios acreditem nas suas aldrabices, tal como nós acreditamos por cobardia, à espera que a resolução dos nossos problemas caia do céu aos trambolhões.

                Não temos outra alternativa, senão a de voltar a “apostar” em quem nos mentiu, ou ficar em casa com as novelas sexo-lacrimosas, concursos de electrodomésticos, e calhandrices. Enfim, é a cidadania de “sofá”, sentada na miséria Nacional e na descrença de Portugal. É a lei do derRotativismo, composto de “manhosos e mafiosos”, que deslizam entre os dedos de uma Republica Monarquizada, com uma dezena de famílias a Governar, (no lugar de uma família a Reinar), que já suportamos, desde que se evaporou o perfume da rosa e o sumo da laranja, agora convertidos num amargo detergente, para branquear a “sujeira” em que vão transformando este País, e só não se juntam, porque não cabem todos na mesma sala de jantar: Cavaco, Soares & Filho / Maria, Barbara & Carrilho (.) Rio, Santana, Mendes & Balsemão / Ferreiras, Leites, Amarais & Durão (.) Almeidas, Guterres, Sócrates & Portas / Ferro, Belém, Assis, Seguro & Basílio Horta (.) Gama, “Coelhos Passos”, governantes & Jardins, “Coelhos Jorges” negociantes (.) Marcelo, Freitas, que gravitam à roda & os (a)pelos pub(l)icos de Catroga, etc. Etc.

Neste etc. Não há lugar para intrusos. Nem os “Nobres” independentes conseguem ser eleitos chefe da matilha. É preciso nascer, crescer na alcateia, marcar o terreno para que o intruso não venha também comer e beber sem trabalhar, dormir e ressonar, conversar, passear, gastar e negociar o futuro da reforma, que depois vai ganhar.

Desde o “saudoso” Abril, (para nós sempre o 1º e nunca o 25), que andamos nisto, “apostamos” alternadamente no preto ou no branco. A oposição está sempre á direita quando a esquerda esta a governar e à esquerda quando a direita esta no poder. Só que agora, o P S lembrou-se de ultrapassar pela direita, e ficou encravado entre a segunda fila e a berma (P S D e C D S) a servir de muleta, que dá razão à velha máxima: “se não os venceres, junta-te a eles”. Com tais alternâncias, isto já nem é preto nem branco, é uma monotonia a “preto e branco” que nos faz desbobinar a fita, e ter saudades do tempo, em que a televisão encerrava a emissão com o Hino Nacional, depois do programa “A Visita da Cornélia” de Raul Solnado e Fialho Gouveia, com as canções de António Mourão. “Ò tempo volta p’ra trás / dá-me tudo o que eu perdi / tem pena e dá-me a vida / a vida que eu já vivi”.

Pobre Pátria: “ai se a tua mãe soubesse, o que os caciques fazem de ti para (se) governar ”! Agora, o Coelho saiu da toca, para tirar da cartola”, o Sr. Mota (Vespa das pizzas), que veio de Scooter e foi de carrinho (com chauffeur) e a “super”, Assunção CRISTAS, “um poço de sabedoria” na Agricultura (da batata), e Pescas, (do tamboril), para além do desOrdenamento do Território e Ambiente, que criou “lá em casa”, com “eles” a trabalhar de tanga, sem gravata de nó apertado, e “elas” de biquíni, para poupar no ar condicionado. Pela minha parte, até podem apagar a luz. Está visto, que vão continuar a “malhar” às cegas no (BPP) Bom Povo Português, para cumprir e fazer cumprir, em nome da Constituição e da Pátria Mãe, os pecados capitais de sempre: 1º SAÚDE. – Taxas a crescer, saúde a encolher: miséria mínima garantida. 2º DEFESA. - Expulsos das “nossas” com as palhas à cinta, acudimos agora (com submarinos), às Colónias Americanas. 3º EDUCAÇÃO. -Saber ler cartazes festivos, avisos das Finanças, e mensagens de telemóvel. 4º DESPORTO. - O futebol venceu Fátima e Fado: Portugal é agora o terreno de jogo da Troika, a cabeça do contribuinte é a bola. 5º ECONOMIA. - Privatizar lucros, nacionalizar buracos, e oferecer Bancos aos amigos. 6º CULTURA. -Continua “de salto alto”, a restaurar as mamas e o hímen nas clínicas de luxo, para seduzir os patrocinadores dos comícios, e envernizar as Betoneiras. 7º ALTERNANCIAS POLÍTICAS. Está difícil: “um” meteu o socialismo na gaveta, “outro” meteu a gaveta no cofre, e o “ultimo”, entregou o cofre ao F M I !

Não me assustam as Agencias de Notação Financeira. Duvidoso seria, se elas avaliassem de modo diferente um País, com a maioria da população activa, subsidio-dependente que não trabalha, não desconta para os idosos, trata-os mal, come-lhe a reforma, tem os filhos a passar fome, e só pensa nos copos e espreguiçar-se nas praias. Que tem um Governo formado com “gente” que faz lembrar as duas Marias: a Maria patroa quando está no Terreiro do Paço, e a Maria costureira quando esta a falar ao partido na Madeira, e chefiado por Passos, (filho adoptivo dos Ângelos, Correia e Merkel), e a parelha, Álvaro e (o Rei Mago) Gaspar, que guiados pela estrela do desOriente, foram encontrar a gordura do estado no esqueleto do contribuinte, a aumentar-lhe a água, pão, leite, luz, gás, I V A, e transportes, para que os pobres (que pagam impostos) vão trabalhar a pé, e a descer a Taxa Social Única, para que os ricos (que não pagam nada) vão passear de Ferrari, e ainda o “atraco” ao subsidio de Natal, que até os recibos verdes, (precários de ultimo grau), ficam com o Natal mas sem o bacalhau. E que logo a seguir, vão cortar “o” das férias todo, antes de cortar a outra metade que ficou para traz, e concluir com o corte do décimo quarto e 30% do salário. As Agencias sabem que esta gente, quer matar-nos de fome, e mortinhos de fome, não temos forças para levantar o País. Portanto a qualificação de lixo, não é mais de que desligar-nos do ventilador, e livrar-nos desta agonia (.) “Abelha sem comida, a colmeia está perdida!”

Por culpa do Sócrates, não o de Atenas que viveu em (470-399 a.C.), e que ensinou os justos a ver a verdade, mas sim do Sócrates de Vilar de Maçada, Alijó, declarado e registado em (1957 d.C.) eleito pela Democracia, “Banqueira Empreiteira Pública”, que deixou a Pátria por eles tomada, com a recompensa de DOZE MIL MILHÕES DE EUROS, para agradecer os serviços prestados no buraco de CINCO MIL MILHÕES do B P N, para que os “filhos” da Pátria (mãe) continuem a erguer a taça de champanhe, enquanto os “enteados” da Pátria (madrasta) erguem a tampa do caixote do lixo para matar a fome, e que permitiu encerrar, campos, fabricas, lojas, escolas, hospitais, tribunais, consulados, e que permitiu abrir, shoppings, campos de golfe, casas de alterne, salas de chuto, centros de desemprego, assessorias e consultorias (e demais porcarias) e que depois fugiu tirar um curso das Novas Oportunidades Filosóficas em Paris, (tal como os seus antecessores, Guterres e Barroso), e deixou isto no estado de um galinheiro, depois de visitado pele raposa, antes de assinar o memorando com a Troika, para nos por a pão e água, na próxima década, enquanto (ele) recarrega as baterias no aconchego da cidade luz e do Moulin-Rouge, tal como seus antecessores, nas sopas das Nações Unidas, e nas almofadas da Comissão Europeia, antes de regressarem para se candidatar ao prémio do mais alto cargo da Nação, (com aplausos e aclamação), que lhe será entregue pelos que sofrem de amnésia há trinta e cinco anos, a quem a memória e visão, não vai alem da ponta do nariz, que andam (agora) todos preocupados, com os buracos da Madeira que serviram para construir escolas, estradas e Hospitais / e não querem saber dos buracos da R T P (das novelas) que são iguais / nem dos buracos do Metro de Lisboa que são de duas vezes mais / para não falar dos buracos do “queijo Suíço” do B P N multiplicados por cinco para manter ladrões profissionais (.) e que andam todos contentes por serem promovidos de “puro-sangue Lusitano” / para “burro de carga Troikano” (.) e continuam radiantes” a servir de mesinha-de-cabeceira ao casal / a segurar a velinha para iluminar o enlace matrimonial / para que formem um governo Nacional de “Salvação Pessoal”(.) e agora que tudo acabou / “fomos abandonados, comatosos e acamados”/ na cama que a cegueira nos preparou!   

Caiu o pano: o espectáculo terminou! O que me aborrece, não é de me terem “aldrabado”, mas de não conseguir voltar a acreditar em vocês.

O tempo não volta p’ra traz. Restam as saudades do (meu rico) tempo perdido! “A Severa foi-se embora / o tempo p’ra mim parou / o passado foi com ela / para mim não mais voltou”!

Porque elas casam!

(15/08/2011)

Estou consciente dos sarilhos em que me vou meter, quando este escrito for publicado. Seria preferível, o Sr. director do jornal, desencorajar-me e dar-me a entender que o meu escrito não encaixa com a linha editorial do quinzenário, e assim poupar-me de uma dieta a pão e água, durante o tempo que só Deus pode prever. Só que, “quem não se sente, não é filho de boa gente”, e queria em plena solidariedade com os “compatriotas”, começar a serrar fileiras para não cair na armadilha “delas” e evitar o risco de nem sequer conseguirmos cumprir o prazo de garantia.

Vem isto a propósito, de há dias ter conversado com um casal de meia-idade, ela muito bem conservada, merecedora de nota positiva, e ele (como muitos de nós) por quem a natureza passou sem dar confiança, e teria ganho, de ter accionado uma providência cautelar contra a progenitora, antes de o mandar cá para fora fazer este espectáculo. Enfim, parecia ter fugido das unhas do diabo. Adivinhavam-se-lhe meia dúzia de neurónios, cuja maioria descansava, a ganhar forças para o turno seguinte. Por mais voltas e reviravoltas que dei, a cabeça não conseguia entender o que uma senhora de tão delicado e fino “trato,”fazia com um “tamanco” daqueles. Diz-se que o amor é cego, mas caramba, tudo tem os seus limites!

Andei dias a fio a matutar no assunto, ao ponto de recorrer ao guia dos grandes pensadores no qual encontrei uma teoria do Mozart, que (de todo), não me desagradou. Dizia o pensador, que as ideias surgem sempre depois de um bom jantar, e quando não se consegue dormir. Providenciei (então) para o efeito, uma feijoada à transmontana e uma caneca da pipa “nova”, para afastar o sono, da interferência, na linha de pensamento.

A teoria começava a dar frutos. Mas antes de focar o fio condutor no objectivo final, para entender, “PORQUE ELAS CASAM”, tinha de encontrar a razão da longevidade da vida “delas”, que ultrapassa a nossa em mais de vinte primaveras.

Ainda poderia compreender-se se a principal causa da nossa morte, fosse por exemplo a do cancro da próstata, ou então uma qualquer trombose das veias penianas, porque de outra forma não dá para entender; com mais ou menos “pistão”, o motor é rigorosamente da mesma linha de fabrico.

Depois de várias pesquisas feitas, pelos senhores entendidos no comportamento “delas”, concluiu-se que (as reguilas) nunca curtiram uma boa relação com o mercado do trabalho, e desde sempre entenderam que o trabalho cansa, e que quem o inventou não deve ser grande espingarda. Portanto, sabendo “elas” que uma “roda só não anda”, é indispensável uma companhia que cumpra os requisitos (incluindo os do Rex), para lhes proporcionar uma “vidinha” agradável, e que compreenda logo á primeira, que elas se deitam sempre com dores de cabeça, o que lhe permite chegar a idade da reforma, em estado aceitável de conservação, e com “liquides” suficiente para continuar depois, a “curti-la” a solo, já que o  “compagnon de route” mal cumpriu o prazo de validade.

Na verdade, elas são mesmo umas “santinhas”: é vê-las atenciosas e dedicadas nas suas recomendações, restrições e prevenções. Por exemplo: não fumar, não jogar, não gastar, trabalhar e não beber, dá saúde e faz crescer; pelo menos até cumprir os objectivos de, com a poupança das “nossas”restrições poderem frequentar o cabeleireiro, o ginásio, as lojas de moda e derivados, mas sobretudo não lhes fazer a “desfeita” de batermos a bota antes de cumprir os trinta e cinco anos de desconto para a caixa.

Enquanto temos apetite, para comer em casa e na casa alheia, açaimam-nos com trela curta, que nem a boca podemos abrir para cumprimentar a vizinha do lado, mas quando um “gajo”, já só lê ao longe, mija ao perto, e não consegue arrastar as botas, lá vem elas exigir a exibição da nossa virilidade: Homem que não fuma três maços não é homem (é para antecipar a ida para os anjinhos, através dos pulmões); macho, é o que emborca duas garrafas de bagaço caseiro diárias, (que também encurtam a distancia para o Céu, através do fígado); homem sem amantes não tem cota no mercado, (o viagra também é passaporte certo para o Paraíso, com ou sem regresso); o preservativo é como mascar uma pastilha elástica com o embrulho, (a sida também apressa o reencontro com o criador); usar capacete na obra, é para os “copitos de leite” que parecem as mulheres no cabeleireiro; ir ao médico? Isso passa! Se não fases ultrapassagens nas curvas, és um “fraquinho” descartável. Enfim, elas têm tudo planeado num rosário de soluções, para que não haja grande discrepância de tempo entre o pedido da reforma e a visita do cangalheiro.

Elas gostam de nos ver armados em cucos, e prisioneiros da nossa própria fanfarronice. Está na altura de cerrar fileiras e acordar. Elas, há muito que perceberam a jogada, e nós nem damos por isso. Mesmo quando nos dizem que gostam deles á moda antiga; que mudem de gostos. Se vamos na ladaínha delas, continuamos a cair que nem tordos.

Se alguém lhe afirmar que as mulheres são uns anjos, só pode estar a fazer uso da ironia, porque os anjos estão no Céu, e cá na Terra esse verbo não se conjuga, pelo menos com o feminino; basta olhar para a sogra, e ver ali sem tirar nem por, o que vai ser a nossa cara-metade, que em boa ou má hora levamos ao altar. Já algum dia ouviu dizer, que as senhoras que lá temos em casa, nos aquecem os pés quando embicarem que não haviam de o fazer? E ainda por cima, muitas vezes com a infinita e evangélica compaixão, aceitamos as coisas como elas são, e dedicamos-lhe todo o zelo como se da Barbara Guimarães se tratasse, sabendo que as “desse calibre” são como as imagens da National Geographic: é só para contemplar sem nunca poder tocar.

Ao contrário do que pensávamos, elas nunca compram nada para nos agradar. As compras destinam-se basicamente a fazer ver às amigas, que não são nenhumas tesas, e que o lorpa do marido pode perfeitamente arrotar os cinquenta contos, “com língua de palmo e meio”, que é cumprimento da saia que ela acabou decomprar.

Qualquer cedência (companheiros), é cair na esparrela e a morte do artista. Começamos por arrumar as gavetas das cuecas, e acabamos sem saber ler e escrever, a sacudir tapetes e a passar a roupa a ferro. Ao tentar levantar as orelhas, já é tarde demais.

Só agora percebi a origem do provérbio popular: “Elas não matam mas moem”, mas não vou cair na bacoquice de dizer que são elas que nos moem antes de cumprir o prazo de validade.

Enfim, valham-nos as abençoadas férias; com tantas restrições, adivinha-se uma “rentreé” muito complicada!

Privatizam-se elefantes!

(01/07/2011)

Sem ofensa para os “trombudos” amigos do ambiente, e maiores animais da Terra, que (apenas) usam as patas para andar e esmagar melancias antes de se alimentar: trata-se aqui de Elefantes Brancos, que com suas poderosas patas, esmagam os contribuintes, como se de uma singela porcelana de Limoges se trata-se.

Segundo as origens dos Elefantes albinos do sudeste Asiático, a oferta de um Elefante Branco, poderia ser uma bênção (para os ricos) por ser sagrado e impedido de trabalhar, ou uma maldição (para os pobres) porque o animal não tinha uso prático que recompensa-se o uso da sua manutenção que é desproporcional à sua utilidade ou valor. Para condecorar os mais “insaciáveis” foi criada em 1861 pelo Rei Rama IV, a “Ordem do Elefante Branco”.

Segundo as regras Asiáticas, as “amaldiçoadas”Piscinas Municipais de Monção, há muito deveriam ter sido condecoradas, por se tratar de um enorme Elefante Branco, devorador insaciável do erário público, que os “pobres” Monçanenses tem de suportar, em detrimento de necessidades básicas urgentes, e de tanta pobreza envergonhada!

O que “lá” se passa, é uma vergonha e uma afronta aos sacrifícios que nos estão a ser exigidos, para sair do atoleiro em que os (des) governantes nos enterraram. A esmola (dos políticos) era grande, o pobre deveria ter desconfiado, e feito contas para ver se o presente não vinha envenenado. Mas, já que ninguém previu, temos agora que remediar, e procurar saber por onde anda o nosso dinheirinho, que tanto jeito dava para arredondar o fim do mês, e fazer contas á vida a “especular” com os dados que temos, que sabemos, que pagamos e não comemos, para que o Elefante Branco tenha abundância na manjedoura, enquanto nós continuamos religiosamente a comer “caldo de nabo” á moda dos chefes de duvidosa “higiene” moral.

Os produtos alimentícios consumidos mensalmente pelo “animal”, passam por duas ementas: Ginásio e Piscinas. Para um correcto funcionamento, o primeiro “devera” gastar “seis ingredientes”, entre monitores, responsáveis técnicos, manutenção e limpeza. O segundo (mais recheado) devera andar pelos dezasseis, distribuídos na recepção, monitores de natação, nadadores salvadores, manutenção de equipamento, limpeza, arranjos exteriores e tratamento da “pelagem” do “Elefante”. Tudo somado, são duas equipes de futebol (que não jogam) sentadas no banco. Depois de apurada a quantidade (de duvidosa qualidade) convém agora apurar o valor da factura que os nossos queridos impostos andam por aí a pagar.

Se atribuirmos um salário mensal “barato” (a fundo perdido) de 800€ líquidos, mais 11% para a Segurança Social, mais 23,75% de taxa social única, á qual devemos juntar 80€ de subsidio de alimentação e mais 2% em seguros que dão acesso às privadas hospitalizações, consultas e reeducações, e ainda à saúde visual e “dental”, e fornecimento de óculos graduados e (com jeitinho) de sol, para além do branqueamento no “corta palha” de toda a família, que vem falsear as estatísticas Lusitanas, que dão uma cárie por boca no privado, e que em certos sectores públicos dão vinte e oito cáries, e por vezes são necessárias três bocas para justificar tanto buraco, que custam em média mais 10% do salário, e já vamos num valor mensal de 1256€ por cabeça. E se tivermos em conta que esta “malta”, faz de conta que trabalha onze meses por ano e recebe catorze, a cabeça vale agora 1589€ mensais, ponderando ainda a substituição no seu mês de férias, chegamos enfim aos 1719€ que multiplicados por vinte e duas cabeças, somam + ou - 37.000€ mensais e 407.500€ anuais.

Se pensar que isto é suficiente para abastecer a manjedoura, e saciar o apetite do animal, está enganado. Falta ainda contabilizar os gastos em electricidade, gás, água, produtos de limpeza e manutenção, matérias de substituição e reparação que poderá alcançar o “rico” preço de manutenção da locomotiva do “Oriente Express”, que rondará os 10.000€ mensais e 120.000€ anuais. Resumindo e concluindo, o animal facturará 10.000€ e “engolirá” 47.000€ ao mês, e 564.000 € por ano, o equivalente ao que uma família gasta em noventa anos de trabalho com o salário mínimo nacional. Que lindo negocio!

Que mais valia ou utilidade social, traz este Elefante Branco para o Município, a não ser para delapidar os recursos públicos? E se investíssemos esses valores nos deficientes, que querem viver e não vivem? Nos idosos que não querem morrer abandonados, e morrem? Nas crianças que precisam de apoio para enfrentar o futuro, e não tem? Nos jovens que precisam de ajuda para entrar na vida activa, e não encontram? (.) O que é um criminoso? Quem rouba um pão? Quem estaciona em cima do passeio? O que é isto?

Será um “insulto” pedir aos nossos representantes (em cortejos e procissões, sardinhadas e serões, farras e excursões) onde é que poderemos encontrar estes valores exactos? A não ser que tudo isto, ande embrulhado nas rubricas orçamentais da viação rural e municipal, desporto e cultura, limpeza de valetas, rotundas e recintos escolares, no tratamento de águas públicas, pluviais e residuais, na iluminação de Natal e “ressurreição Pascal”, e ainda na ex-líbris rubrica “OUTROS”, que é um género de “menage-a-trois” multiplicada por três, onde o principal requisito, é a imaginação! Por onde anda a Troika?

Se cada concelho de Portugal, participar nesta festa com meia dúzia destes Elefantes comilões, nem cinquenta Troikas conseguirão apurar os desfalques de milhões.

Enfim, uma gota num mar de desperdícios, provocada por um mar de incompetentes, que desgraçam Portugal, e continuam (como se nada fosse) nesta farra monumental. Musica maestro!

Os PEC (ados) do juízo final!

(15/05/2011)

Heróis do mar, nobre povo, e agora?! Que o país do Zé Cabra levou a melhor sobre o país de Camões, Torga, Essa, Pessoa, e que já nos tratam de LIXO e de povo mais caloteiro do planeta, lá vamos (nós) outra vez, os de sempre, para eleições como sempre, eleger os de sempre, para ouvir a musica de sempre por mais seis meses, (se Deus quiser) até entendermos, que o nosso (melhor) governo somos nós, e que se nós não fazemos nada por nós, não serão os “vendilhões do templo” que o farão, a não ser delapidar ainda mais o pouco que nos resta, para lançar na fogueira das vaidades e da “safadice”, que já nem vergonha nem meios tem, para comemorar o 25 do mês das mentiras, e da ilusão da nossa liberdade.

Na ausência de um metalúrgico como o Lula da Silva para nos arrancar das unhas ao diabo, teremos que “gramar” outra vez, com mais um Senhor Doutor, (á Bolonhesa) que segundo o Lusitano, lhe basta o título para estar habilitado a administrar tudo, desde o Sexy Shop, ao mais alto cargo da Nação, quando na realidade envergonham a classe, a sociedade e a Pátria que representam. Com esta mentalidade (Lusitana) bacoca de bandeirinha á janela, o berço da Lusofonia, nunca terá a honra de ver um metalúrgico nacional ou trabalhador braçal, obter o seu doutoramento “Honoris Causa” pela Universidade de Coimbra, nem alcançar o mais alto cargo da Nação, que só os iluminados “encanudados” conseguem. Mas é preciso considerar que esses medíocres e oportunistas, são alérgicos á inteligência, e defendem com unhas e dentes as posições conquistadas, como verdadeiras fortalezas amuralhadas, infestadas de panelinhas de arrivismo que nos levaram ao estado onde chegamos: A miséria!

Com três P E Cs e um ano de atraso, os políticos, decidiram eleger o F M I para nos governar na próxima década, antes de nos “autorizarem” eleger mais um governo, que não terá outro peso decisório que o de um capataz, nas mãos da Troika F M I, B C E, U E, (que nos ensina a governar), da Troika dos Ex Presidentes, (fieis avalistas desta herança), antes de ir parar nas mãos da Troika, Portas, Coelho e Sócrates, (prato combinado) da União Nacional, que nos vão “espremer” num cerco monumental, que comparado com um baile, nem com os olhos vamos poder dançar.

A Lusitânia é hoje um pedinte, subsidiodependente, “confeccionada” de uma sociedade corrupta, endividada até á ponta das orelhas, incompetentíssima a transbordar de vícios, improdutiva, desleixada e desmazelada, e a única no mundo a ser visitada três vezes pelo F M I nos últimos trinta anos, sem nunca aprender a lição, ao ponto de a Grécia e a Costa do Marfim, fugirem da nossa companhia, para nos dar o exclusivo em 2012, de porta-bandeira e único país dos 180 (seleccionados), a encolher em vez de crescer, e voltar á velha máxima: Orgulhosamente sós! Em constante erosão, desde o pântano á tanga, para terminar de fio dental, de cara tapada de vergonha (e cu ao léu), com destino certo para o caixote do lixo.

Se o assunto não fosse arrepiante, isto poderia parecer mais uma história aos quadradinhos de Hergé, com “Tintin na Feira Popular”, cujos protagonistas Dupont & Dupont (Sócrates & Coelho) de megafone em punho, se gladiam a pregoar: Anda a roda /faça o seu jogo/ tente (outra vez) a sua sorte. Resta-nos agora apostar no, Dupont (capaz de tudo) ou no Dupont (capaz de nada), este, ingénuo que mais parece um agente infiltrado da campanha do Dupont (capaz de tudo) que, quando as sondagens lhe oferecem 40%, em vez de se fazer de morto, logo trata de as encolher para metade, ameaçando que a saúde e o ensino público vão acabar, a caixa vai privatizar, o P E C/IV tem que engordar e o I V A vai aumentar. E parece obrigado a pedir licença ao Dupont (capaz de tudo) para lhe dizer (na cara) que é um aldrabão compulsivo, que prometeu 150.000 postos de trabalho e deu cabo de 700.000, que encerrou 5.000 escolas, centenas de maternidades e centros de saúde, que prometeu o cheque (ao) bebé e tirou-lhe o abono a 650 mil, que “comprou” o voto da função pública com o aumento de 3%para depois de (ganhar) lhes “vender” 6%, que o nosso crescimento económico é o pior dos últimos 90 anos, que a divida pública é a pior dos últimos 160 anos, que a divida externa é a pior dos últimos 120 anos, que em 6 anos aumentou a dívida de 80 mil milhões para 160 mil milhões de euros, que se gaba de “aumentar” as receitas a “diminuir” os salários de quem trabalha, que o desemprego é o pior dos últimos 80 anos, que a vaga de emigração é a pior desde o século XIX, que em 180 países somos os únicos a não crescer em 2012, que diz que a crise é mundial mas o F M I “mora” em Portugal, que é forte com os fracos e um fraco (lambe botas) com “as”fortes, que diz nunca governar com o F M I mas em nome da Pátria é preferível que ir para o desemprego, que aumentou o I V A para 23% aos “ricaços” desempregados e pensionistas de 200 euros e desceu para 6% aos “pobrezinhos” empresários do golfe, que estrategicamente intoxicou a opinião pública a convence-la que estávamos enterrados (na coisa) até as orelhas para depois acolher os aplausos da populaça ao anunciar a “boa nova” que já podemos respirar porque só estamos enterrados (na coisa) até ao pescoço! Com currículos destes, os Dupont e os Tintin, saem todos a ganhar, para regozijo do “Zé Povinho” que continuamos a alimentar esta (bandalheira) politica desacreditada, desrespeitada, desconsiderada que não passa de um bando de oportunistas parasitários, cujo objectivo é manter a teia de compadrios, que até salivam a falar da crise nos telejornais, como verdadeiros criminosos acossados pela polícia antes de nos surripiar:”o voto que é a nossa arma / já sabemos o que isso é / cada vez que a manejamos / damos um tiro no pé.”

Estes “pregoeiros” políticos, tem tanto de ineficácia governativa como tem de talento e batota para vender a banha da cobra, ao ponto de me fazerem lembrar, “El Garganta de Plata”, refugiado da guerra civil espanhola, que na vanguarda da tecnologia do planeamento familiar e afins, andava pelas aldeias a vender preservativos de tripa ao metro, (com tanto sucesso das de hoje, á moda do Porto), e meias de vidro “afrodisíacas”. Tal como os “Gargantas ” actuais: pregoava! “Para não ter mais filhos/ trabalha com cuidadinho/ deverás vestir-te sempre/ de camisa sem colarinho” (.) “Comprem meninas comprem/ meias que vem de Baiona/ chegam do fundo dos pés/ até ao cima da? -/ comprem meninas comprem!”

Sei que nunca mais vou arranjar um tachinho de “jeito”; mas pronto(s), é o preço a pagar por não abdicar deste prazer (do caraças), em brindar esta “malta” toda, com o gesto imortalizado por Bordalo-Pinheiro: “Toma!”

A Europa dos pequeninos.

(01/04/2011)

Uma das maiores alegrias da minha vida, aconteceu quando entramos para a Comunidade Europeia. A maior foi de ver a felicidade da minha avó quando fiz a primeira comunhão.

A Europa, era para nós a esperança de alcançar a terra prometida dos bons salários, saúde, boas reformas e protecção social, sob o lema da “Liberdade Igualdade e Fraternidade”, protegidos por um céu Europeu onde nada de mal nos poderia acontecer. O tempo foi passando e o sonho desmoronando. Tudo não passava de uma ilusão, de sol de pouca dura e água de instantânea fervura. Ao ritmo que a neblina da ilusão ia evaporando, tudo ficava mais transparente, para ver os agricultores a fugir da terra, os pescadores a fugir do mar, a industria a definhar, e os fundos comunitários a servirem para trocar o velho televisor pelo plasma, a bicicleta pelo jipe, o barco de pesca pelo barco de recreio e para trocar a enxada pela raquete, pelas barbatanas, pelo taco (o pau) e as bolas e para invadir os campos de golfe a reclamar que a relva é nossa.

A aragem que soprava de norte, anunciava-nos um futuro tranquilo a comer, beber, dormir e com intervalos para festejar, ao ponto de as escolas profissionais serem transformadas em fabricas de formação de hoteleiros, serventes de mesa e cozinheiros, em vez de pedreiros, carpinteiros e serralheiros para aumentar a produção e a exportação e inverter os 70% que consumimos para os 30% que (miseravelmente) produzimos em vez de andar a manter “batalhões” de lambões, mandriões e comilões que transvestidos de gente, só sabem viver da mingua do subsidio público, e fazem de nós os desgraçadinhos da Europa dos pequeninos, comparados com os da carteira que valem por três, tal como o Espanhol o Alemão e o Francês.

Esta união de “facto” e gravata, só poderá ter sido engendrada por países com ambições de alargar a área de caça, para além das suas fronteiras onde os senhorios do couto, atraídos pelo “pântano” de Guterres e pela tanga do “cherne”, escolheram (estrategicamente) um pequeno país periférico praticamente falido, para promover Durão Barroso a presidente da União Europeia. Faz-me lembrar o Faneca que imigrou para a capital, e por lá permaneceu doze meses a distribuir embrulhos (de bicicleta) e só, quando os “municipais” desembrulharam o embrulho para embrulhar o Faneca, é que ele percebeu na embrulhada que estava metido. Mas como “isto” é um viveiro de talentos com perfil para estas trafulhices, vieram logo a seguir contratar Victor Constâncio para vice-governador do Banco Central Europeu, e recompensa-lo dos serviços prestados no funeral do B P N ao permitir que os coveiros cavassem o buraco da sepultura com tal profundidade que já lá jazem cinco mil milhões de euros dos contribuintes, e ao que parece, a procissão ainda não saio do adro. Que credibilidade tem a Europa, ao por esta gente á frente dos destinos de meio Mundo? E como fomos (também) seleccionados para fazer o trabalho sujo de presidir o comité das sanções contra a Líbia, receberemos (em breve) a visita dos terroristas, enquanto os outros países recebem o petróleo.

Parece que, até o lusitano mais distraído, já terá percebido que é a Alemanha quem dita a meteorologia na Comunidade, mas parece ter-se esquecido que a Alemanha nunca morreu de amores pela Europa, e só não a ajoelhou através das armas porque não conseguiu, e nunca nos perdoou de ter sido vencida e proibida de fabricar armamento durante o período da guerra fria. Tempo precioso que soube aproveitar sabiamente para se modernizar e fortalecer a sua indústria, enquanto nós brincava-mos a fabricar armas de “pólvora seca”, ela fabricava a mãe de todas as armas: O dinheiro!

Às três, foi mesmo de vez. Agora que tinha-mos a nossa vidinha arrumada, habituados a viver de fundos perdidos, com lugar cativo e mesa reservada no restaurante, e garrafa de digestivo privada na prateleira do café; lá vem a “sem vergonha” fechar a torneira para nos por a viver com fundos de juros acrescidos, que logo teremos que devolver á proveniência, para lhes comprar o que a eles lhes sobra, e que a nós tanta falta nos faz. No preciso momento que a sardinha Galega era uma delícia, e que apenas precisávamos das praias para o ripanço e para dar a barbatana, e que os cereais vinham da Rússia, enquanto os nossos terrenos agrícolas estão a ser povoadas de lobos que já desfilam pelas povoações ao seu bel-prazer, a alimentar-se das ovelhas subsidiadas pela Europa, que estão quase a acabar, e os lobos a multiplicar, qualquer dia será o agricultor que terá o destino do lobo, e será classificado em vias de extinção. É que o lobo tem a sorte de ser protegido!

Com mais um anúncio de cortes nas pensões e abonos de família, para continuar a dar o subsidio de maternidade a quem praticar o aborto voluntario da gravidez, isto esta a ficar complicado. Agora só se for o corte de barba e cabelo, antes da água e da luz, já que não podem cortar a água benta, que é fornecida (graças a Deus) a fundo perdido. A Lusitânia, caiu num ridículo, que faz lembrar a menina da má vida, que já nem o “Kama Sutra” é capaz de adivinhar em que posição vai terminar o dia. Desleixou-se de tal maneira, que os clientes mais abastados já fogem dela e, é agora obrigada a calcorrear por caminhos mais obscuros, e trocar os palácios pelas tendas do Khadafi, antes de cair nos braços do Togo e do Burkina Faso.

 É urgente que venha a “Geração à rasca”; não a de doze de Março, que reivindicava o que não quer, sem saber o que quer, exibindo cartazes a mendigar pela felicidade sem perceber que há que lutar para consegui-la e que não é capaz de saber respeitar os avós e os deixa morrer à fome nos vãos das escadas, é uma geração que nunca será respeitada por ninguém, nem pelos próprios filhos. Que venha a verdadeira “Geração à rasca”, aquela que sabe o que quer, sem pretensões a tachos nem panelas, e que tem nojo dos apaniguados que vivem delas, mas sim com ideias e projectos, com vontade e capacidade de criar empresas e empregos, que querem produzir, trabalhar, exportar e governar. Que venham os verdadeiros filhos de Maio de 68 em Paris / França, e os de Junho de 89 da praça de Tiananmem / China, que estão á rasca porque nós (progenitores) nascemos de cócoras sem nunca levantar a cabeça, porque somos cobardes e rascas, porque escolhemos sempre governantes rascas e consentimos que eles transfiram a “rasquice” da sua incompetência profissional privada para a vida pública, quando vêem um boi tem de abrir a enciclopédia para distinguir a frente da retaguarda, e que destruíram o futuro da “Geração à rasca”. Pois que venha a geração que CASCA nesta classe politica RASCA (tão miserável que dá arrepios de os ouvir dirigir-se ao povo como se, de atrasados mentais se trata-se), e que os mandem vender frigoríficos para o pólo norte.

Benditas as palavras do poeta António Aleixo:”Há tantos burros a mandar em homens de inteligência que, às vezes, fico a pensar que a burrice e a estupidez são uma ciência”.